Кирим Баянов - Дом голубых огней

Только для этого и больше ни по какой другой причине. Но в её симстимах и песнях было что-то совсем другое. Они были наполнены мыслями, смысл которых Молин смутно улавливал; но после прослушивания он от него ускользал словно угорь в холодной воде. “Salvation”, “Sorry son”, “Copycut”, “Шигурат”. И оставались обрывки, – тонкие, вибрирующие, хрупкие, как грани стеклянных витрин; разбитые, вращающиеся в его подсознании тысячами осколков; размытые, тёплые и холодные. Словно в них скрывалась её эмоция. Такая огромная и такая простая, что её нельзя было понять, только читая цифровую конструкцию. Словно для этого нужно было самому собрать эти осколки. Будто она хотела, чтобы ими порезались…

Но потом, потом Молину они переставали казаться острыми, и он начал их собирать.

У него всегда получались разные витражи. Или она хотела, чтобы это была мозаика. Чего-то недоставало. Может быть, она не успела?

Он опускал с глаз симстим и распутывал с пальцев троды. Морщил лоб и вдыхал акриловый запах юхэ-юань.

Поначалу он много курил. И работал целых три месяца на бичей, чтобы они дали ему координаты излюбленных мест Котелка. Он нашел его через месяц.

– Налей-ка мне ещё пива, – сказал Котелок. И хлопнул его по лацкану накрахмаленного пиджака, когда он пошутил насчёт интеграла вероятности.

Котелок растягивал весь вечер две кружки пива. Его визави пил много и постоянно выходил в туалет, чтобы дать себе время подумать над его словами.

Котелок прыснул от интеграла вероятности Говорухина, который всё время стремится к сумме с нулевой игрой, тогда как сумма с нулевой игрой беспрестанно прирастает к игре с нулевой суммой, только после того как вернулся его визави и Молин подал им пиво.

Потом они сидели с ним вдвоем за столом заведения, названия которого Молин даже не счёл нужным запомнить.

– Это потому, что у нас нет настоящего дела, – говорил Котелок.

– Меня уже тошнит, – отвечал Молин и запинался. Котелок буравил его своим злобным взглядом. – От того, что у нас нет настоящего дела, – заканчивал Молин.

Глаза Котелка загорались. Он начинал дрожать всем телом, но ничего не говорил.

Это означало только одно. Что у него в уме уже было то самое дело, и Молина начинало тошнить ещё больше.

Они на силу унесли ноги из Рабата. Их чуть не замели, потому как ребята, обеспечивающие им люк, закрыли его раньше, чем они смогли до него добраться. А киберссылка СЛП сорвалась и потерялась в мишуре созданного им облака по рекомендации Котелка. Им пришлось срочно стряпать самим вирус из той программы, которую им продал Рашид в Марракеше. И Котелок ошибся при загрузке ледоруба. Так что тьюрингу не составило труда заручиться поддержкой звонка и выйти на них прямо в своей же базе данных, где они с Котелком писали вирус из вируса, пробивающего лёд Масаюмы. Скорее всего, тьюринг и затерял ту самую ссылку после идентификации звонка. А облако, плавающее среди информационной структуры протоколов агентов службы безопасности, как-то не очень напоминало рекламный проспект агентов недвижимости. И с какого рожна оно вообще должно было там быть? Котелок аргументировал это тем, что оно очень напоминает издалека обычную вертушку с опциями кодов доступа к инфраструктуре узлов.

– В одиночку сейчас никто не работает. Мы зависим от этих парней. Но и они зависят от нас. Я так сделаю.

И он не бросал слов на ветер. За этими ребятами тьюринг приехал в первую очередь.

– Засранцы, – брюзжал Котелок, перетекая цифровой волной рядом с Молином в открытый запрос пожарной инспекции. – Раньше всё было не так…

Ребята закрыли люк. Котелку это не нравилось так же, как и ему. Не потому, что за ними мог пожаловать тьюринг после пожарной инспекции, в протоколе которой каким-то образом обнаружился вирус. А потому, что кто-то из этих ребят работал на систему, и привнес разнообразие в их план побега из Масаюмы, предусмотренное, тем не менее, Молином, раздробившим сигнал звонка на две линии.

– Теперь нам надо делать ноги. Чем скорее, тем лучше, – судорожно глотая заваренный кофе в спертом воздухе заколоченной мансарды на кухне одного из домиков Рабата, разрывал полночную тишину голос Котелка. – У меня есть чудный домик в Гифу. На ферме…

У Молина поначалу трусились руки.

– Ты знаешь, парень, что в нашей профессии важна не только голова, но и реакция.

– В пространстве всё не так, – отвечал он.

– Может быть, – откидываясь на кожаном диване, вытирал пот с лица Котелок. Улыбался.

Потом была Гифа. Затем Осака.

Марракеш, в который они прибыли под допингами, лихорадочно минуя один аэропорт за другим, прощался с ними толпами загорелых индусов и канадцев, наверняка приехавших в него с целью не лучшей, а быть может с ещё более худшей, чем они с Котелком.

– С такими каши не сваришь, – тыкая пальцем в одного из спускающихся на платформе голландцев, зыркал по сторонам Котелок. – Они думают, мы полетим в Танжер. Хрена с два! Давай, парень, цепляй свою малышку. Времени в обрез…

Котелок распластался, зацепившись об чью-то ногу, на полу перед авиакассой и устроил истерику, колотя чемоданом с носками и нижним бельём по облицовочной плитке. Один из босоты полосонул диспетчера по плечу. У неё тоже приключилась истерика. Молин зажал ей рану и отвел от её места. Над ней уже стояли её сослуживцы, и ему без труда удалось прицепить малышку к её терминалу.

Обыкновенное фрикерство. Лишь с той разницей, от которой случаются такие же фабричные номера и сбои системы, регистрируемые тьюрингом в любой точке мира, какие они зарегистрировали при их проникновении в Масаюму. Оставить идентификационный номер здесь было умно, но они не знали наверняка, сработает ли их план.

Он сработал. Им, надо признаться, повезло. Во многом.

Когда Котелок уснул в своем кресле, Молин взял у него симстим.

Цеппелин летел из Марракеша в Адрар. А из Адрара назад в Рабат, где он тоже должен был прицепить такую же штучку к одному из опсисов СЛП. Автоматически срабатывал вирус и посылал звонок снова в Лёд Масаюмы.

Молин считал это излишеством, но Котелок настоял, – кровь диспетчера была малой по сравнению с тем, что могло с ними случиться. Если вообще было справедливо высказывание “кровь” по отношению к тому, что с ними мог сделать тьюринг.

– Готовься, парень, – звучал в голове Молина голос Котелка. – Сейчас!

У него чуть не свернулись мозги в трубочку, когда они путешествовали по тоннелю, созданному Котелком, через звонок системы безопасности Масаюмы своему агенту по страхованию. Наверно поэтому он взял тогда с его колен симстим. И там звучал живой голос Лили, её фантазии, нагромождённые из нарезок различных видов других звёзд симстимов. Это не её песни были саундтрэками к эмоциям, настроенным техниками Масаюмы для потребителей. Это видения по ночным городам и дорогам Пустошей были сопровождением к её саундтрэкам. Но тогда он ничего не почувствовал и не придал этому значения.

Читать дальше