Александр Лонс - Цепея неморалис

— Ходила вчера в качалку и вдруг осознала, что из посетителей спортзала меня более всего занимают два типа людей. Первый — это особый сорт мужиков. Таковые мужики раздают бесценные распоряжения, перешептываются, много ходят, созерцают окрестности, иногда любовно потирают тренажеры или по-свойски их похлопывают. Со всеми здороваются, а на незнакомых поглядывают косо и подозрительно. Постоянно ищут с кем потрепаться и на кого посмотреть, уперев руки в боки. Охотно позируют. Второй тип — это особого рода бабы. Такие бабы всегда ходят парочками. Обычно они либо загорелые псевдоблондинки, либо еще более загорелые брюнетки. Они крепко ругаются матом, у них визгливые голоса, треп на тему «пора бы за новыми розовыми трениками в Ибипет или Тайлант», накачанные задницы, которые они старательно оттопыривают, когда позируют на фоне железяк и потных лиц мужского пола. И те и другие туда приходят потусоваться, ну, заодно еще и задницы свои подкачать… Давно уже собиралась там пофотографировать, но только недавно получила разрешение на съемку, понимаешь?

Видимо, у этой женщины многое накопилось на душе, и она сразу же ухватилась за возможность выговориться перед практически незнакомым человеком. Интересно, а что же Роман? Или не слушает ее, или она его щадит? Может, достала его уже? Кстати, забавно было бы узнать, что он там про меня наговорил. Спросить что ли?

— Слушай, — невежливо перебил я, когда начал понемногу офигевать от рассказов про потных мужиков, фитнесы и накачанные задницы, — а что тебе про меня рассказывал твой, и по совместительству мой друг? Явно наболтал чего-то лишнего.

— Почему вдруг так решил? Он мне не друг, а любовник, а это разные вещи.

— Ну, пусть так. И все-таки? Отчего такая откровенность?

— Так просто. Захотелось рассказать. И потом, я же ничего особо секретного не сказала. Эта моя история в свое время наделала много шума в нашей среде, так что ничего тайного. Никакие психологи не помогли, зря на них деньги потратила.

— А вот тут могу помочь. Вернее — постараюсь. Есть два знакомых специалиста, что решают такие вот задачи.

— Какие задачи? — не поняла Снежана.

— Снимают психологические проблемы. Один в Москве, другой в Питере. Дать координаты?

— Дай, если не жалко, — как-то без энтузиазма согласилась Снежана, — обоих дай.

Записал контакты Алексея в Москве и Арины в Петербурге. Мне действительно хотелось помочь Снежане.

— А все-таки? — по второму разу начал я. — Что сказал обо мне Роман? Только честно.

— Ну, если честно, он сказал, что ты пишешь какие-то бульварные книжонки, что только и годятся, чтоб читать в транспорте, когда ничего другого под рукою нет, понимаешь?

— Понимаю! — согласился я и искренне расхохотался. Такая оценка моих трудов показалась весьма лестной. Дело в том, что всегда мечтал написать настоящий «бульварный роман», то есть книгу, которую читают на бульваре, в транспорте, в ванной, наконец. От которой трудно оторваться, хотя бы местами. Чтобы люди читали текст, вместо того, чтобы смотреть какой-нибудь сериал, скачанный из Сети фильм, или вместо того, чтобы резаться в какую-нибудь компьютерную игрушку.

— Чего ржешь? — удивилась Снежана.

— Очень точное определение, мне нравится.

— Рада за тебя. Я твоих книг не читала. Вообще ничего не читаю, только профессиональные сайты по фотографии.

— И не читай, — поддержал я, — вдруг привыкнешь?

— Ну, на это особо не рассчитывай. Ладно, скажу, так уж и быть. Только на меня не ссылайся и имени моего не упоминай. Слово даешь?

— Даю, — пообещал я.

— Поклянись!

— Никогда не клянусь. Обещал, значит сделаю.

— Это хорошо. Вот почему я тебе верю? Знаешь, там, в клубе, мне показалось, что стреляла не девушка в арлекинском костюме, как все подумали, а кто-то другой. По-моему я видела, как стрела летела со стороны столиков, понимаешь?

— Да? Не заметил. Мне тоже показалось, что именно эта арлекинша его и убила… Но ты же была с фотоаппаратом, и что-то там нащелкала, нет?

— Нет! — почти испугалась Снежана. — Там было запрещено фотографировать, понимаешь?

— Понимаю. Догадаться вообще-то нетрудно, — усмехнулся я.

— Очень тогда жалела, что без фотика пришла, но потом решила, что буду молчать о своем там нахождении и успокоилась, понимаешь? Так для жизни будет полезнее. Я же в маске была, меня никто не узнал, пока к Роману не обратилась. Он там все ходы-выходы знает, вот и вывел нас тогда.

— Какой кислотой плеснули? — все-таки спросил я.

— Плавиковой, — тут же ответила она. — Очень опасная штука. Так что? Смотреть мои фотографии поедем?

Пока ехали, Снежана все время о чем-то рассказывала, иногда прерывалась, показывая мне дорогу. Ехать оказалось действительно далеко — аж в Южное Бутово.

Вопреки ожиданиям, подвал оказался аккуратный и чистый, запираемый на тяжелую железную дверь с двумя замками. Я-то ожидал увидеть грязный, мрачный бомжатник, провонявший крысами и отходами человеческого метаболизма. Здесь же пахло цементом, свежей краской и битумом, — дом был еще совсем новый.

— Заходи. Вот мои временные владения. Ноги постарайся тщательней вытирать, тут у меня чисто, — пояснила Снежана, запирая за мной дверь и включая свет.

«Владения» представляли собой несколько помещений с шершавыми бетонными стенами и люминесцентными ртутными трубками под потолком. По стенам, в узких металлических рамах были развешаны фотографии. Крупные, каждая больше метра в поперечнике. Их было много, и просветов практически не оставалось — сантиметр-два, не больше.

Вот тогда-то мне и стало понятно, почему устроитель выставки выбрал какие-то невнятные работы. Снежана снимала, видимо, по частным БДСМ-клубам и приватным вечеринкам аналогичной направленности. Причем отдавала предпочтение наибольшей степени жесткости. С одной стороны были только черно-белые фотографии, с другой — исключительно цветные.

— Здесь все по темам, — пояснила девушка, неправильно истолковав мое молчание. — Но все это доставляет мне чисто эстетическое наслаждение. Вообще не люблю заниматься сексом. Не думаю, что неизбежные усилия, затраченные до и после, стоят двух-трех возможных, но совсем необязательных оргазмов.

— А там что? — спросил я, — показывая рукой на другую комнату.

— Там несчастные случаи на месте происшествия, а там — Снежана показала в направлении третьей комнаты — морги. Работа патологоанатомов, санитаров, вскрытия, подготовка трупов. А дальше… нет, дальше ты, пожалуй, ничего не будешь пока смотреть.

— И тебя пускают во все такие места? — удивился я.

— А почему не должны пускать? У меня есть корочка союза фотожурналистов, понимаешь? Некоторые даже считают за честь, и просят подарить фотку с автографом.