Игорь Негатин - Наедине с мечтой

В деревне шесть домов. Два здания похожи на продолговатые бараки или казармы. Скорее всего, это склады. Три жилых дома, выстроенных в линию, параллельно берегу. Коптильня для рыбы. Неподалеку от первого дома развешаны сети. Груда пустых ящиков и даже маленький трактор с тележкой. На небольшом отдалении от домов — вкопанная в землю цистерна. Судя по подтекам на горловине — мазут. Пристань? Обычная пристань на сваях. На воде несколько рыбачьих вельботов и катер, выкрашенный в дымчато-серый шаровый цвет.

Рядом послышался шорох. Я оглянулся и увидел Поля. Он принес флягу с водой.

— На, хлебни. — Он пристроился рядом и аккуратно выглянул из-за камней. — Как тут дела?

— Нормально. Пока тихо.

— Что наши хозяева?

— Ты знаешь, даже странно немного, — я покачал головой, — людей почти не видно. За три часа видел только четверых, и то мельком. Не считая охранников, конечно.

— Что, вообще не выходят?

— В том-то и дело, что нет.

— А что охрана?

— Смотри сам. — Я протянул Полю бинокль, который нашелся у Снупи. — Видишь груду камней на десять часов?

— Пулемет.

— Правильно. Крупняк. И вот еще один — по правую сторону. Расщелина.

— Вижу, — буркнул Поль, не отрываясь от наблюдения.

— Уже четыре человека… — удовлетворенно кивнул я. — Идем дальше… Берег.

— Вижу двоих.

— Их там четверо. Сразу за сарайчиком. Видишь?

— Еще один пулемет?

— Именно. Неплохо ребята обложились?

— Не то слово… Просто форт Нокс.

— Не знаю, — усмехнулся я, — форт Нокс не штурмовал.

— Обойти с тыла не получится.

— Слишком высоко, и стены крутые. Шеи себе свернем.

— Сколько до пулеметов? — прищурился Нардин. — Где-то триста метров?

— До того, который на пристани? — уточнил я. — Примерно так.

— Будь нас побольше…

— Могли бы подойти с правой стороны и без проблем взять поселок. Видишь — там есть проходы. Если не торопиться, то пройти можно. К сожалению, нас четверо, и я туда точно не полезу. Мне еще пожить охота. Хотя бы немного.

— Глянь…

— Кто там? — Я приподнялся на локтях. Из дома вышли два человека и пошли по направлению к пристани. Шли неторопливо, никуда не торопясь и мирно переговариваясь.

— Похоже — наш клиент, и с ним какой-то парень.

— Это Лучиано Барги? — Я искренне удивился.

— Он самый. Парень за пять лет здорово изменился. Смотри, какое брюшко наел…

— Жизнь спокойная, на свежем воздухе. Отчего бы ему и не растолстеть?

— Дьявол…

— Что?

— Смотри сам, — оскалился Нардин и протянул мне бинокль.

— Твою мать… — выдохнул я.

— Узнаёшь? Если не ошибаюсь, то это твой знакомый.

— Откуда он здесь взялся?!

— Я тоже задаю себе этот вопрос. Даже есть несколько вариантов ответа. Озвучивать не буду — они все матерные.

Человек, который сейчас разговаривает с Лучиано Барги, — мой старый знакомый. Мало того — я не один раз пользовался гостеприимством и ночевал в его доме. Он несколько раз помогал решать проблемы и прятал меня от врагов. Нет, я не могу назвать его своим другом. Просто хороший знакомый. Очень хороший… Руслан Вараев. Собственной персоной.

Он очень талантливый химик. Создал какую-то наркотическую дрянь, которая вызывает стопроцентное привыкание. Дешевое в производстве и очень популярное среди богатых придурков. Наладил сбыт. У него было три точки. Портсмут, Порто-Франко и Новая Одесса. Испанцы из банды «Latin Kings» долго и безуспешно искали автора этих наркотиков. Видимо, начали подбираться вплотную, если Руслан плюнул на независимость и начал сотрудничать с итальянцами.

— Вот и твой знаменитый химик, который создает хорошие наркотики. Видимо, дела идут неплохо, раз он расширил свое производство.

— Почему именно здесь, а не в Джохар-Юрте?

— Понятия не имею, — пожал плечами Нардин. — Наверняка были причины.

17 год по летоисчислению Нового мира.

Новая Ирландия.

Безымянный фьорд к северу от Куинстона.

— Охренеть, — только и выдохнул Тревельян, когда услышал новость про химика.

— Поверь, я удивлен не меньше.

— Он в розыске уже полтора года!

— Где? В розыске? Не смеши меня, — фыркнул я. — Полтора года искали — и не смогли найти? И все это время он был здесь, у вас под боком? Хотя… Чему тут удивляться? Ведь твои итальянские клиенты давно водят дружбу с чеченцами. Торговля не только оружием, но и рабами. Теперь еще и наркотики. И кто же прикрывает этот благородный бизнес?

Снупи покосился, но ничего не ответил. Только головой покачал. Потом повернулся к Максиму:

— Смени Поля. — Он дождался, пока парень уйдет, и посмотрел на меня. — Карим, что ты имеешь в виду?

— Так кто же? Орден? Как это мило! Дело Хантера живет и побеждает, не так ли?

— Откуда ты знаешь про Хантера и про его дела с чеченцами?

— Я умею думать.

— Маргарет рассказала?

— Нет, она здесь ни при чем. Тем более что Джеймс О'Рейли был противником Хантера и никогда не поддерживал чеченцев. Да, он тоже не ангел и никогда им не был, но по сравнению с Хантером — агнец божий. Брайан, наоборот, — старался как мог, чтобы преуспеть на военном поприще и в политике. Он умер, но люди из его группировки живут и здравствуют. И вот еще… Позволь один вопрос, пока твой головорез не слышит.

— Задавай.

— Кто убил Джеймса О'Рейли?

— Что за бред ты несешь, Шайя?!

— Носят женщин на руках, а я — спрашиваю. Так что нечего глазками сверкать! Это сделали люди Хантера? Или свои же, чтобы Джеймс не устроил скандал на весь Новый мир, когда вскрылись грязные дела Ордена? Зря. Орден столько уже натворил, что одним делом больше, одним меньше — не столь важно. Репутацию уже не поправишь.

Несколько минут Тревельян молчал. Будто собирался с мыслями или решал, что можно рассказать, а о чем лучше помалкивать. Яростно поскреб подбородок. Я посмотрел на него и продолжил:

— Судя по тому, что ты очень долго искал выход на Роберта, ваши противники держат весь Орден за яйца.

— Не во всем, — огрызнулся Эдвард.

— Зато крепко, — отрезал я, — под самый корень!

— Как все не вовремя… — наконец пробурчал он.

— Войны всегда не вовремя. Тем более внутри организации, которая держит свою лапу на пульсе Нового мира. Точнее — на яйцах.

— Ты многого не знаешь… — с какой-то странной интонацией сказал Тревельян.

— Снупи! Мне, если на то пошло, вообще по фигу! Я нахожусь здесь потому, что нам нужен этот выживший итальяшка — Лучиано Барги. Вся эта политика — тьфу, и растереть! Она хуже дешевой девки из портового борделя. Меня уже тошнит от этих спасителей и спасателей человечества. Еще в Старом Свете надоели. Как дело доходит до очередного кризиса, то политики сразу начинают вспоминать: «А почему мы так давно не воевали?» Вот и начинают очередную войну, чтобы подправить свои дела. Скажешь, это не так?