Алексей Ивакин - Штрафбат в космосе. С Великой Отечественной – на Звездные войны

– Как я им завидую. Иногда.

– Что, простите? – подскочил секретарь.

– Не важно, – махнул рукой Автарк Эйкумены. – Не важно… Домой. И проследите за предками. У них с геномом не все в порядке.

Секретарь кивнул, отдав необходимые распоряжения.

Автарк же забрался, кряхтя, в личный флаер и отправился домой. Спал он в эту ночь плохо. Просыпался, пил воду, ложился, ворочался, потом опять вставал. И даже встроенный в изголовье роскошной кровати кибердок не мог его отрелаксировать. Нормально он уснул лишь под утро, когда солнце уже вставало над морем…

Крупенников, Харченко и Лаптев сидели на залитом неверным лунным серебром пляже, тайком сами от себя распивая бутылку белого вина. Вторую уже. Ну, а что? При чем тут сухой закон? Всего-то полтора литра да на троих здоровых мужиков? С другой стороны, сами же пить запретили? Вот потому и таились.

Море… Вечное море, которому наплевать на войны и катастрофы. Командиры молча смотрели на лунную дорожку, колыхающуюся на волнах, и передавали друг другу бутылку с вином. Харченко снял сапоги и закатал галифе, подставив ступни языкам волн. Лаптев же выбирал из песка ракушки, подсвечивая себе карманным фонариком. А Виталий просто сидел, наслаждаясь этой ночью…

Говорить не хотелось… Хотелось просто смотреть в никуда и слушать этот бесконечный плеск… Хотелось забыть все на свете и сочинять стихи, запивая их молодым вином…

Но каждый из них понимал, что завтра – в бой. Завтра – не значит, что прямо с утра. Хотя, кто его знает, когда именно вынырнут из гиперпространства исполинские десантные корабли ящеров, ошибочно названные капитаном спасательного корабля МСК-945 Иваном Смитсоном «космолинкорами»? Может, только через год, а может, и завтра. А может, они уже оседлали высокие орбиты и сейчас готовятся выбросить тысячи десантных катеров с кровожадными захватчиками на борту…

– Красивый город, – первым прервал молчание особист.

Крупенников кивнул.

– На Ленинград чем-то похож, заметил? На наш Ленинград, в смысле.

– Я не был в Ленинграде, – ответил комбат.

– Да? – удивился Харченко. – А я перед самой войной успел побывать. Проездом, правда, по службе.

– Так я даже в нашем областном центре не был, деревенщина, чо, – усмехнулся Виталий.

– А ты откуда, комбат? – спросил начштаба Лаптев, наконец-то решившись перейти на «ты».

– Вятский я. Есть там такой райцентр, Арбаж называется. Вот и я там… рядышком.

– Вятка? А это где? – нахмурился Харченко, вспоминая.

– Между Горьким и Пермью. Есть такое место. Правда, о нас мало знают. Татаро-монголы с колчаковцами, и те не нашли на карте. Выпуклая часть спины мира, так сказать. Особенно этот самый Арбаж.

– Эко ты самокритично, комбат… – хмыкнул Харченко и отпил из бутылки.

Крупенников кивнул, соглашаясь. После чего они опять замолчали.

– А театр все же хорош… – внезапно сказал начштаба.

С ним тоже согласились. Молча.

А что тут говорить, если, правда, хорош? И не просто хорош, а великолепен! Да что тут говорить? Об Одессе нужно молчать – как молчать о любимой женщине. К чему ее расхваливать? Она прекрасна и без похвалы. И ее хочется ревновать к тем, кто ее еще не видел. Ревновать и завидовать. Да, Одесса – это женщина. Обняв один раз, уже не отпустит тебя никогда. И ты будешь вечно помнить только ее и мечтать только о ней. Но, как и любая женщина, она капризна. Чтобы она тебя любила, в ней нужно остаться. Остаться и прочувствовать каждый уголок ее таинственных изгибов улиц и глубин дворов. И что вроде бы особенного? Город и город. Город, который любят, который кохают, о котором мечтают, которым живут и в котором хочется замереть навечно…

Ну, что такого в Потемкинской лестнице? Ну, ступени. Ну, бетонные. Или гранитные? Или поди пойми, из какого сверхпрочного материала? Да и какая разница, если с этих ступеней сходить не хочется? Понятно, что это реконструированная Одесса. Что каждую щербинку на домах, каждый камушек, каждую травинку, высунувшую свой зеленый росток, благодарные потомки восстановили и бережно хранят. Но что от этого меняется?

Внезапно пискнул зуммером экстренного вызова комм особиста.

– Слушаю, – недовольно ответил Харченко. В следующий миг его круглое лицо вытянулось. – ЧП у нас, комбат, – и стал поспешно натягивать сапоги. – Ну, что за люди, первый раз в увольнительную вышли, и вот уже…

– Да что такое-то?

– Боец один местным оказался. Недоглядели мы с вами, товарищи офицеры.

– И?

– Ну и дернул туда, где до войны жил… До нашей войны, – пояснил Харченко, уловив непонимание на лицах товарищей. – Вот же, как не вовремя! Нам через два дня разведгруппы отправлять, а тут такой косяк…

Ночная нирвана на берегу моря закончилась. Пришлось вызывать дежурный флаер и мчаться на улицу Степовую, она же Мизикевича. Мизикевич был первым комендантом города при Советской власти. По крайней мере, так сообщил услужливый бортовой информатор флаера. У потомков вообще оказалась некая странная традиция называть улицы всеми именами, которые они когда-либо носили.

Флаер долетел до посадочной площадки у бывшего рынка «Привоз», приземлился и равнодушно сообщил:

– Далее полеты запрещены. Можете нанять извозчика.

– Нанять… кого? – громко удивился Харченко.

– Киберизвозчика. Полеты над историко-этнографическим заповедником «Молдаванка» запрещены.

– У нас срочное дело, между прочим! – возмутился особист.

– И шо ви думаете? Несрочных дел на Молдаванке таки не бывает! – совершенно по-одесски ответил флаер и замолк. Тот, кто программировал его модуль искусственного интеллекта, явно был одесситом и понимал толк в юморе…

Ни одного свободного извозчика не оказалось. Пришлось бежать на своих двоих, пользуясь указаниями курсографа коммуникатора.

А вот дальше было совсем невесело.

Напротив двухэтажного дома по адресу Степовая, двадцать девять уже собралась толпа местных, которых пришлось распихивать плечами и локтями. Перед аркой, ведущей в типично одесский дворик, стоял на коленях капитан из штрафников. То есть уже из офицеров. Стоял и рыдал. Мокрую от слез щеку пересекал длинный шрам.

– Капитан, – не зная фамилии офицера, буркнул комбат. – Смирно! Доложитесь!

Рефлексы заставили подняться. Но слез капитан остановить не смог.

– Капитан! – повысил голос Крупенников, однако тот лишь безразлично кивнул в ответ.

– Да капитан же! – не выдержав, рявкнул майор. – Приведите себя в порядок! Объяснитесь. Что вообще происходит?

– Ж…жил я тут, товарищ майор… Д…до войны жил…

– ПОВТОРИТЕ! НЕ СЛЫШУ! – надавил комбат, в душе ненавидя себя за это.

– Я жил здесь до войны, товарищ майор, – взял себя в руки офицер. – А потом…