Сергей Абрамов - Медленный скорый поезд

Они прошли по перрону, спустились на гравий, Пастух вел Слима к какому-то темному в ночи зданию – то ли ангару, то ли складу, подальше от состава. Да и времени-то оставалось – кот наплакал.

– Через четыре минуты отправляемся, – крикнула вслед проводница, все еще стоявшая у двери вагона.

Слим не сопротивлялся, шел легко и упруго, будто не его вели, а он вел. Луна торчала на небе – полная, золотая, величественная, как Лев Толстой, по словам поэта. Светло было. Завернули за угол, и Слим сам остановился. И Пастух остановился.

– Пришли, – сказал Слим, – дальше – смысла нет. Через три с копейками минуты поезд отходит. Конец фильма…

Надвинул ладонью очки на глаза и – пропал.

Вдруг. Мигом.

И каким мигом!..

Он, миг этот гребаный, оказался болезненно ярким, будто вспышка зажглась прямо перед глазами, ослепила, и Пастух, ни хрена не видя и еле сдерживаясь, чтоб не заорать от боли в глазах, саданул из ствола в точку, где вроде бы только что было лицо Слима, еще раз саданул, еще…

И тут же сзади гавкнул чей-то нежданный «макаров»: раз, другой, третий…

И чья-то рука на плечо легла…

И машинист коротко погудел гуделкой, поторопил в последний раз.

И голос:

– Ты как?

– Стрелок, ты, что ли? – спросил Пастух. Глаза жгло, словно кислотой обожгли. – Что это было? Где Слим?

– Нет Слима, – из огненной темноты ответил Стрелок. – Вообще никого нет. Я сам вполглаза вижу… Он стоял перед тобой, щерился, гад, а потом какая-то*censored*ня позади него вспыхнула, метрах в пятнадцати – ну прям как молния, только в тыщу раз ярче! – я еле-еле зажмуриться успел и рукой закрыться. Ну на миг всего… А его, *censored*, нет. Слинял. Как это он?..

– А остальные? – спросил Пастух, садясь на корточки.

Глаз, считай, не было. Резь адская, и не видно ни хрена.

– Какие остальные? Он один был.

– Ты точно видел?

– Я ж не на тебя смотрел. Я на него смотрел. Один он был. А вспышка… она вроде откуда-то сзади него возникла. Или вообще ниоткуда. Как-то разом – бах!.. И все…

Пастух тихо-тихо, но обретал способность видеть. Глаза по-прежнему резало смертельно.

– *censored*, блин! Опять он меня уделал! Что за вспышка-то? Кто ее зажег? Это ж не явление природы, полагаю.

– А может, и явление, – серьезно сказал Стрелок. – Потому что за Слимом никого… ну, гадом быть!.. никого не было. Площадка пустая, ангар этот… или склад… А может, с крыши ангара и пульнули лучом. Кто? Человек Слима? Значит, он не один в поезде, а с неведомыми нам помощниками. А выстрел… Ну вот и понадобился помощник. Если я прав, то скорее всего это был «персонал скайрим».

– Что за зверь? – спросил Пастух, мучительно желая потереть глаза и понимая, что делать это совсем не в жилу.

– Винтовку такую америкосы придумали, лазерную. Нам на переподготовке в Ливии, в Нафуре, показывали. Издалека лучом бьет – и враг ослеп. Минут на десять. А то и дольше. Снайперская игрушка. Чтоб против других снайперов. Ее америкосы ласково «пчелкой» зовут… По-английски – би-и. Би-би-и… Дура такая большая и нелепая, на однобокую гитару похожа. Вот Слим и сыграл на этой гитаре, а ты ослеп. Это ненадолго, не бзди…

– Надо же, я и не слышал о такой… Ладно, проехали. – Боль в глазах проходила, таяла. – Только я ни хрена не врубаюсь: зачем ему весь этот поганый железнодорожный театр? Почему он меня сразу не убил? Из обыкновенного какого-нибудь «макарова». Р-раз и – все. И я – покойник, и – забирай Марину со всеми ее непонятными тайнами, вези к заказчикам и сдавай. А он в меня – из гитары, блин… Похоронный марш… Что-то я не врубаюсь в ситуацию, а это скверно… Побежали, Стрелок, мухой, мухой. А то еще и от поезда отстанем. Второй раз очень не хочется…

– Три минуты до отхода, – напомнил Стрелок. – Успеем. Если совсем мухой… – И все ж добавил до кучи: – Он с тобой, как с котенком…

Обидно было сказано. Но – правда.

Уже на бегу Пастух спросил:

– А Марина с кем?

– Она с соседкой из четвертого купе в карты, в покер играет. Даже на перрон не вышли.

– На что играют? Опять на вылет из вагона с вещами?

– На этот раз на бутылку шампанского.

– Так ночь уже! Какое шампанское?

– Ресторан и ночью работает. Прибежим, тронемся – будет что выпить.

– Мне сейчас покрепче надо, – сказал Пастух.

– Ты же покрепче не любишь.

– Я не про любовь, – ответил Пастух. – Я про насущную необходимость. Она важнее любви. И еще говенная штука: что-то обидки у меня множатся – на Слима этого хитрожопого, множатся и кипят вовсю – аж крышечка подпрыгивает…

Да они уже и добежали до вагона, еле-еле успели вовремя, и не привыкать было догонять поезд. Настроение у Пастуха – хуже, как хотел помнить, не случалось. Глаза все еще побаливали, но зрение вернулось полностью. Однако ж и досада шкурная откуда-то всплыла: неплохо этот Слим и его команда укомплектованы. Пастух о винтовке «персонал скайрим» даже и не слыхивал. Теперь услыхал и плюс попробовал. На себе. Удовольствие – ниже всякой планки.

А настроение еще ниже присело, вообще не видать. И выбор был невелик: то ли застрелиться от стыда за судьбу свою уязвленную, то ли все же подождать некоторое время и железно застрелить Слима, чтоб он, *censored*, не висел ну в очень недлинном списке обломов Пастуха.

И – главный вопрос: почему Слим его не убил?..

Уж не говоря о том, почему он сам не убил Слима? И тогда, в первый раз, и теперь вот…

Марина, мгновенно скрутив карточную игру, занялась вечным женским делом: выхаживать подбитого на лету мужчину. Сходила к проводнице и принесла от нее сырую чищеную картофелину, бинт и почему-то терку. Пастух по-прежнему видел в четверть глаза, но овощ углядел.

– Это зачем? – спросил.

– Народное средство, – объяснила Марина, натирая картофелину в блюдечко. – Все у нашей проводницы есть, запасливая девочка, до Москвы не пропадем…

Сложила из бинта два тампончика, намочила их в стакане с водой, чайной ложкой уложила на них натертую картошку, сказала:

– Ложитесь, Пастух, и лежите смирно, пока резь не угунет. А я вам книжку почитаю – баюкальную.

Баюкальным оказалось что-то про физику. Умное очень. Глаза болели, но мокрый картофель утишал резь. Пастух слушал-слушал и уснул, как исчез из действительности. А вернулся в нее практически сразу, будто и не спал вовсе. Но за окном уже лихо светило солнце, колеса вагона погромыхивали ровно, Марины в купе не было, а часы Пастуха показывали аж десять часов и двенадцать минут. Сколько ж он проспал с картошкой на глазах? Жуткую уйму времени! Глаза все еще поднывали, но уже более-менее терпимо. Пора жить! И лучше – спокойно. Хотя это вряд ли, как водится…

Глава восьмая

Пастух пошел спросонья умываться, глаза опять промывать. Их саднило все еще, но уж куда легче было. Картошка отменно помогла.