Лев Гурский - Корвус Коракс

Я еще не понимал, куда он клонит.

– Пора избавиться от домашних птиц, – объяснил старик. – Скворцов, раз они знают карту, отошли своей девушке – она ведь добрая и отзывчивая? Она не станет морить их голодом тебе назло? А твой вещдок, этого ворона, выпусти на свободу. Не откладывай на потом… Ну чего ты насупился? Служба, понимаю, но сейчас тебе не до авторских прав на «ой-мама-Шикотан-Шикотан»… Давай тащи сюда носителя. Покорми его пирожком на дорожку, скажи «До свидания!» – и пусть летит на все четыре стороны…

Моя надежда уберечь от Фишера тайну ворона испарилась.

– Нельзя его отпускать, – пробормотал я, – это не из-за моей службы. Он, Вилли Максович, стоит сумасшедших денег…

– Не пори чушь! – отмахнулся старик. – Никакая птица такого калибра не может стоить сумасшедших денег. Если, конечно, она не проглотила голубой карбункул. Или… А ну постой! Смотреть на меня, не моргая! Ты вчера говорил, что на этом носителе записан твой контрафактный болгарин… Ты что, мне вчера соврал? Ты – мне – врал?!.

Не успел я опомниться, как уже стукнулся затылком о потолок: это Фишер, обеими руками ухватив меня за ворот, резко приподнял над головой и плотно вжал в стенку. Я затрепыхался, но не сдвинулся ни на сантиметр – словно меня придавило деревом.

– Не совсем… – задушенно пробулькал я из-под потолка. – Там взаправду он… новый альбом Киркорова… то есть он сверху…

– Сверху, говоришь? И что под ним? А? Чего я не знаю?

– Там еще… старая запись… Но пообещайте… что не убьете…

– Кого не убью? Тебя, деточка? А есть за что?

– Не меня… Птицу…

– Птицу? – В глазах Фишера мелькнула искра удивления. Он ослабил хватку, позволив мне сползти на пол, а затем поднял меня на ноги. – Иннокентий, ты в своем уме? Какого рожна мне гробить старого ворона? Что в нем такого ужасного?.. Ла-а-адно, не трону я его, слово дедушки Вилли. А теперь выкладывай все начистоту!..

Отдуваться одному за чужую фонограмму мне не хотелось. Я принес клетку с носителем и поставил ее на письменный стол.

– Пусть он вам сам и выкладывает, – буркнул я. После чего потеребил расческой прутья и сказал: – Дрю-жьба!

Никакой реакции. Ворон выслушал меня со скучающим и равнодушным видом, как будто он внезапно онемел или потерял память.

– Бастует, – догадался Фишер. – Не одобряю, но понимаю. Без порции баланды кайлом не машут. Тащи его пайку, будем кормить.

Оба пирожка, оставленные ему с вечера, носитель раздербанил за считаные секунды. Подобрал крошки, прочистил клюв и обронил:

– Др-рюжьба мэжьду…

И вновь замолчал, выжидательно глядя на нас с Фишером. Похоже, он установил новые расценки: один пирожок – одно слово.

– Начало многообещающее, – заметил старик. – А что дальше? Продолжение последует? Или это уже вся твоя уникальная запись?

– Там еще много, – с отчаянием сказал я. В эту минуту мне уже самому захотелось свернуть шею наглому пернатому шантажисту. – Там разговоров часа на полтора, и на русском языке, и на немецком… Но этот гад опять вымогает добавку. Только у нас…

– Только у нас ничего уже не осталось, – подхватил вслед за мной Вилли Максович. – Кое-кто вчера вечером вздумал сэкономить и не закупил еды побольше. Значит, теперь вырисовываются две возможности: или мы будем его зверски пытать, пока он не запоет, или ты сейчас же расскажешь сам. И раз уж я обещал не трогать птицу – да и времени, честно говоря, на это не остается, – первую возможность мы исключаем… Ну, вперед, деточка. Я тут посижу, а ты все изложишь вкратце. Даю тебе пятнадцать минут…

Мне хватило десяти.

При первом упоминании о Сталине Фишер, как я и боялся, сурово сдвинул брови и заиграл желваками, но затем выражение свирепости стерлось. Моя сбивчивая и обрывочная история произвела на старика ошеломительное воздействие. По его лицу пробежала целая гамма быстро сменяющихся чувств – от сомнения и настороженного любопытства до какого-то буйного дикарского веселья. Под конец моего рассказа Вилли Максович вскочил с места, схватил клетку обеими руками и заключил ее в объятия. Испуганный ворон, вообразивший, что сейчас-то ему наконец вломят за шантаж, торопливо упрятал голову под крыло, сжался в бесформенную черную кляксу и притворился трупом. Однако Фишер не собирался никого наказывать. Наоборот, он нежно огладил прутья клетки.

– Иннокентий, ты балбес! – счастливым голосом объявил старик. – И не просто балбес, а балбес феноменальный. В силу своего дремучего невежества ты даже не понял, что к тебе попало…

Осторожно, словно в руках у него оказалась хрустальная ваза или взведенная мина, Фишер водрузил клетку с вороном обратно на стол и в радостном возбуждении забегал по комнате, бормоча:

– Поразительно! Поразительно! Теперь ясно, почему ничего не было в сейфе! Сукин сын не стал бы прятать и птицу, и бумаги в одной квартире… Звуковая дорожка переговоров плюс оригинал протокола – это же полный карт-бланш… Найдем бумаги – им не отвертеться…

Есть люди, которые согласны меньше знать, чтобы крепче спать. От некоторых тайн я бы и сам предпочел держаться как можно дальше, но дремучим болваном тоже быть не хотелось. Поэтому я подождал, пока Фишер, набегавшись, остановится, и осторожно спросил:

– Вилли Максович, а этот ваш сукин сын… он, извините, кто?

– Так ты ничего о нем не знаешь? – удивился старик.

– Только его фамилию, – сказал я, изо всех сил припоминая скудные детали рассказа юного тезки. – Вроде какой-то Хряпин. То есть нет, скорее, Корявин или Крябин… Да, точно, Крябин.

– Не Крябин, а Скрябин! Первая литера «С». – Большим и указательным пальцами Вилли Максович изобразил искомую букву. – Тебе эта фамилия хотя бы о чем-то говорит? А, грамотей?

В голове моей ослепительной молнией мелькнула догадка. Ну как я мог забыть курс музыкальной грамоты! Для ФИАП он обязателен.

– Неужели великий Скрябин? Александр Иванович? Композитор? – выдохнул я.

Меня охватил запоздалый стыд – и за то, что я едва не позабыл азы, и за то, что приписал создателю «Поэмы экстаза» авторство песни «Валенки». Но… Стоп, Кеша, стоп! Рановато ты каешься. Скрябин, кажется, родился глубоко в позапрошлом веке. Если бы он протянул до наших дней, ему сегодня должно было бы быть лет полтораста. Творцы музыкальных шедевров так долго не живут. Даже для простых горцев-аксакалов это, пожалуй, запредельно.

– Бестолочь, – подтвердил мои сомнения Фишер. – Это не тот. Он Скрябин, но не композитор. Не Александр Иванович, а совсем наоборот – Вячеслав Михайлович… Ну ладно, даю подсказку. В прошлом веке он был известен не по фамилии. Его кликуха была Мо-ло-тов. Теперь ты понял наконец, кто это?.. Ну-ка быстро скажи первое, что приходит в голову, когда ты слышишь «Молотов»!