Александр Чубарьян - Рассказы

Видимо, она понимает, что шутить я не собираюсь и в споре приведу более чем убедительные аргументы. Со страхом глядя на меня, натягивает на себя трусы, потом майку и юбку…

Она стоит возле входной двери и, нагнувшись, одевает туфли. Подхожу сзади и кладу руку ей на спину. Она вздрагивает, а я произношу:

— Ты не обижайся, просто мне уговаривать тебя было не вариантом. У меня вчера был очень тяжелый вечер, я так устал…

Девка выходит на лестничную площадку и с презрением бросает:

— Да я поняла. Ты меня даже трахнуть как следует не смог, тыкался, как слепой котенок!

Пока я туго соображаю, что бы ей ответить, она сбегает вниз по лестнице. Орать вслед неохота — только позориться перед соседями. Смотрю на часы и вижу, что опоздал уже на пять минут.

Бегу по улице, как олимпийский спринтер. Голова раскалывается при каждом резком движении, но мне плевать. Я не имею права потерять работу, тогда мне конец. Лишь бы директор опоздал. Открыть долбаный склад, включить компьютер и обязательно выпить пару таблеток анальгина. Или пару бутылок пива. А можно и то, и другое.

Темно-красная «девятка», стоящая у дверей закрытого склада, рушит последнюю надежду скрыть опоздание. Но еще не все потеряно. Если у шефа хорошее настроение, то все обойдется.

Запыхавшись, подбегаю к машине как раз в тот момент, когда из нее выходит Игорь. Он смотрит на меня и качает головой.

— Ты себя видел в зеркале?

За те два года, что я у него работаю, я научился понимать его настроение по первым словам, по первым жестам и выражению лица. Если у него настроение хорошее, то он будет подкалывать, доставать своими шутками, но ничего страшного в этом не будет.

А вот сейчас все наоборот.

— Игорь Сергеевич, я приболел немного… Температура вчера была… — я пытаюсь рассказать ему историю, которую он слышал уже сотни раз. — Хотел даже скорую вызывать…

Кажется, раньше про скорую я ему не говорил.

— Иди, склад открывай! — перебивает меня шеф и захлопывает дверь своей машины.

Подхожу к ступенькам, ведущим к складу и какое-то беспокойное ощущение настигает меня. Еще не могу понять, в чем дело, но уже понимаю, что сейчас меня ждет какой-то сюрприз.

Останавливаюсь перед дверями, сую руку в карман…

Ключи остались в других штанах.

Поворачиваюсь и смотрю на Игоря. Тот сразу все понимает — подобная ситуация происходит не впервые.

Ну что страшного в том, что склад открою не я, а он? В конце концов, все люди ошибаются.

Надо видеть лицо шефа, чтобы понять, что ком проблем начинает увеличиваться.

…Мы сидим в небольшой комнате. Передо мной компьютер, на его мониторе темно-синим цветом мерцает заставка складской программы. Игорь сидит в стороне и просматривает прайс-листы. Мне хочется спать, но я боюсь даже прикрыть глаза — могу отрубиться. Я уже отпустил двух клиентов и это отнюдь не добавило мне бодрости. Таскать в таком состоянии ящики и бегать по морозильной камере, где температура минус двадцать — это как пытка. Добрая и эффективная пытка.

Заходит еще один покупатель — плотный мужик, хорошо одетый, с массивной золотой цепью на шее и сотовым телефоном в руке. Кажется, это приятель Игоря. Он не оптовик, он будет покупать для себя лично, создавая мне головняк из-за двух-трех пачек какого-нибудь деликатеса. Розница… как я ненавижу таких богатых и жадных уродов, старающихся отовариться там, где подешевле…

Как я ненавижу свою работу… сегодняшнее утро… всех, кто меня окружает и чего-то от меня хочет.

— Игорек, привет! — бросает «урод» моему шефу.

— Привет, Саня. — Игорь машет рукой и опять утыкается в прайс-листы.

— Игорек, крупные креветки есть?

Он прекрасно знает, что я здесь продавец, но почему-то обращается к Игорю.

— Есть. — отвечает Игорь.

— Это хорошо. — комментирует мужик и рассматривает витрину.

Я облизываю пересохшие губы и встаю. Иду в санузел, умываюсь, утоляю жажду и возвращаюсь на место.

Игорь мрачно смотрит на меня, но ничего не говорит. Кажется, я его сегодня уже достал. Достаточно малейшего проступка, чтобы он сорвался.

Надо держаться.

— Игорь, а сколько они стоят? — спрашивает мужик, игнорируя меня.

А шеф-то не помнит, сколько они стоят.

— Веня, почем у нас королевские креветки? — спрашивает у меня Игорь.

— Триста пять пятьдесят полкилограмма. — говорю я мужику в лицо, давая ему понять, что по подобным вопросам следует обращаться ко мне.

Но этот урод меня и не слышит. Смотрит на Игоря и ждет ответа.

— Триста пять рублей пятьдесят копеек полкилограмма. — эхом за мной повторяет Игорь.

Вот теперь мужик удовлетворенно кивает.

Что я здесь делаю? Зачем мне все это? Что будет дальше?

Как мне хреново…

Сейчас бы пивка. В поллитровой кружке. Холодного, с небольшой шапочкой пены. Чтобы сдуть ее на пол, сделать пару хороших глотков, а остальное выплеснуть этому типу в морду.

А потом поспать несколько часов.

— Игорек, ну выбей мне пачки три. — говорит мужик.

Он что, не видит, что перед компьютером сижу я?!

— Веня, выбей три пачки.

А Игорь? Он что, такой же идиот? Думает, что я ничего не слышу?

Выбиваю три пачки. Игорь опережает следующий вопрос мужика и говорит:

— Девятьсот шестнадцать пятьдесят.

Мужик кладет на стол тысячу. Я беру ее и громко говорю шефу:

— Игорь Сергеевич, спросите у этого клоуна, не будет ли у него мелочи?

Несколько секунд оба молчат, осмысливая мои слова, затем мужик говорит мне, еще, кажется, не до конца уверенный в том, что правильно все услышал:

— Слышь, ты чего, оборзел?

Как мало надо, чтобы тебя заметили…

— Да пошел ты! — в тон ему отвечаю я.

Опять секунда тишины. Мужик делает шаг ко мне, цепляя на лицо маску ярости. Одновременно он сжимает кулаки и повторяет свою фразу, только в более грубой форме:

— Ты что, ох. л?!

Я хватаю со стола большие ножницы и зажимаю их в руке. Готов идти до конца и мужик это понимает. Останавливается и с ненавистью смотрит на меня. Кружится голова, меня кидает то в жар, то в холод, я даже не все предметы вижу четко, некоторые расплываются в разноцветные пятна… Мне хреново, но я не промахнусь.

— Положи! — доносится откуда-то.

— Пошел на..й. — отвечаю я, не удивляясь, а даже радуясь своей невесть откуда взявшейся смелости.

— Что?! Что ты сказал?!

А мужик ведь молчит.

Черт! Я Игоря послал.

Впрочем, какая разница? Что он, что этот тип… два сапога пара.

Господи, как мне хреново…

— Да пошли вы все! Я увольняюсь! К черту! — я не говорю, я выплевываю слова вперемешку с ненавистью, скопившейся за все время, пока я тут работал. — Мне твой долбаный склад уже поперек горла стоит!

Прохожу мимо мужика и тот делает шаг в сторону, не сводя глаз с ножниц.