Игорь Денисенко - Программист

— Э-э-э…, - промычал я, — А откуда вы это всё знаете?

— Вижу. И ты бы так мог, если бы не боялся и не отворачивался, — серьёзно и уже без улыбки ответила она, открыв глаза.

— Да ничего я не боюсь, — фыркнул я.

— И правильно, — кивнула женщина, — а лапы из темноты к тебе уже не тянутся? И то верно, не тянутся, а были… — на секунду она задумалась — Одно только ещё скажу, если задумаешь людям помогать, дар разбудишь, не лечи сам, не берись. Грязь чужую на себя потащишь. Помогай только советом, добрым словом. Точно ничего не должна?

— Конечно, — кивнул я.

— Спасибо, до свиданья, — произнесла клиентка, шагнув к дверям с компьютером под мышкой.

— До свиданья. А как вас звать? Как найти в случае…, - запоздало кинулся я, сам ещё не зная какой случай имею в виду, и зачем мне эта женщина. Мысли разбегались как тараканы при включенном свете.

— Зовут меня Галина Ивановна. Если судьбе будет угодно, сведет она нас.

И с этими словами Галина Ивановна скрылась за дверью, запустив после себя едва разминувшегося на узкой лестнице с ней Колю. Коля пришёл за вчерашним ноутбуком.

Хм, вот сейчас накидал странички в ворде и задумался. Зачем собственно? А почему бы и нет? Такие люди встречаются не каждый день, и клиенты бывают разные, и откровенно тупые, и стервозные, и забавные, почему бы и не начать писать дневник, если время есть. Хотя, честно говоря, записал я это по простой причине, — о жутких лапах, тянущихся ко мне из темноты, не знала ни единая живая душа. Не говорил я этого никому, стыдно было рассказывать. А детство моё прошло в сплошном кошмаре, я просто боялся засыпать. Боялся, что однажды эти лапы вцепятся и утащат меня, и когда они вцеплялись, просыпался и с плачем бежал прятаться под одеяло к матери, ведь это было единственное надежное место.

20.02.201..г.

Сунулся сейчас в комп, уже месяцев пять прошло, вполне мог удалить за ненадобностью, а нет, смотрю, есть такой — вордовский файлик под названием дневник, завалялся. С чего начать? Начну описание как всегда с утра. Утро щебетало и чирикало. Солнце лупило в открытое окно. Жара просачивалась через москитную сетку с улицы, и добавляла духоты в помещении. Это зимой хорошо. От компьютеров тепло идет. А летом и так душно, и под руками все горячее. Процессор у очередного компьютера грелся не по детски, 85 градусов показывало в BIOSе, не помогло ни чистка радиатора от пыли, ни свежая термопаста. Пипец приходил процу. По-хорошему — процессор нужно менять. А если реально, ставить дополнительный вентилятор на обдув. Должно помочь, почти наверняка поможет, только неизвестно, как надолго.

— Ие-ти-его — заскрипела пружина входной двери. Я поморщился, достала уже. Заменить бы надо, да руки не доходят.

— Здравствуйте, — робко произнесли у входа, — Это вы Олег?

— Я, — оторвал глаза от внутренностей компьютера, чтобы посмотреть на посетителя. Посетитель был девушкой моих лет, точнее, молодой женщиной под тридцать или тридцать с хвостиком.

— Мне поговорить нужно…

— Говорите. Слушаю, — сухо сказал я, всё ещё размышляя, куда тут пристроить кулер. Девушка пришла без железа, ни компьютера с собой, ни сумки с ноутбуком, значит, разговор будет как у глухонемых, на пальцах — я его тыгдым, а он падам, и ни гу-гу.

— Я от Галины Ивановны, она сказала, что вы мне можете помочь, — замялась девушка, переминаясь с ноги на ногу. Стройные ноги с мини юбкой ей были к лицу.

— Слушаю, что с вашим компьютером, рассказывайте, а лучше принесите, на месте тут и разберёмся, — кивнул я. Цыганская почта, или сатиновое радио, когда новости о хорошем мастере и главное берущем недорого передаются из уст в уста — лучшая реклама. Гораздо лучше цветастых объявлений расклеенных на подъездах. Хотя, чего греха таить, объявления я периодически клеил, но их так, же систематически срывали. Конкуренты, мать их!

— Дело не в компьютере…, дело в моём муже, — с трудом выдавила из себя девушка, словно признавалась в тайной беременности.

— А? — с глазами как чайные блюдца я уставился на неё, соображая, чья это может быть жена из моих знакомых. Серёга забухал? Так его Нинку я знаю, и это явно не она. Сашкина? Не может быть, его жену тоже знаю. Или это Петрович себе молодуху завёл?

— Дело в том, что он хочет меня бросить…

А после этих слов, я уже совершенно перестал что-либо понимать. Она что, хочет, чтобы я её подобрал что ли, когда муж бросит? Я собственно не против, симпатичная такая особа, и всё при ней, но, думается, моя жена не одобрит.

— Так, девушка, давайте помедленнее и всё с начала. Какая Галина Ивановна? Кто ваш муж? И самое главное, причем тут я?

— Галина Ивановна — бабушка знахарка, гадалка с четвертого дома. Она сказала, что вас знает, и вы можете помочь. А муж мой коммерсант…

Вот тут у меня в голове всё сложилось, хотя я откровенно не мог понять одного, с какого перепугу Галина Ивановна, которую я видел ещё зимой, можно сказать мельком, отправляет ко мне свою клиентку? А с чем черт не шутит? Может попробовать? Мне вспомнилось, как я гадал во время школьной поездки в Вильнюс и ведь кое-что из нагаданного одноклассницам уже сбылось.

— Извините, у меня карт нет, и кроме того, у Галины Ивановны это лучше, получается, — развел я руками.

— Вот, Галина Ивановна вам передала, — ответила прекрасная незнакомка и вытащила колоду карт из маленькой сумочки со стразами. — Я вас очень прошу, помогите. Она сказала, что вы можете, как бы не отнекивались, не отказывались, а можете.

И что делать? Уболтала таки. Жестом пригласил её проходить на кухню (надо сказать, как вы могли уже догадаться, контора моя это однокомнатная квартира на первом этаже в обычном жилом доме, в которой прорубили стену, сделав вход с улицы). Смахнув крошки со стола и усадив гостью на табуретку, я раскинул карты. Значение карт и их сочетаний, как это принято у гадалок я не понимал вовсе, то есть был полный профан. Но не это было главное… обманывать доверчивую особу я не собирался. Просто концентрируясь на выпавших картах, я получал информацию. Так, по крайней мере, было десять лет назад. Вот и сейчас, раскинул карты и чувствую, что муж её тут не причем. Чернота стоит лет 10–12 назад. Страшное что-то, темное. Безответная любовь. Раскинул карты и тут же по наитию начал говорить.

— Лет десять, двенадцать назад вас любил парень, сильно любил. Замуж звал. Вы отказали. И с ним случилось несчастье…

— Он повесился, — тихо прошептала незнакомка и побледнела.

— Он сказал тогда перед смертью, чтобы ты никому не досталась, — перешел я на «ты», обращаясь к девушке, — что не будет у тебя никого. А если появится, то долго не проживет. Муж твой нынешний, коммерсант хороший, с чутьем. Вот он и чувствует дыхание смерти, поэтому на развод и подал. Он хоть как-то это объясняет? А? говорит, что извини, ошибся, ты не в его вкусе? Говорит, что другую себе завёл?