Анна Гурова - Мастер иллюзий [СИ]

– Что здесь будет? – спросила я.

– Офисное здание, – безразлично ответил строитель. – Тебе правда интересно?

– Неинтересно, – обаятельно улыбнувшись, ответила я в отместку за его «тыканье». – Я просто так спросила. Гуляла, вижу – башня необычная…

– Ты что, на архитектора учишься?

– На художника, – слегка погрешив против истины, сказала я.

– О! – с иронией протянул строитель. – Творческая личность!

На его лице было ясно написано все, что он не сказал вслух – типа, кто бы мог подумать, глядя на такую симпатичную блондинку… Я даже слегка рассердилась. Что он тут из себя изображает? Что он обо мне знает вообще? А сам-то он кто – Церетели? Кстати, я и не блондинка, просто у меня волосы выгорают…

– Ты что, обиделась? Тебя же не интеллигентом обозвали!

Манера разговора этого парня начинала меня раздражать. Я сделала движение, чтобы уйти.

– Эй, ты куда? – встревожился он. – А как же экскурсия по небоскребу? Хочешь, поднимемся на самый верх? Наверняка ведь хочешь! Я вас, творческих личностей, хорошо знаю. Оттуда такой вид! – заговорщицким тоном добавил строитель, спускаясь с лестницы. – Полезли?

Я насторожилась – а чего это он такой предупредительный? Может, он не рабочий, а маньяк. Заведет и столкнет вниз.

– У вас же работа, – напомнила я, отодвигаясь от него подальше.

– А у меня перерыв. Ты не беспокойся, я не маньяк. Просто вдруг захотелось с тобой пообщаться. Сама пойми, не каждый день к нам на стройку заглядывают такие симпатичные блон… художницы.

И уставился на меня ласково-ласково. Видала я такие взгляды. Понятненько. Может, он и не маньяк, но склеить меня явно не прочь. Вот еще не хватало. Со всякими пожилыми тридцатилетними рабочими…

– Спасибо, мне пора, – вежливо отказалась я, отступая в сторону ворот. Парень спрыгнул с крыльца и пошел рядом со мной. Вблизи он оказался еще некрасивее, чем издалека – весь какой-то рябой. Даже выразительные светло-карие глаза его не спасали.

– Телефончик-то оставишь?

– Не-а. Во-первых, у меня уже есть парень…

– А во-вторых? – строитель голосом продемонстрировал пренебрежение к первому аргументу.

– А во-вторых, вы для меня слишком старый, – смягчив горькую правду кокетливым тоном, сказала я.

Тон не помог. Парень сразу скис, даже по лицу какая-то судорога пробежала.

– Ну, что ж делать, – сказал он с иронической печалью. – Против возраста аргументов нет… Будешь еще гулять в наших краях, заходи, поболтаем.

– Непременно, – извиняющимся тоном сказала я и ускакала со стройплощадки.

Чтобы не возвращаться пешком, я нашла ближайшую остановку и подъехала до метро на автобусе. Вернее, не до метро, а до ларечного рынка, который растянулся вдоль проспекта Испытателей метров на пятьсот. В ларьках торговали всякой всячиной, от дисков до обуви, возле них постоянно толпился народ. Проходя мимо книжного развала, я увидела Галушкину. Она куда-то тащилась, ссутулив плечи и опустив глаза, словно мать семейства после трудового дня, с двумя битком набитыми пакетами.

– Эй, Оксана! – закричала я, догоняя ее.

Галушкина вздрогнула, но потом узнала меня и приветливо улыбнулась.

– Вот, из магазина иду, – зачем-то объяснила она. – За продуктами к ужину ходила.

Я покосилась на мешки. Из одного что-то капало, из другого торчал огромный кусок замороженной говядины в полиэтилене.

– Неслабо вы ужинаете!

– У нас сейчас родственники временно поселились, – сказала Галушкина, почему-то покраснев. – Геля, ты на метро?

Я посмотрела на двери метро, до которых оставалось метров двадцать, и подумала – а что я дома-то делать буду? Опять телик смотреть, или на компьютере играть? Надоело!

– Я просто гуляю. Пошли, провожу тебя немного, если ты не против.

– Как хочешь. Только я далеко живу. Туда идти, наверно, полчаса, и дорога плохая…

– А я никуда не тороплюсь. Хочешь, понесу один пакет?

– Не надо, – поспешно отказалась Галушкина, ускоряя шаг.

Мы снова перешли проспект и двинулись вдоль нового дома длиной в целый квартал. Дом закрыл нас от вездесущего холодного ветра, и сразу стало тепло, почти жарко. У меня даже настроение поднялось.

– Вот и практика закончилась! – радостно сказала я, любуясь цветущими кустами шиповника вдоль дороги. – Здорово, правда? Даже как-то не верится.

– И правильно не верится, – буркнула Галушкина.

– Это еще почему?

– Потому что ничего не закончилось.

Я очень удивилась.

– Разве ты не слышала? Джеф сказал – приходите в понедельник за дипломами.

– Мало ли что он сказал. Задание-то не выполнено.

– Да как же не выполнено!

– Да вот так! До города мы не добрались, хозяина домена не нашли…

– Погоди, а тот бородатый мужик в лесу?

– Кто тебе сказал, что это был хозяин Пятна?

Галушкина произнесла это как человек, абсолютно уверенный в своей правоте. Я заколебалась.

– Джеф сказал, что это точно был демиург…

– Да что он знает, этот Джеф, – с неожиданным презрением сказала Галушкина.

Я даже остановилась, пораженная ее тоном и словами, а главное – тем, как они оказались созвучны моим собственным опасениям.

– Так ты тоже считаешь, что Джеф ведет себя как полный идиот? А мне казалось, что ты всем довольна! Ты ведь всегда с ним соглашалась, ни разу слова поперек не сказала…

Галушкина вдруг словно опомнилась.

– Ничего я не считаю. Просто не понимаю, зачем он придумывает эти глупые задания, – ответила она, не глядя на меня. – А мой папа сказал, что это не практика, а сплошная провокация! Вот увидишь, говорит, никаких дипломов вам не дадут, а придумают что-нибудь еще.

– Погоди… Че-то я не поняла, кто кого провоцирует…

– А по-моему, все понятно.

Несколько минут мы молча шагали рядом. Перешли какую-то улочку, вошли в гигантскую тень очередного свежеиспеченного небоскреба. Опьяняюще пахло нагретым асфальтом и цветущим шиповником – как малиновое варенье с черным хлебом, кто понимает. Справа от нас над зелеными холмами Удельного парка торжественно меняло цвета вечернее небо.

Что там «понятно» Галушкиной и не понятно мне? Я задумалась над интересным словом, которое она употребила – «провокация». Кого мы провоцируем – демиурга? Хм, тогда все наши неловкие попытки с разбега влезть в Пятно Страха обретают смысл… Значит, Джеф хотел выманить его и вызвать на контакт? Или, – в голове промелькнула еще более детективная схема – пока мы по-дурацки ломились в Пятно, устраивая вокруг себя максимальный переполох, как с этим воздушным шаром, с другой стороны в него незаметно проникли настоящие профессионалы…

– Допустим, провокация, – сказала я, – и что с того? При чем тут наши дипломы?