Олег Генералов - Копатели. Энергия Завета

«Правая нога – хрясь пополам. Левая нога – хрясь пополам. Эй, мальчики! Как я нравлюсь вам?». Оглушая собравшихся, на сцене заходилась в экстазе группа «Умка и броневичок», выступавшая на разогреве. Девчушка на сцене вытворяла что-то невообразимое. Она стонала, рычала и выла в микрофон. Гитарист тряс гривой так, что, казалось, он сейчас взлетит. Барабанщик выдавал безумные дроби, а человек, прижавший губами губную гармошку к микрофону, и обняв ее руками, казалось, сейчас взорвется от напряжения, настолько он был красный. Только басист возвышался монументальной статуей посередине всего этого безумства. Казалось, ничто, происходящее вокруг, его не беспокоит, и даже создавалось впечатление, что если сейчас заглянуть в его мысли, то там ничего не обнаружится, кроме банального «Соль – До. Соль – До».

– Это вы мне звонили? – тронул Фугера за плечо невысокий молодой человек. Ему приходилось напрягать голос, чтобы перекричать выступающую на сцене группу. – Я – Андрей.

Путешественники проследовали за Андреем. Его столик находился рядом со сценой, и даже немного позади нее, поэтому динамики, направленные в зал, не оглушали, и можно было разговаривать, даже не напрягая связки.

Фугер заказал себе и Андрею пиво, Мингу – зеленый чай. Воспользовавшись тем, что музыканты сделали небольшой перерыв, он перегнулся через стол и негромко сказал, обращаясь к Андрею:

– Мне нужен человек, который выступает на вашем форуме под ником «Маршал». У него есть одна вещь, которую я готов приобрести. За очень, поверьте, очень большие деньги.—

Гитарист ударил по струнам, барабанщик подхватил его дробью, взвыла гармошка. Группа продолжила выступление.

– Что в карманах? – Охранник провел металлоискателем еще раз и тот послушно пискнул.

– Ключи. Бумажник.

– Проходите, – строго сказал громила. – Девушка, сумочку открываем.

Макс дождался Настю и они пошли вверх по лестнице. Ночной клуб «Инфинити» встречал своих гостей не очень радушно. Насмотревшись американских сериалов, молодежь с удовольствием играла в увлекательную игру под названием «фейс-контроль», выстраиваясь в пеструю очередь перед дверью в ночной клуб. Суровая охрана им с не меньшим удовольствием подыгрывала. Разве не приятно стоять таким важным персонажем, практически властителем судеб? Когда только от тебя зависит, пройдет ли вот та молоденькая девица колхозного вида на самую главную вечеринку своей жизни, или нет? На американский манер разминая челюсти жвачкой, охрана сурово смотрела на очередь из подростков, каждый из которых надеялся сегодня попасть на супер-диско-пати.

«Забавно», – подумал Макс. Сам он раза два бывал здесь, и то по делу. Они снимали тогда этот клуб для корпоративных мероприятий. Тогда-то он и познакомился с Толмацким, «папой Децла», как он называл его про себя. Потом только, посмотрев на MTV странную передачу под названием «Клуб», он опознал знакомый интерьер, и не менее знакомого персонажа – владельца клуба. Честно говоря, популярность среди подростков этого, ничем не примечательного, в общем, заведения его изрядно повеселила. Ни музыку, которая там играла, ни общее настроение в заведении его никаким образом не привлекали. Видимо, стар он уже был для подобных мест.

В холле тусовали несколько группок молодежи. Маршалин открыл дверь на танцпол, пропуская Настю, и буквально физически ощутил вибрацию воздуха, вызванную киловаттами звука.

Они стояли у входа. Макс – привыкая к обстановке, низкочастотным колебаниям и режущему глаза свету, а Настя, видимо, более привычная к этой особенной окружающей среде, оглядывалась, выискивая своего приятеля. Наконец она смогла рассмотреть в хаотичных световых всполохах своего подельника и, помахав ему рукой, потащила Макса за рукав к барной стойке.

– Привет, Артурчик! – Настя радостно чмокнула в щеку своего подельника.

– Привет, привет, красавица. – Он настороженно посмотрел на Маршалина. – Кого это ты привела?

– Это мой друг, Макс.

– Макс? Ну здравствуй, Макс. Я – Артурчик.

– Я уже понял, – сказал Маршалин, усаживаясь.

– А у нас к тебе дело, Артурчик. – Настя вытащила из сумочки сигареты и закурила. – Нужна твоя помощь.

– Ты не поверишь, в этом городе как минимум у половины жителей есть ко мне какое-нибудь дело. Так что вы сегодня не особо оригинальны.

– Артурчик, Макс хочет вернуть себе одну вещь, которую ты у него вчера… позаимствовал.

– Ах вот оно что! То-то я смотрю, лицо мне его знакомое. Так это тот крендель на Паджеро? И что он хочет?

– Артурчик, понимаешь, ему действительно нужна эта вещь. У него очень-очень веские причины есть. Ты же сам знаешь, я бы к тебе его просто так не привела.

– Ну не знаю, что он там тебе наплел. – Он недружелюбно посмотрел на Макса, – Но его вещи у меня уже нет.

– А где же она?

– Отдал одному человеку. В залог.

– Я его знаю?

– Наверное, знаешь. Это Кспех. Музыкант.

– Понятно. Группа «Не к спеху». Рок-н-ролл и все такое. Ты ему должен, что-ли?

– Угу.

– Много?

– Да нет, двушку. Просто он истерить вчера начал. Вот и пришлось ему эту хрень отдать на время, чтобы успокоился.

– Забрать сможешь?

– Да без проблем. Давай двушку и прямо сейчас заберем.

Настя повернулась к Максу.

– Финансируешь?

Макс задумался. С одной стороны, выкупать собственную же вещь у такого мерзкого типа, как этот Артурчик, – западло. С другой стороны, за сосуд не глядя давали сто тысяч и заплатить две, чтобы вернуть его себе – не такая большая цена. Если бы раритет был у этого негодяя, можно было бы надавить на него и обойтись без денег. Сейчас же, похоже, единственный действенный способ – это, к сожалению, расстаться с деньгами.

– Хорошо. Только у меня условие. Я еду с вами. Что-то после опыта общения с вами не готов вам еще и две штуки под честное слово доверить. Устраивает?

– Да не вопрос. – Артурчик повеселел. – Хочешь с нами – поедешь с нами.

Он достал мобильный и набрал номер. По его лицу стало понятно, что абонент не отвечает. Артурчик посмотрел на часы.

– Блин, да у него концерт, наверное. Ловить Кспеха в пятницу вечером – не самое лучшее дело. Давайте так: завтра часиков в одиннадцать мы к нему подъедем. О’кей?

– Заметано, – ответила Настя. – Макс, дай мне свой телефон, я тебя наберу завтра с утра. Договоримся, где встречаемся.

Макс продиктовал номер.

– Слушай, а почему он Кспех? Поляк что ли?

– Поляк? Да нет. Его Федей зовут на самом деле. Кспех – это прозвище.

– А что означает? Как-то связано с фразой «не к спеху»?

– Да нет, просто если слово «кспех» написать латиницей, то получится «хрен», понятно?

Макс усмехнулся.

– Понятно. Охренительное прозвище.

Александр Иванович каждую пятницу ужинал в «Русской Усадьбе», пафосном ресторане недалеко от его дома на Никольской Горе. Здесь было безумно дорого, но это было оправдано. Уровень цен будто высокой каменной стеной ограждал посетителей ресторана от шумных компаний, разнузданного веселья и застольного беспредела. Джазовый ансамбль, один из самых лучших в столице, негромко наигрывал что-то мажорное, официанты двигались как тени в приглушенном свете, вся атмосфера располагала к неспешным, необязательным разговорам в конце тяжелой трудовой недели московского истеблишмента. Даже случайно прорвавшийся через эту приглушенную сдержанность звук встречающихся бокалов казался здесь вызывающе громким и неуместным. Разговоры велись вполголоса, подтверждая фразу о том, что большие деньги любят тишину. Это объясняло то, что Александр Иванович сейчас не кричал, как обычно, а шипел, брызгая слюнями на нетронутый стейк из аргентинской говядины. Сделав огромный глоток Мендозы, он продолжил: