Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия

- Чёрт, шанс чего? Развалиться или добраться?

- И того и другого. Как свезёт. Если нас из сверхскорости выдернут - точно развалимся. Сами. Тебе то, примитивному - ничего особенного, а обо мне ты подумал прежде чем в драку лезть?

- Да ладно тебе, - отвечаю, - ну потом бы вернулся, подобрал бы тебя.

- Вернулся бы он... подобрал бы. Да ты хрен меня нашёл бы тут. И вот висел бы я тут и думал бы....

- Ладно-ладно, - примирительно отвечаю ему, - если бы да кабы.... Давай лучше груз осмотрим - чего мы там выловили.

- Не мы а я. Я выловил. Пока кое-кто бездарно джоем дёргал.

- Да-да-да. Без тебя я вообще бы пропал, погиб и всё такое. Я тебе благодарен и так далее. Доволен?

- Частично. Ты скоро уже до трюма доберёшься? Я уже там. Жду тебя.

Встаю и бреду в трюм. Анаконда - большой корабль и чтобы добраться до трюма мне необходимо спуститься на пару палуб ниже, потом ещё около полсотни метров идти пешком.

Вроде как и недалеко, но после такой встряски этот путь показался мне слишком длинным. Да и не простым - по пути что-то искрило, в паре мест били струи пара, хотя какой пар может быть на корабле? Я ж не на паровозе же?! Но - факт на лицо, на нижней палубе из какой-то трубы бил пар. Или дым. Или ещё что-то. Проверять не стал - закрыл шлем и прошёл сквозь эту струю.

В трюме меня встретил Бродяга - одна из камер наблюдения, которые я по его просьбе разместил практически во всех отсеках кроме своей каюты, повернулась на меня.

- Ну, чё так долго-то? - Обратился он ко мне вместо приветствия.

- Ты в курсе что у нас на нижней пар из труб хлещет? - Спрашиваю.

- Угу. Охлаждение реактора накрылось. Фигня.

- Фигня?!

- Ага. Мощность я сбросил, теперь он около трети выдаёт. Но не рванёт зато. Не парься. В нашем положении и этого много. Если ты воевать снова не собираешься. Ты же не собираешься?

Машу рукой - какой тут воевать. Тут не развалиться бы при посадке.

Бродяга заблаговременно выкатил конт на середину транспортной ленты и теперь я стоял перед стандартным контом на одну тонну, ни чем ни отличавшимся от сотен или даже тысяч ему подобных виденных мной ранее.

- Аааа... ты уверен, что это именно тот? - Спрашиваю.

- На все сто процентов. Он при скане двоичную индикацию выдал.

Обхожу конт вокруг - ничего примечательного. Ни надписей, эмблем - ничего.

- Откроем? - Спрашиваю Бродягу.

- Конечно, нужно же понять чего ради я собой рисковал?!

Обхожу конт ещё раз - ага, вот и стандартные защёлки, фиксирующие торцевую крышку.

- Ого... - тяну я, - однако....

- Что там, отойди, не видно же!

Отхожу, открывая обзор для его камер. Защёлка - опечатана. Стандартная свинцовая блямба печати. Не вскрыть - не нарушив её хоть и верёвочные, но очень прочные связи.

- Облом, - говорю, - приплыли.

- Да чё ты реверс рвёшь? Спужался? - Подначивает меня комп, - Рви их нахрен. Интересно же.

- Ты зум на печать сделай, а потом уже бухти, - отвечаю ему.

- Ох... ёёёё... - реагирует он после небольшой паузы. В центре печати красуется эмблема Федерации, сопровождаемая по периметру грозным предупреждением "Не вскрывать! Собственность Федерации".

Переворачиваю свинцовый кругляш - с обратной стороны на нас таращится Имперский орёл - с аналогичной надписью.

- Ну, что, - говорю, - приплыли? Грузи его назад, с этим связываться.... Теперь ясно, что они такое сопровождение выделили-то.

- Да лан тебе, вскрывай, - настаивает Бродяга, - аккуратно только.

- Как аккуратно? Да и... ты знаешь что за подобное бывает?

- Не, а что?

- Ничего хорошего, - отрезаю я. - Обоим.

- Не дрейфь. Скажем, что так и подобрали.

- Думаешь поверит кто-нибудь?

- Глянут на нас - поверят.

Да, вот тут он прав. Если мы долетим, то поверят по любому.

- Ты только не рви их, - горячится Бродяга. - Ты это, придумай что-то достоверное.

- Хм... а что придумать-то?

- Ну.... - он задумывается. - Если рассуждать логически, то мы - побиты, ну и конт тоже побитым быть должен. Логично? Подобное к подобному.

Логично-то, оно да. Но чем на корабле можно побить конт? Тут ни молотка, ни кувалды нет. Чем его курочить?

- Слушай.... - Оживляется Бродяга. - Над тобой трасса жизнеобеспечения проходит.

- И?

- Там клапан один есть, его всё одно менять пора.

- И?

- Заладил. Нет, всё же вы люди - тупые создания.

- Зато тебя сделали!

- Ну... даже у вас иногда что-то полезное получается. Эх... ладно. Я сейчас подам избыточное, клапан сорвёт и - у тебя зажигалка есть?

- Да, - достаю из кармана дешёвую зажигалку.

- Там - кислород. Подождешь, я конт подтяну - его опалит, закоптит. Вот. А при сдаче скажем что его взрывом того. Гениально, да?

- Да иди ты в задницу. А если кислород рванёт? Я ж без руки останусь?

- У тебя их две.

- Иди в задницу, гений.

Он язвительно отвечает:

- Я бы и рад, да ножек нету. Да и не рванёт. Сейчас атмосферу стравим, а давление дозировать буду. Так что - всё путём, пройдёт. Заодно и верёвочки сгорят. Я же говорю -гениальное решение.

- Может тебе и гениальное, но мне оно не нравится. - Продолжаю не соглашаться я. - А чем я дышать буду? Тобой?

- У тебя в скафандре запас на пол часа. Успеем.

- А если....

- Успеем. - Бродяга продолжает гнуть свою линию. - Ну а если развалимся, так хоть узнаем перед смертью, ну перед твоей, что там. Ты-то всё одно воскреснешь... а мне это знание может единственным утешением будет. В вечности. Доставай зажигалку, сейчас конт отгоню к трубе и начинаю давление повышать.

Задраиваю шлем и иду за ползущим по ленте транспортёра контом.

- Стоп. - Командует напарник. - Тут. Вот трубу, синяя должна быть, видишь?

Поднимаю голову - да, надо мной проходит небольшая трубка толщиной в палец.

- Клапан видишь? Ну вон же он, впереди, в паре метров.

Да, действительно, впереди виден какой-то нарост с барашком вентиля.

- Вижу.

- К нему подноси и готовься. Стравливаю атмосферу. Давление повышаю... повышаю... клапан сифонит... ничего... готовься - сейчас сорвёт его!

Чиркаю колёсиком - ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?

- Не горит, - кричу Бродяге, - воздуха нет!

- Да....

Жжжжж-жжжааааах!

Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь - из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.

- Так. - Бродяга абсолютно спокоен. - Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.

Следую его совету - к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь - да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться....

- Это что? - Спрашиваю. - Пластик?

- Он самый, - уверенно отвечает напарник, - термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.

- Да знаю я, - отвечаю, изгибая трубку в сторону конта. - В кислороде всё горит.