Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия

- Пара мало, - говорю Бродяге. - Не хватит, что бы отпарить конверт.

- Хм.... Сейчас я реактор раскочегарю - будет тебе пар.

- А не рванёт? - Опасливо спрашиваю его.

- Не должно. Моща упадёт, да. Но нам и четверти сейчас хватит.

- Уверен?

- Нет, но уже начал. Суй конверт.

Струя пара резко толстеет и едва не выбивает конверт у меня из руки.

- Клапаном его, клапаном на струю клади, - советует мне Бродяга.

Вожу тыльной стороной конверта по струе... хлоп - клапан откидывается и струя пара отгибает его полностью.

Отхожу в сторонку и достаю из конверта сложенный вдвое листок. Обычный лист - без всяких там гербов, завитушек и прочей декорации. Разворачиваю и читаю :

" Дорогая и далёкая Любовь моя!...."

Чёрт. Ну точно - какой-то влюблённый олух пишет. Теперь его пассия точно светиться будет - и от счастья и от лучевой.... "....весь в любовном томлении... считаю каждый миг без тебя - вечностью... на тенистом берегу пруда... по лугам с сочной травой..." Бррр... только мимишных котят тут не хватает. Обычные влюблённые сопли.

Кратко пересказываю содержание Бродяге.

- Ясно. Это всё ваши ферменты. Запечатывай. Не интересно.

Подношу конверт к струе и, немного подождав - запечатываю его, обеспечивая читательнице или читателю - кто его знает кому письмо шло, в наше-то время, лишние стадии лучёвки.

Возвращаюсь к конту и старательно запаковываю шкатулку обратно в упаковку. Если не приглядываться - то и не вскрывали вовсе.

Закидываю свёрток внутрь и задраиваю крышку конта. Конт выглядит ужасно - закопченные края, оплавленная крышка с дырой, несколько, невесть как появившихся, вмятин по корпусу. Ну да - полное впечатление, что его вытаскивали прямо из эпицентра взрыва.

Возвращаюсь к рубке. По пути за мной закрываются двери, отсекая каждый пройденный отсек.

Перед дверью рубки замираю.

- Готов? - Спрашивает Бродяга.

Молча киваю головой.

- На счёт три я приоткрою дверь - протискивайся по быстрее. Сразу как втиснешься - закрою. Готов?

Снова киваю.

- Три!

Пппшшшшшшшшшш... меня качает потоком вылетающего из рубки воздуха.

Двери в рубку раздвигаются едва-едва и я боком пытаюсь пролезть в образовавшуюся щель - и закономерно застреваю, зацепившись кобурой.

- Раздвинь! - Кричу напарнику.

Створки дёргаются и я падаю на пол рубки.

Хлоп! Сзади смыкаются двери, отсекая утечку воздуха. Уффф.... Смотрю на датчик - воздуха на три минуты.

- А где один и два были? Чего сразу Три? - Спрашиваю у напарника, направляясь к шкафу со скафандрами для других членов экипажа. Анакондой должны управлять трое, но я, при помощи Бродяги, управляюсь один. Так что пара скафандров тихо дремлет в шкафу.

- А чего время тянуть? - Удивляется Бродяга. - Лишнее это. Меняй скаф. Сейчас в рубке дыхательная смесь как на высоте восемь тысяч стандартной планеты. Не околеешь.

Открываю шкаф, достаю и раскрываю скафандр. Задерживаю дыхание и скидываю свой.

Ныряю головой в шлем, и засовываю руки-ноги в рукава и штанины. Конечно, запутываюсь. Распутываю штанины. Закрываю скаф и делаю выдох.... Уффф....

- Курить меньше надо! - Назидательно ворчит комп. - Хотя ты забавно суетился. Выложу в сеть... ммммм... кучу лайков получу.

Не отвечаю и проверяю датчик - двадцать пять минут. Норма.

- Ты курс проложил? - Спрашиваю его, не обращая внимания на его подначки.

- Давно уже. - Отвечает. - Одиннадцать прыжков. Я сразу к нашему заказчику проложил. Да, кстати... хотел тебе сказать....

- Что?

- Ну, ты только не злись.

- Что ещё?!

- Не будешь?

- Хорошо. Я не буду злиться. Что случилось-то?

- У тебя на скафе конт с кислородом съёмный....

- Гад! Я же мог просто....

- Угу, просто сменить. Подключить новый, и потом снять старый. Но ты так забавно прыгал.

- Я тебе мозги выжгу переменным током!

- Ты обещал!

Грожу кулаком в сторону ближайшей камеры и сажусь в кресло первого пилота.

- Давай, - говорю Бродяге. - Вытаскивай нас отсюда.

- Подготовка к прыжку... 4... 3... 2... 1.... Поехали!

Глава 3

На платформе нас встречал только мой куратор. Остальные, надо думать, разбежались, обоснованно опасаясь за свои жизни - немудрено, по пути к площадке от корабля отвалился добрый десяток деталей. Как сел - не знаю, Анаконду постоянно уводило в сторону и прежде чем замереть на платформе опоры процарапали приличные борозды в её покрытии.

- Однако.... - Куратор аккуратно, стараясь не вляпаться в растекающиеся под моим кораблём лужи, обошёл его по дуге. - Крепко тебе там досталось.

- Спасибо, что живой. - Отвечаю ему.

- Лихо те... - в этот момент от Анаконды что-то отваливается и с грохотом рушится на платформу. - ...тебя, да. Что с грузом? - Удовлетворившись осмотром побитого корабля поворачивается он ко мне.

- В трюме, - отвечаю ему, доставая пачку сигарет. - Как только, так сразу.

- Отлично! Выгружай, проверим что ты приволок.

Пожимаю плечами и даю команду на выгруз конта.

Спустя пару минут куратор, скептически морщась, обходит лежащий на транспортной ленте конт.

- Что это с ним? - Он брезгливо указывает на полосы копоти. - Да и воняет от него....

- Он на Сайде был, - вру я, - ну я Сайд-то взорвал, он и вывалился. А что запах, - пожимаю плечами, - не знаю. Может пилот засранцем был. Я-то почём знаю. Конт тот?

Куратор достаёт из кармана кителя какой-то прибор и водит им вокруг конта.

- Да, верно. - Подтверждает он. - Тот конт. Ну... - он убирает свой приборчик, - молодец. Справился! От лица Империи выражаю тебе благодарность!

- Служу Империи! - Гаркаю я в ответ.

- Да-да. Так. Я пошёл, конт сейчас заберут. - И он поворачивается к выходу с площадки.

- Э, нет. А деньги?!

Он поворачивается ко мне:

- Какие деньги?!

- За него, - я ставлю ногу не контейнер. - Мне теперь ремонт в копеечку встанет. Кто оплатит? Да и за риск надбавить надо - там Анаконда была с парой Питонов. Сами же видите - едва вырвался.

- Вам зачтётся. - Он опять поворачивается к выходу.

- Ну, вот когда зачтётся, тогда за грузом и приходите. - Отвечаю ему.

Куратор раздражённо поворачивается ко мне в очередной раз:

- Ты что, летун, сдурел? Не понимаешь от кого и для кого этот груз?

- Не-а, - включаю дурака я. - Не сдурел и не понимаю. И не хочу понимать. Я хочу понимать когда и сколько мне заплатят за работу.

Он некоторое время молчит, потом достаёт из кармана коммуникатор и что-то на нём набирает.

- Не хочешь по хорошему... - он убирает комм в карман. - Ладно, будем по другому с тобой.

- Послушай, - решаю мирно разрулить тему отвечаю ему. - Я же много не прошу. Ремонт сделайте и сверху - на пиво накиньте.

- На пиво? - Задумчиво тянет он покачиваясь на каблуках. - Сейчас будет тебе и на пиво и на....

Окончание его фразы я не слышу - сильный удар сзади по почкам швыряет мне на пол платформы. Пытаюсь встать и получаю ещё один удар от обутой в сапог ноги. Скафандр смягчает удары, но из-за низкой гравитации я отлетаю на добрые пять метров. Гвардейцы?