Александр Плетнёв - Последний довод павших, или Лепестки жёлтой хризантемы на воде

Ход длиною метра три-четыре, а кажется, что ему конца и края нет. Пыль забивает носоглотку, по лбу стекает пот, щипает глаза, ботинки сержанта, маячившие перед носом исчезают, вдруг провалившись вниз, вниз съезжает и Пашка. Савомото уже на ногах. Вокруг черно, но пыли поменьше и луч фонаря режет замкнутое пространство белым мельтешением. Слышаться выстрелы — впереди идёт бой, но туннель изгибается, воруя свет и звуки.

— Выбрались! Бегом вперёд, я сейчас! — Орёт Пашка.

Он срывает чеку с гранаты и горизонтально, на уровне бедра броском отправляет её в лаз. Срывается следом за сержантом. Сзади ухнуло, эхо прокатилось по туннелю, добежала взрывная волна обдав пылью. Обернулся, но в темноте ничего не было видно.

Страх нового обвала гонит их вперёд на звуки стрельбы. После мрака вспышки выстрелов ослепляют. Свет врывается в расширенные зрачки, широко разбегаясь по сетчатке глазного яблока.

Пашка едва не споткнувшись, встревает в чьё-то тело, его хватают за горло, слышится английская речь. Отчаянно бьёт зажатым в кулаке кинжалом (точней мечём — этим коротким шин-гунто), слышится хрип, он сам получает чем-то твёрдым в лицо — клацают зубы. Снова вспышки выстрелов, он валится на пол с противником, тыкая остриём, попадая всё время во что-то твёрдое, жирные пальцы скользят по его лицу, пытаясь зацепиться за нос, глаза. Наконец, лезвие находит мякоть, входя по самую рукоятку, взвизгнув, враг изгибается дугой, мелко дрожит, затихает.

— Мацуда, ты где? — Голос сержанта хриплый, он тяжело дышит, постоянно пытаясь скашливать накопившуюся в горле пыль.

— Спички есть? — Пашка оказался придавлен грузным американским солдатом.

— Фонарик! Сейчас!

Слышится сопение, шуршание одежды, щёлкает включатель.

— Чёрт побери! — Оба зажмуриваются, постепенно, сквозь ресницы, впускают белую светодиодную резь в слезящиеся, чешущиеся глаза.

Пашка вспоминает — у него тоже есть (правда не ахти какой) фонарь, и даже фляга воды. Горло просто раздирает от жажды. Он, путаясь в карманах и висящем на поясе снаряжении, пытается найти и то и другое.

— Ты чего, ранен? — Сержант порывается ему помочь. Увидев флягу, выхватывает её, крутнув ладонью крышку, блаженно припадает к горлышку.

— Присосался, оставь мне, — наконец фонарь найден, тычет сержанту прямо в лицо. Из носа у него течёт кровь, размазанная по щеке вместе с грязью. Слабый световоё луч скользит вниз — убитый американец с открытыми глазами, пулемёт, всё вокруг забито отстрелянным гильзами.

— Здесь всё! — Получив свою порцию воды, Пашка уже не смотрит вокруг.

— Пошли! — Сержант хлопает матроса по плечу, пытается узким лучом охватить большее пространство, поднимает за ремень оружие, идёт на приглушённые, редкие выстрелы.

Пашка приподымается и чувствует вдруг, что правая нога прилипла к земле.

— Что за чёрт! — Пятно света выхватывает побелевшую от пыли спортивную туфлю — самый носок слегка надорван, видна крохотная дырочка. Он хочет поднять ногу и не от боли, а только от мысли о ранении в голове у него идут круги.

— Савомото! — В пальцах ноги кажется, что-то липкое. Теперь и вся конечность онемела. В глазах мелькают серые стены туннеля, мёртвый америкос, гильзы, контрастные тени обломков бетона. Пашка ползёт на локтях вслед за ушедшим товарищем. В глазах опять круги. Стрельба впереди усиливается, взрывы гранат. Стиснув зубы, он ползёт дальше. Попадается ещё один американский пехотинец — лежит, перегородив дорогу, ноги вывернуты буквой Х, видны рифленые подошвы здоровенных ботинок, он с трудом переползает через него. Рядом лежит ещё один, поджав ноги под живот — этот ещё тёплый. Мелькают мутные разводы вспышек выстрелов — тягуче долетают звуки. Он чувствует, что сил больше нет. Вытягивается, ждёт. Появляется белое пятно лица. Еле разлепляя губы, он шепчет:

— Сержант, ты?

— Ранен? — Голос почти неузнаваем.

— Есть немного.

— Рядовой! Иди, помоги! Санитар есть?

Окрик, поначалу громкий, в конце затихает, а потом и вовсе пропадает. Сознание на миг покидает Пашку. Потом снова в глазах появляются белые, красные круги, одно на другое находит, вдруг в нос бьёт запах нашатыря. Круги исчезают. Вместо них лицо. Чёрные взлохмаченные волосы, расстёгнутый ворот, смеющиеся тёмные глаза.

— Узнаёшь, матрос?

Выше появляется вытянутое лицо капитана.

— Что с ним?

— Ранение пустяковое — сорвало ноготь с мизинца, крови почти не натекло, видимо он после госпиталя ещё не оклемался, — сержант продолжал нависать над Пашкой.

— Напоить его горячим кофе, и сахара побольше, — резко бросил капитан — раненый его уже не интересовал, — сержант! Что у вас произошло?

— Спецгруппа. Спустились на тросе в дыру. Увешанные оружием и приборами. Но мы всех положили. Или завалили при подрыве.

— А у нас дела совсем плохи, — зло говорит офицер, — моя рота накрылась. Ваш лейтенант убит. Второй батальон неизвестно где. Боеприпасов мало. Один туннель к станции метро завалило, выход наверх перекрыли морпехи противника. Есть ещё какие-то технические проходы, но местные гражданские работники убиты. Карта есть? У меня ничего не осталось. Ни карты, ни планшетки, ни связного, ни связи с командованием. Три фонарика, включая ваши, и у тех вот-вот сядут батарейки. Американцев видимо поджимают сверху, вот они и ломятся в туннели. Прямо на нас. Кстати, у них что-то с их электронными приборами, прут с фонарями.

Послышались торопливые шаги — все повернулись на шум, ощерившись оружием. В темноте появилось пятно света. Потом разглядели низкорослую фигуру и успокоились — по росту можно было определить кто свой, кто чужой. Солдат, весь перемазанный, на форме едва различимы нашивки младшего капрала, лицо в саже, в руке дрожит, бросая хаотично лучи, тусклый фонарик.

— В соседнем помещении почти всех перебило, — он с трудом переводит дыхание, — там пулёмётный расчёт был, так и пулемёт осколком повредило. По-моему…, — он растерянно переводит глаза с сержанта на капитана.

— Что — «по-моему»? — Почти кричит офицер, — сколько у нас там людей осталось?

— Я… не знаю…

— «Не знаю», — перекривляет капрала капитан. Казалось, что он сейчас его ударит, — никого не осталось!

Слышно, как у выхода из метро сухо пощёлкивает одиночная винтовка. Потом стрельба приняла интенсивный характер.

— Сейчас они снова полезут и сомнут нас.

— Надо обшарить мёртвых американцев, — предлагает сержант, — у нас, по-моему ещё должен быть прибор ночного виденья. Матрос, ты трофей сохранил?

Пашка, сидящий в стороне, жевал кофейные зёрна с сахаром и чувствовал себя гораздо лучше. Он кивнул, но сразу сообразив что его не видно, подал голос:

— Посвети, я попробую наладить эту штуковину.