Андрей Васильев - Файролл. Снисхождение. Том 1

На посту была до боли в боку знакомая мне смена.

– Вот пропуск, – сунул я им под нос карточку. – Я – это я.

– Да уж не перепутаем теперь, – отвел в сторону глаза тот самый охранник. – Проходите.

– Харитон Юрьевич, – сразу же после того, как я вошел в холл, ко мне подошел незнакомый мне молодой человек в сером костюме и при галстуке. – А я вас жду.

– С целью? – почему-то в этот момент я пожалел, что так и не купил наплечную кобуру для «Кольта», который мне подарила Шелестова. Ну да, он всего лишь пугач пневматический, но все-таки.

– Илья Павлович велел, – задушевно, не сказать – сердечно, объяснил мне молодой человек. – Проследуйте за мной.

Ну вот, а я грешил на обыденность. А тут вон – что-то новое.

Молодой человек мягко, но при этом достаточно цепко ухватил меня за локоть и повлек за собой, ко входу во внутренние помещения. Не к лифтам, ведущим в центральное офисное здание, а именно в сторону жилого комплекса.

– Илью Палыча я всегда рад уважить, но мне бы домой зайти, пальто снять, – сообщил я ему. – На улице в нем в самый раз, в вот в помещениях – жарко.

– Ничего страшного, – успокоил меня молодой человек. – Там жарко не будет, так что не волнуйтесь.

Это он хорошо сказал. Где – «там»? Одно понятно – не дома.

Эту мысль я додумывал, лихо взмахивая рукой с часами. Ну нафиг эти игры. Если он свой – то хуже не будет, я вроде как бдю и молодец. А если нет – то хоть из здания меня уволочь не дадут.

Молодой человек заметил мое телодвижение и улыбнулся.

– Да не волнуйтесь вы, Харитон Юрьевич. Я на самом деле от Азова. А что про часы не забыли – так это вы молодец.

– Спасибо на добром слове, – буркнул я.

Он подвел меня к лифту, который как раз раскрылся, отодвинул мордатого сотрудника «Радеона», который его и вызывал, корректно так отодвинул, перед этим отпустив мой локоть. Сотрудник (явно нерядовой, другие тут не ходят) начал было возмущаться, но молодой человек как-то особо на него посмотрел, и тот затих.

– Заходим, Харитон Юрьевич, – сказал он мне, придерживая двери. – Нас ждут.

Я шагнул в кабину, которая тотчас за мной закрыла двери.

Против моих ожиданий молодой человек не стал нажимать на кнопку этажа сразу. Он достал из кармана небольшую связку ключей, выбрал один из них – короткий и толстый, вставил его в отверстие на панели с номерами этажей и повернул.

Там что-то щелкнуло и нижняя, ничем не занятая часть панели, тихонько шурша, отошла в сторону, открыв моему взгляду практически аналог верхней, только здесь цифры, обозначающие этажи начинались со знака «минус». Однако! Здесь девять этажей под землей. Офигеть. А, нет. Восемь. Там вон, на самом верху написано: «-1. Парковка», она за этаж, наверное, не считается. А может, и считается.

– Шпионские страсти, – сообщил я своему спутнику, почесав нос.

– Можно было бы и на спецлифте доехать, но до него идти дольше, – пояснил мне он и нажал цифру «-7».

Ехали мы недолго и вскоре двери, зашипев, открылись, явив мне до боли знакомую картину.

А я ведь тут был. Ну, или на подобном этаже был. Узкий коридор с однообразными закрытыми дверями без табличек, причем какие-то из них были даже без ручек, ковры на полу, те, которые гасят любой звук, и тусклые лампы на потолке.

У меня заболела почка – я вспомнил, как меня в одном из этих кабинетов метелил веселый и жизнерадостный охранник Володя и его не менее дружелюбный коллега. Как там его? Саша. Он тогда еще в штаны напустил, когда его Вика чуть не пристрелила.

А старшим у них был некто Лебедянский, он тогда успел ноги сделать. Со всей этой суетой я про него и забыл совсем.

– Скажите, – обратился я к своему спутнику, имени которого так до сих пор и не знал. – Вы случайно не знаете – Лебедянского-то нашли?

Не знаю почему, но у меня появилась уверенность в том, что, во-первых, этот молодой человек действительно работает на Азова, во-вторых – это не очень-то и простой сотрудник. Надо думать, что он из молодых, да из ранних, так что может знать.

– Нашли, – подтверждая мои предположения, сообщил мне он, шагая впереди меня по узкому коридору. – В канале имени Москвы, разбухшего от воды и порядком объеденного рыбами. Его в районе Яхромы нашли, там насосная станция, льда нет. Судя по всему, недолго он побегать успел. Впрочем, повезло ему, легко умер, от пули в затылок. Если бы мы его сами схомутали, то так легко ему бы не отделаться.

– А вас как зовут? – спросил у него я. – Нехорошо получается – вы мое имя знаете, я ваше – нет.

– Стас, – юноша остановился, повернулся ко мне и протянул руку. – Стас Ватутин.

– Ватутин, – я пожал его крепкую ладонь. – Знакомая фамилия.

– Вы знакомы с моим старшим братом, – пояснил мне Стас. – Он тоже здесь работает.

Ну да, точно. Как раз в тот день, когда меня били и возили в милицию, я и видел его, Ватутина-старшего. Он этих двух гавриков ко мне на очную ставку доставлял.

– Пришли. – Стас остановился около одной из десятков безликих серых дверей и постучал в нее костяшками пальцев.

Она немедленно открылась, и я увидел Азова – без пиджака, с ослабленным узлом галстука и с сигаретой в зубах. Типажности добавляла наплечная кобура, из которой виднелась рукоять пистолета немалых размеров и, надо думать, такого же калибра. Я в оружии не спец, но это явно была непростая машинка, возможно даже сделанная на заказ.

– О, Киф, – Азов протянул мне руку, одновременно с этим выходя в коридор и прикрывая дверь. – Наконец-то. Заждались мы тебя, дружище. Сигарету?

Он запустил руку в карман штанов и достал оттуда помятую пачку «Лаки Страйк».

– А тут курить-то можно? – я повертел головой. – Пепельниц нет, ковры кругом. Не наругают нас?

– Это мой этаж, дружище Киф, – и Азов, непривычно бодрый, не сказать – веселый, хлопнул меня по плечу. – Здесь мои владения и только я тут решаю, что тут и как. Так что кури смело.

Я вытянул сигарету из пачки, Азов щелкнул зажигалкой.

– Ну? – он глянул на Стаса.

– Часы использовал, – бесстрастно ответил тот. – А все остальное делал неправильно.

– Что же ты? – укоризненно сказал мне Азов. – Ай-яй-яй!

– Чего опять не так? – возмутился я, плюнув на условности и стряхивая пепел на ковер.

– Почти все не так, – Азов ухватил меня за ухо. – Почему куда-то пошел с незнакомым человеком? Почему мне не позвонил и не уточнил – посылал я кого-то тебя встречать или нет? Почему не остался в холле, где есть люди и охрана? Когда взрослеть и умнеть будем?

– Кто подставил кролика Роджера? – в тон ему проорал я. – Как закалялась сталь?

Ухо Азов отпустил. Кстати – больно было, его пальцами гвозди забивать можно.

– Тьфу на тебя, Никифоров, – сообщил он мне. – Сам подставляешься постоянно, а потом на меня все шишки валятся. Нет, в моем хозяйстве тоже сквозит, что греха таить, но ты – это вовсе стихийное бедствие.