Андрей Круз - Странники

— Любимая, тот самый странник, которого я убил в том самом месте, в какое зову тебя завтра, умел ходить в обе стороны. И мне очень и очень кажется, что он знал, куда шел.

— Сомневаюсь, — повторила она, но уже из явного упрямства.

Но вообще-то я тоже сомневаюсь. Думаю, что он сначала прошел сюда с кем-то из того мира, то есть технологию закрепления канала знал. Огляделся и понял, что выживать здесь можно. Потом нашел местную версию Уоррена и уничтожил ее. Потом вернулся к проходу, убил того, с кем пришел, получив пропуск обратно за счет этой смерти, как Милославский хотел пройти в свой мир за мой счет.

Но ведь тогда там может быть «заякоренный» проход, нет? Жертвы приносились с обеих сторон. Но как это проверить? Вот в этом и заключается главная проблема — теорию слишком страшно проверять практикой.

А Уоррен может знать больше? А Фицпатрик? Кто-то еще? Кто-то ведь может банально знать весь расклад, который я своим умствованием сейчас охватить пытаюсь. Так что все равно копать надо, но это я покуда выкладывать Насте не буду, чтобы не спорить просто так, из голого принципа. Я просто хочу знать про Тьму столько же, сколько знал убитый Хендерсон.

Кстати, а какие материалы могли сохраниться по убийству того, местного Уоррена? Где он жил, здесь? Хм… сомневаюсь как-то. Домов для миллиардеров тут точно не было. В Форт-Мак-Мюррее? Да тоже, пожалуй. Те дома, в которых жила банда Хендерсона, были пусть и не из дешевых, но это все равно не миллиардерский уровень. С другой стороны, Уоррен и здесь хоромы себе строить не рвется. Тогда и его прототип мог вести достаточно скромный образ жизни. По Уоррену видно, что удовольствие он получает от управления миром вокруг себя, а не от золотых унитазов.

Надо копать, короче. С понедельника займусь.

Утром следующего дня тарахтящий «хаски» разогнался на своих пружинящих «лаптях» по широкой бетонной полосе аэродрома и почти сразу же оторвался от земли. Полоса ушла вниз, самолет как-то очень лихо, я так управлять не умею, лег на нужный курс и пошел прямо на север. Сидеть сзади после просторных и почти полностью стеклянных кабин вертолетов было уже непривычно, хотя сам отлетал на таком самолете немало часов совсем недавно.

Радио включили, но помех оно пока никаких не выдавало, так что летели спокойно, без нервов. Погода стояла пока еще вполне себе даже, лента шоссе под нами просматривалась прекрасно.

Этот самолет нес еще и небольшой допбак, поэтому топлива в оба конца и еще там покрутиться должно было хватить с изрядным запасом. У нас теперь допбаки ставят на все что можно, потому как расстояния впечатляют в любом направлении. В общем, и этому самолету лишнюю сотню километров полета добавили. Правда, теперь багажа вообще не возьмешь, если в кабине двое, мы даже сами экипировались очень скромно, по минимуму.

Часа два на лету прошли одновременно тягуче и незаметно. Так, летели и болтали, внизу ничто внимания не привлекало. Ни людей, ни машин, ни чего еще интересного. Уже привычный и хорошо знакомый пейзаж северной Альберты, разве что обработанные поля исчезли, остались позади в границах анклава, и земля под нами выглядела запустевшей и запущенной. И одновременно прежнее депрессивное настроение не накатывало, потому что где-то в мозгу уже установилось знание: погибший мир остался там, где и был, а мир этот уже просто пустой, в нем никто не умирал. Так что и все горе накрытого пандемией мира оторвалось от нас вместе с ним, ушло.

Форт-Мак-Мюррей — стена Тьмы, на первый взгляд кажущаяся сплошной и поглотившей собой все. Однако на взгляд второй стало видно, что стена на самом деле дальше, чем кажется, и тянется наискось. То есть место, где сожгли автобус, поглощено полностью, но западная часть города по-прежнему принадлежит нашему миру. И уже дальше Тьма снова изгибается к востоку.

И все же Тьма очень близко, очень. Мы уже в зоне «обратного времени», в голове шум, руки дрожат, дышишь через раз. Наш крошечный самолетик на фоне всего этого ужаса — как песчинка в прибое, в цунами страха и кошмара. Как ничто рядом с бесконечностью.

— Смотри давай! — напомнила о себе Настя. — И сваливаем, а то я скоро с ума сходить начну!

— Смотрю, смотрю…

Вон нужное нам шоссе, идет даже не по кромке Тьмы, а подальше. До нее оттуда километра три, наверное. Где этот чертов домик в лесу? Должны быть вместе дорога и трубопровод. Трубопровод, трубопровод…

Цвета знакомо ушли в сепию, лес едва зеленым кажется, словно выцветшая ткань. В глазах рябит, мысли разбегаются, зрение трудно фокусировать на чем-то. Ага, вон оно…

— Вижу! Право двадцать примерно!

А ведь я прав, точно прав. Эта подстанция, или что это такое, — она как центр четко очерченного круга, оттесняющего Тьму. Вон как ее край в этом месте вогнут, словно вырезали из ее черного тела аккуратный полукруг.

— Все, можем обратно!

Не надо ничего «радаром» щупать, и так все ясно. Не может нечто неактивное так выдавливать Тьму, эту невероятную силу. Просто не может, и все тут. А Насте два раза повторять не потребовалось. «Хаски» завалился в крутой вираж с ускорением и понесся от черной клубящейся стены прочь, словно нас преследовала тысяча призраков. А призраков как раз не было почему-то, только на земле я успел разглядеть несущуюся куда-то целую стаю «гончих». Но до нас им, к счастью, не добраться.

Чем дальше от Тьмы — тем легче дышать, видеть, думать. Мысли перестают заплетаться. Перевели дух, чуть пришли в себя. Самолет сбросил скорость до самой экономичной, все равно уже никуда не спешим. Дело сделано, что нужно, то увидели, разглядели. Ровный гул мотора, идем как по рельсам.

И тут зашумело радио. Именно так, как мы слышали тогда в записи, голос Тьмы.

— Твою мать! — выдохнул я. — Любимая, ищем место для посадки.

— Сколько у нас времени? Нам бы подальше отлететь.

— Десять минут, не больше, не хочу рисковать. Лучше на земле подождем.

— Хорошо!

Настя опустила самолет почти к самому шоссе, высота была метров десять, наверное. Серая полоса шоссе неслась под нашими крыльями с отчаянной скоростью, как всегда на такой высоте кажется. Это там, вверху, ты вроде как еле плывешь, а тут чуть ли не скорость звука. Хорошо, что рельеф тут совсем плоский, а шоссе прямое как линейка. Для «хаски», который можно на носовой платок посадить, это чуть ли не ВПП международного аэропорта.

Каждые десять секунд взгляд на часы — сколько летим? Голоса Тьмы меняют ритм, еще чуть-чуть, и скоро они сольются в сплошной вой… но пока еще есть время, есть. Я просто это чувствую. Нам бы действительно уйти от Тьмы подальше, как можно дальше от нее убраться.

Легкий доворот, чтобы машина не теряла шоссе под крыльями. Настя ведет самолет как по невидимым рельсам, с невероятной, просто филигранной точностью.