Андрей Черный - Total Dream

Зашумели кулеры, зашуршали винчестеры, засияли мониторы. Только скажи… Это все прихоти богатых. Трудно, что ли нажать на кнопку выключателя? Или нажать на кнопку питания компьютера? Я считаю, это небольшая плата за исключение вероятности того, что умный дом тебя сварит заживо из-за сбоя термодатчиков.

— Мой коллега проводил закрытый бета-тест для Dream Technologies, — спокойно сказал Крыс.

— Ты, блин, что, еще и айтишник?

— По старой дружбе он предоставил мне актуальный билд. После пожара их проект моментально свернули, и кинули на бабки. Поэтому он с превеликим наслаждением, направо и налево распродавал корпоративные тайны.

— А железо? — без энтузиазма спросил я.

Слышал про квантовые процессоры? Их еще не используют в потребительской электронике, но вся архитектура дримера завязана на них. У меня завалялась парочка таких, а бетка, отвечающая за моделирование пространства во время сна, стала как родная.

— Что?!

— Я тут в ней немного пошарился. Прога рабочая, хоть и сыровата еще. Я вчера на себе протестировал.

— Ты уверен? У тебя дрим-программа?

— Версии 0.435, — уточнил Крыс.

Я начинаю догадываться, на что намекал Странник. В больнице… «это новый способ лечения пациентов. Здесь они снимают напряжение и стресс». Как я сразу не догнал. Действительно, то, что я видел, находясь в дримреальности, не похоже на обычный сон. Выходит, я действительно был «подопытной морской свинкой»? Вдруг Крыс задает неожиданный вопрос:

— Хочешь, вместе испытаем? Там есть возможность подключения нескольких человек к одному серверу.

Только сейчас я заметил… На столе лежала тяжелая с виду книга в красном кожаном переплете.

— Эй, Маркус, але!

— Это «Книга крови»? — показываю на книженцию.

— Да, а что?

Это была она. Лежала в шаге от меня, излучая тревожную ауру аномального безумия. Достаточно протянуть руку — и книга моя. Но сейчас я не могу ее взять — необходим план действий. Или крикнуть: «Крыс, смотри, летающая черепаха!», схватить фолиант и убежать. Нет, не пройдет — вампирши сразу же прихлопнут меня. Нужен план хотя бы уровня Ягами Лайта, нужен…

— Маркус, так ты согласен, метнемся в дримреальность?

— Для этого два шлема надо.

— У меня их вообще три. Поставим таймер на двадцать минут, так, чтобы оценить возможности.

Таймер. Если я проснусь раньше Крыса… Только как это сделать? Крыс упорно бьет по клавиатуре — набирает какие-то команды.

— Все. Двадцать минут…

«timer», там поля «user 1» и «user 2», возле каждого написано время — сейчас по нулям. Крыс жадно жмет на кнопку «+». Доходит до двадцати. Переключается на поле «user 2» — тоже жмет плюсик, выставляет аналогичное число.

— Почти готово, осталось только виртуальные шлемы надеть. Крыс смотрит под стол — там валяется два шлема. Берет их в руки.

— Тебе какой, «Самсунг» или «Сони»?

— Мне все равно.

Крыс дает мне «Самсунг», видимо, это был худший вариант. Сам надевает «Сони».

Если не сейчас — значит никогда. Пока Крыс возится со шлемом, я жму кнопку «−». Дохожу до пятнадцати — хватит. Крыс не заметил. Он снова что-то шуршит по клаве, но на уменьшенное время внимания не обращает. Я надеваю виртуальный шлем.

— Маркус, приготовься, сейчас начинаем.

Я стою на перекрестке дорог. Мимо проносятся машины, рядом стоит Крыс. Ощущения не те, что во время игры в «анрил», это выглядит почти как реальная жизнь. Отсутствует дискомфорт, кажется, что пятикилограммового шлема и вовсе нет на голове. Крыса сбивает маршрутка, его отбрасывает в сторону. А подбегаю к нему — тот смеется:

— С тобой все в порядке? — спрашиваю я.

— Меня сбил микроавтобус, — он продолжает смеяться, — это было… так круто!

Помогаю Крысу подняться. Крыс встает, обтряхивается.

— Все так правдоподобно, — видно, Крыс был этому очень рад. — Машина!

Я отпрыгиваю в сторону. Совсем близко проноситься автомобиль.

— Лучше уйти с проезжей части, — говорю я.

Мы ступаем на тротуар. В обе стороны циркулируют неимоверно детализированные люди с индивидуальными чертами внешности. Все как живые, каждый куда-то спешит, погруженный в собственные заботы. Богатые, бедные, спортивные, болезненные, модные, невзрачные, привлекательные, некрасивые… Это действительно похоже на реальный функционирующий мегаполис. У Крыса не сходит улыбка с лица:

— А ты представь, если всех людей планеты подключить к такому городу. Чтобы улицы наполняли не боты, а реальные люди. С каждым из них можно было поговорить. Пожать руку Марку Цукербергу, или дать ему по морде. Конечно, я уверен, многие предпочтут второй вариант, — что-то Крыс размечтался.

— Маркус, а ты представь, какие возможности эта технология открывает перед человечеством. Те же самые инвалиды, люди, прикованные к постели, здесь могут быть наравне со здоровыми…

— Крыс, — перебиваю его я, — сейчас не это важно. Ты не думал, что тебя вычислят? Ведь ты юзаешь проприетарный софт, который еще как минимум год не должен появляться на рынке. Они проводят закрытый бета-тест.

— Я не оставляю следов.

На современные мегакорпорации нет никакой управы. Так что я надеюсь. Надеюсь, что к тебе в дом не ворвутся «маски шоу», не закидают твоих вампирш солью, а тебя самого не казнят на месте. Ты даже не успеешь проснуться. А винчестер твой сожгут дотла. Ну вот, полезли бредовые мысли.

Сижу в кресле. На голове дрим-шлем. Снимаю его, открываю глаза. Смотрю на Крыса — походу спит, застыл. У меня есть примерно пять минут. Хватаю со стола «артефакт». Выхожу из комнаты, спускаюсь на первый этаж. На входе никого нет. Беспрепятственно покидаю «дом клана Калленов».

Почему именно в этом баре? Совпадение? Не думаю. В принципе это не важно. Верчу в руках «кровавый» томик. Таксист кивает в такт музыке из магнитолы. В последнее время я слишком часто езжу на такси — это не на пользу моему бумажнику, и заду. Скоро стану таким же толстым аки местный контингент пожирателей фастфуда. Не могу без этого. Это так удобно, кроме того… Странник обещал и дальше пересылать деньги. Ехать до клуба минут десять. У меня еще есть время подумать о всякой бесполезной хуйне.

— Приехали.

Не тут-то было. Расплачиваюсь, ставлю 4 звезды — балл снял за русский рок. Выхожу из такси. На входе как всегда сидит известный «синдикат»: Сид, Ива, Серега, Шкаф где-то ходит в стороне… и еще кто-то новый. Подхожу, со всеми здороваюсь. Ива мне подмигивает, но мне сейчас не до нее. Влетаю в бар. Обстановка… За барной стойкой сидит парень в черном худи с капюшоном на голове, и две подбуханные шаланды. Видно, «Мистер Робот» обратил на меня внимание. Скорее всего, он и является курьером блекмейлера. Сажусь рядом.

— «Черниговского» мне, — говорю бармену.