Илья Некрасов - Остров Утопия

Я понял, что «говорить» с ним бесполезно. Мы с разных планет. Пытать бессмысленно. Судя по состоянию пленника, над ним хорошо поработали, со вкусом и знанием дела. Так что удивить его вряд ли получится. Только зря потрачу время. Сыворотка правды убьёт его, так как организм предельно изношен. Сдохнет от первой же введённой в «кровь» капли препарата.

Заключённый в соседней камере начал бредить. Он твердил что-то на арабском. Про отца. Или других родственников. Разговаривал с теми, кого здесь нет. Точнее я не разобрал, да и не имело это смысла.

Мне оставалось найти ещё одного заключённого, с которым было связано дополнительное задание заказчика.

– Рядом с тобой должен сидеть сомалиец. Бывший пират, – сказал я в темноту исламисту. Но тот не ответил.

Зато со спины отозвался слабый голос:

– Ты ищешь меня… Меня.

Я повернулся. В решётки камеры вцепились руки чернокожего заключённого. Измождённое тело показалось в свете фонарика. В его лице удавалась различить черты того человека, который меня интересовал. Но сомнение оставалось.

– Тебя зовут Гази Аб… – я сделал паузу.

– Абдалмалик. Это я. Я. Ты пришёл за мной.

– Хочешь уколоться? – я подобрался ближе.

По лицу пленника пробежала болезненная судорога. Он закатил глаза. Затем закрыл их. Иссохшие руки задрожали.

– Нет… – засипел сомалиец и протянул вперёд ладони. Я отпрянул от решётки, и пленник схватил пустоту.

– Ты наркоман, да?

Заключённый кивнул.

– Мне нужна информация.

– Да. Только быстрее. Быстрее, – последнюю фразу он почти прорычал. Неизвестно, откуда у него взялось столько сил. Сомалиец посмотрел на меня с дикой смесью чувств: с ненавистью и отчаянием, с рабской готовностью подчиниться. С полуулыбкой-полуоскалом.

Заказчик заранее сообщил, что объект – наркоман со стажем. Поэтому я захватил с собой дозу синтетического героина, хорошего европейского качества, в упаковке от «EuroPharm GmbH».

Когда фирменный шприц-тюбик блеснул в моих руках, глаза наркомана полезли из орбит. Он как можно дальше вытянул руки, подставляя вены.

– Ты ходил на лодке, арендованной у Мустафы аль-Джибути?

– Так. Всё так. Только быстрее.

– Но он же работал на ЦРУ.

– На них все работали. Какая разница. Ну, давай. Давай, – умолял бывший пират.

Итак, первый контрольный вопрос пройден. Сомалиец не соврал. Признание в работе на приватизированное ЦРУ означало многое. Задавать контрольные вопросы больше не имело смысла. Наркоман, когда видит дозу, ни о чём не думает, кроме неё. Он скажет правду. Ему плевать. Доза – его всё.

Я медленно разматывал жгут, которым следовало перетянуть руку сомалийца. Разматывал медленно – окончательно отрубая сознание наркомана.

– Почему ваша банда отвела часть сил от дублёра Суэцкого канала? – я начал обматывать его руку. Чернеющая кожа покрылась испариной и быстро похолодела.

– Не знаю.

Жгут развязался.

– Скажу! Скажу! – взмолился сомалиец. – Нужно было…

– Было…

– Ослабить блокаду. Пропускать часть судов.

– Кто приказал пиратам пропускать эти суда? – я снова принялся за жгут.

– Не знаю. Капитан ничего не делал без приказа старшего. Ему поступали звонки. Он говорил на французском.

Интересно. Почему на французском? Чтобы рядовые пираты ничего не поняли?

– Что ты узнал из разговоров?

– Ничего. Правда, ничего.

Жгут оказался полностью затянут.

– Те суда… которые вы пропускали к каналу… они чем-то отличались от остальных? Там были мигранты?

– Нет. Быстроходные корабли. Катера и яхты. Беженцев мы сразу разворачивали. Иногда топили.

Бывший пират сжимал кулак, чтобы накачать вену кровью. Он хрипел, глядя на то, что «кровеносный сосуд» не подчиняется. Вену не было видно. Ослабевший организм мог не принять химию.

– Там перевозились стимулирующие наркотики?

– Где?

– На судах, которые вы пропускали?

Сомалиец не ответил, однако офицер сопровождения кашлянул. Специально или непроизвольно – не знаю. Возможно, ему захотелось прервать разговор, но он пока стоял в стороне.

– Помоги, – умолял наркоман.

– Да нормально всё, – я указал на появившуюся вену. – Что насчёт груза?

– Да. Ходили слухи.

Я взял шприц-тюбик и стал подносить его к вене.

– Кто вам помогал?

– Все. Кому платили. Все.

– Где брали топливо?

Наркоман не отвечал, его уже трясло.

– Кто поставлял оружие? Обеспечение? Ну?

Острие шприца остановилось в миллиметре от кожи. Я зажал руку наркомана так, что тот не мог ей пошевелить.

Сомалиец испустил звериный вопль и затем сказал:

– Какой-то Мишель… Ищете его. Так его называл капитан во время звонков. Бочки с бензином… там было закрашено. Но я видел. Эмблема Африканского союза.

«Дело сделано», – понял я. Вот почему офицер-нигериец хотел прервать допрос. Обезумевший сомалиец таки сдал прежних хозяев.

Бывший пират из последних сил дёрнул рукой, пытаясь насадить вену на иглу. Та проткнула сосуд, из него брызнул поток крови. Мне пришлось перекатить жгут, чтобы закрыть рану, иначе сомалиец умер бы слишком рано.

Я понял, что лучше уколоть его прямо сейчас, и тогда хватит времени, чтобы выудить из угасающего сознания ещё немного информации. Сомалиец медленно опускался на пол, буквально стекая по решётке. Угнетающий наркотик начисто лишил его инстинкта самосохранения.

Офицер сопровождения поспешил к нам.

– Я зарабатывал на старость, на семью, – бормотал пират. – Сегодня одна политика, завтра другая… Мы блокировали пролив, мигрантов, а теперь не нужны… Я ухожу домой. Меня ждут.

Ясно, что доходяге конец. Зато благодаря инъекции смерть застанет его в забытьи, когда ему приснится дом. И его не будут пытать за то, что он наговорил лишнего. Он станет одним из немногих, кто покинет этот ад, с почти улыбкой на сухих бесцветных губах.

По пути наверх офицер признался в том, что слышал часть разговора, и предложил навестить одного человека. Майора Мокембе, одного из лидеров нигерийской разведки. Он якобы работал в своё время по поставкам оружия в ЕС и сомалийским пиратам. Пришлось согласиться на встречу, хотя я ощутил опасность. Кто знает, не остался ли я бы в этой тюрьме в случае отказа от встречи?

Нигерийцы могли сообщить моему заказчику, что я вообще не добрался сюда. Меня не видели. Меня не было.

Мы сели в тюремный «Eurocopter» [10]. Нигериец взялся за управление.

– Куда?

– На вечеринку. За городом бывший президентский дворец. Какие-то проблемы?

Хм… ясно, что он далеко не простой тюремщик. А тот «майор Мокембе» мог оказаться и не майором, и не Мокембе.

Впрочем, нигериец не запускал мотор, ожидая моего согласия. Это обнадёживало.

– Что за вечеринка?