Вадим Булаев - Про Иванова, Швеца и прикладную бесологию #4

Наверное, эта отстранённость разума и помогла ему не запаниковать и не наделать глупостей.

Пухлое предплечье легло на горло инспектора, прижало тело спиной к потной, горячей, мягкой груди Рады. Крепко так, без драки не вырваться.

Пониже затылка больно ткнулся пистолет.

— Верни Яна, — одышливо, потея от собственной решительности, взвыла женщина, зачем-то с каждым словом сжимая Серёгино горло всё сильнее. — И не подходи! Я знаю — ты неживой, он (парню не было видно, но по контексту и лёгкому наклону в сторону напарника понял, о ком идёт речь) неживой. Я вижу. А вот этот, — новый тычок железа в череп, — живой... Не доводи, я — мать! Убью!

В голове опять зазвенело. Цыганка, не заботясь о комфорте заложника, кричала ему почти в ухо, заставляя ненавидеть себя ещё больше и больше.

Помалкивая и благоразумно не делая резких движений, инспектор с надеждой смотрел на шефа, ожидая от него хоть какой-то знак.

Ничего.

Вадим с бойцами замерли, готовые ко всему, Антона почти не видно, Фрол Карпович собран и деловит, как на совещании; захваченные цыгане под присмотром — по-прежнему лежат, боясь чихнуть.

— Забирай, — бросил боярин, поворачиваясь к колдуну-силовику. — Вадим! После поймаем. Никуда не денутся. Отпусти вон того, со славянской мордой.

Заминка. Коллега из официальных структур почесал в задумчивости щёку, попробовал снять с себя ответственность:

— Наверх позвоните. Я не уполномочен, — и добавил, отводя глаза. — Сами понимаете...

— Фрол! — резонансом зазвенел в мозгу инспектора очередной вопль цыганки. — Отпусти!

— Погоди, — отмахнулся боярин, извлекая смартфон из кармана пиджака. Пальцы его мелко тряслись...

... Непродолжительный звонок, краткая фабула, переговоры, в ходе которого из односложных «Да», «Да», «Нет», «Да» никто ничего не понял, раздражённое требование к Вадиму...

— Отпускай.

— Мне пусть позвонят, — поднял флаг бюрократии силовик. — На слово, извините...

— Издеваетесь?! — ухо заложника залепило брызжущей из цыганской пасти слюной.

Вот ведь бескультурщина... утренний кофе чудом удержался в желудке.

Пистолетное дуло, вжатое в заднюю нижнюю часть инспекторского черепа, задвигалось, точно гидротормоз для гашения дрожи в чужой руке и Серёга буквально кожей почувствовал, как Раду захлёстывает опасное безумие обречённой.

Кукуха у тётки поехала от детолюбия…

Чрезвычайно живо, раскалённым винтом, пробивалось до кишок реалистичное ощущение, как ударно-спусковой механизм оружия приходит в действие и пуля, ворочаясь в стволе и ненавидя свой подгорающий порохом зад, начинает уверенное, неоднократно просчитанное справочниками по баллистике и инженерами-изобретателями, вращательное движение.

А впереди Ад.

С огнестрельной раной в затылок, да ещё в упор, не выживают, хоть всеми Печатями Департамента обложись. Впрочем, затылок не принципиален. В лицо или лоб словить порцию раскалённого металла тоже радости мало.

Защиты, способной сработать кевларовой каской, не создать. Значит, мозги наружу, Очередь, дверь в конце, и, как там Фрол Карпович говорил: «В нашем деле чистеньких не бывает» — прямиком к бесам, демонам и прочим прелестям загробного существования. Так себе перспектива.

Но ведь он не олень косорукий! Побарахтается ещё!

Плохо отдавая себе отчёт в происходящем, Серёга сконцентрировался на точке в каком-то метре от себя, по правую руку.

... Обычный кусок асфальта с мелкими камешками, остатки разметки, почти незаметный кусочек стекла...

Сойдёт!

Не тратя драгоценные мгновения на оценку ситуации, подготовку и прочие правильные приготовления, парень представил себя именно в том месте. Полностью. С пылью на обуви, с саднящими от тычка зубами, с горячим цыганским потом на горле.

Всего. Целиком. Как есть.

И, не заботясь о последствиях, уцепился за всю доступную ему Силу. В голове — много, запасся... В руках и ногах — есть. И Рада пусть побудет батарейкой жирной. У неё дури много, девать некуда. Защиту ведь необязательно взламывать, её можно и в себя перекачать, энергетически повампирить…

Тем более, она сама тесный контакт предпочла. Даже исхитряться с прикосновениями не требуется.

Нужно просто убраться от нервирующего душу пистолета. Через пространство. Ничего сложного, наверное...

Время остановилось. В выбранной точке Иванов увидел... себя. Вместо крови — знакомые потоки, вместо мяса — сплошной сгусток, вместо разума — движение, вместо сердца — а нет никакого сердца. Не видно. Потому что он уже там, в метре отсюда. Перетёк. Молекулами, атомами, электронами. Добровольно перевёл себя в Силу, а уж она не подвела...

***

... Как перенёсся Серёга — не смог разглядеть никто. Он просто исчез из тяжёлого женского захвата и появился менее чем в двух шагах от неё, обессиленно падая на асфальт. Серый, со впалыми щеками, выглядящий лет на сорок, а то и пятьдесят.

Вот, значит, как «дерево» на других работает… Ничего, отлежится.

Выстрела со стороны цыганки так не последовало. Она, постаревшая вместе с инспектором на пару десятилетий, лишённая всей ведьмовской защиты в этот момент ещё только начала оседать, закатывая глаза, а оружие принялось сползать вниз по безвольной ладони.

К Иванову, напрочь позабыв про нематериальные способы перемещения, со всех ног мчались шеф и призрак.

Машина, ожидавшая Раду, с пробуксовкой сорвалась с места, за ней, выполняя приказ колдуна на госслужбе, не менее резво стартанула неказистая иномарка с попрыгавшими в неё людьми в чёрном.

Два бойца, не выпуская потерявшую сознание толстуху из прицельных планок, семенящими шагами, по дуге, осторожно приближались к ней. Подойдя впритык, пульс проверять не стали. Отфутболили пистолет в сторону, пинком отшвырнули сумку:

— Чисто!

Убирая пистолет в поясную сумку, к силовикам спешил Вадим, не сводя взгляда с Иванова и словно фотографируя его.

Интересное зрелище он сейчас наблюдал... На развёрнутый рапорт потянет.

— Жирную в браслеты! Я рад, что...

— Пошёл ты нахрен! — в сердцах плюнул Фрол Карпович в сторону колдуна, по-отечески обнимая подчинённого. — Не звони мне больше! И начальству своему передай! Понял?!

— Серый, Серый, ты целый? — заевшей пластинкой Антон теребил друга за рукав. — Целый?

— Целый, — вымученно улыбнулся впервые познавший все прелести телепортации. — Жрать хочу. Сил совсем нет.

Обыденное, невзрачное желание Иванова привело в восторг и шефа, и друга.

— Швец! Где ближайшая едальня?!

— Тут, рядом, — напомнил о себе один из сотрудников поста ГИБДД, показавшийся из-за цыганского микроавтобуса. Указал жезлом в сторону города. — Во-он, виднеется. Нормально кормят. Не отравитесь.