Сергей Болотников - Тролльхеттен

Во дворе у бетонного подъезда трое жильцов грузили крупногабаритный скарб в утлый объем «Москвича»-каблучка. Скарб не лез, жильцы тяжело отдувались, но не ругались, словно выполняли тяжелую, но любимую всей душой работу. Рессоры «Москвича» просели до земли, сделав его похожим на пришедший из кошмарных снов хот-род.

— Куда едем? Далеко? — спросил Пиночет проходя.

Один из жильцов, грузный мужик, далеко перешагнувший сорокалетний рубеж, оторвался от процесса погрузки и, безмятежно заулыбавшись, сказал:

— В новую жизнь! Близко!

— И что, там лучше, чем в старой?

Оттирая трудовой пот со лба, этот бывший Пиночетов земляк кивнул и произнес:

— Она, парень, завсегда лучше, чем старая.

— Эй! — сказал Стрый, провожая взглядом охранника, — да это же Кобольда дом!

— Он, что же, получается, к Кобольду идет? — удивился Пиночет, — может еще к кому?

— Подъезд его. Что я, не помню, что ли? Сколько раз заходили, брали морфин.

При воспоминании о морфине Стрый слегка сник. Грузчики затолкали все же багаж в тесное нутро «каблучка» и теперь занялись вторым насущным делом — заталкивали себя в тесную же кабину. Напарники прошли мимо них и проследовали за охранником в подъезд.

Исписанные маркером и варварски иссеченные колюще-режущими предметами стены. Почти всегда, заходя сюда, напарники находились в состоянии ломки, и этот тесный коридор казался длинным, словно туннель метростроя, и таким же безобразным. Жуткие хари, кропотливо выписанные на стене, казалось, корчились и жили какой-то своей потусторонней жизнью. Трудный путь на пятый этаж, а дальше Кобольд с неизменной улыбкой на лице дегенерата, с протянутой волосатой лапой, которая обладала удивительным свойством — любые положенные туда деньги моментально исчезали, словно их там и не было.

— А может, попутно и с Кобольдом разберемся? — предложил Николай.

— Можно и с ним. Чтоб не гадил больше… Все одно скоро исход.

И они поднялись наверх. Кстати, подъезд как подъезд, хорошо все же смотреть на мир своими, не затуманенными глазами.

Стрый не ошибся. Массивная стальная дверь Кобольдовой квартиры была открыта, и из нее неслись визгливые завывания хозяина, временами перекрываемые низким рыком охранника.

— …не сегодня, только не сегодня, потому что…

— Где?!

— Да есть, есть, но ты завтра приходи. Сегодня нельзя, гости будут, серьезные люди, но что будет, если они тебя увидят?

— Говорю… где?!

— Но мне везти надо. А нельзя, время уже! Слышь, но ты хоть попозже приди, ну хоть часа через два, ну увидят же, тебе наваляют, мне заодно, а то и вовсе пришьют! Тебе что, жизнь не мила… волосатый.

— Как… ты… сказал?

— Ничего, ничего, ты иди, иди, потом вернешься, все будет путем.

— Где… мое?

Стрый и Пиночет замерли на площадке этажом ниже, отсюда было хорошо слышны все перипетии диалога, тон которого, как вольная птица, потихоньку взмывал все выше и выше.

— Ну, нельзя, понимаешь, нельзя!!!

— МОЕ?!

— Да твое, твое!! — плаксиво прокричал Кобольд, отпихиваемый с порога корявой лапой охранника, — только когда эти придут, чур, на тебя все свалю.

— Дай…

Напарники поднялись на площадку выше — распахнутая дверь открывала вид на прихожую Кобольда, нарочито убогую и бедную. Чуть дальше виднелся золотой отблеск и часть обшивки дорогого кожаного кресла, что здорово портило впечатление от коридора. Что-что, а квартира у драгдилера бедной не была. Кобольд и охранник глухо бубнили где-то в глубине элитного жилища. Потом что-то грохнуло, зазвенело. Кобольд запричитал. Звуки этого свинячьего подвывания маслом ложились на сердца двух бывших наркоманов.

Внизу грохнула дверь подъезда, и кто-то стал не торопясь подниматься наверх. Охранник и Кобольд все еще спорили. Посетитель ступал все ближе и ближе — сюда. Стрый махнул рукой в сторону верхней площадки и без лишнего шума пошел по ступеням. Николай последовал за ним. Особо не шуметь можно было не стараться, визгливая ссора разносилась по всему подъезду. В двери напротив Кобальтовой квартиры отчетливо щелкнул замок и моргнул свет в глазке — хозяева следили за дармовым спектаклем.

Топанье шагов смолкло, и пришедший остановился возле открытой двери. Николай представил, как он там сейчас себя чувствует, осознав, что мероприятие может быть провалено. Пришелец переминался с ноги на ногу, слушая, как собачатся Кобольд с мохначом, потом, тяжело вздохнув, все же переступил порог квартиры. Выглянувший из-за перил Пиночет успел увидеть только вытертую кожаную куртку, из-под которой выглядывал лоскут малиновой материи.

«Ого, да они даже не скрываются!» — подумалось Николаю.

Всякая маргинальная личность города знала этот цвет, и знала, что представляют собой форменные балахоны членов секты Просвещенного Ангелайи. Малиновый, почти бордовый — цвет войны, и его носили послушники рангом не ниже адептов, которых посылали на самые ответственные операции. Бордовая сутана была последней, что видели в своей жизни те несчастные, которые чем-нибудь не угодили Просвещенному гуру.

Другое дело, что во всех остальных случаях эти ритуально-боевые одежды тщательно скрывали от посторонних глаз. А тут торчит из-под одежды, как флаг, как лозунг «служу свету истины»! Пиночет потрясенно моргнул. Стрый ритуальную одежку не заметил, пялился бесстрастно.

Сектант прошагал внутрь квартиры, и при его появлении спорщики тут же замолкли, и в подъезде возникла гулкая тишина, которую вскоре разорвало неясное, но определенно непечатное выражение пришедшего, в котором удивление мешалось с раздражением и явно слышался вопрос.

Кобольд визгливо запричитал, уговаривая страшного гостя войти в его положение, потому что он, Кобольд, всего лишь мелкий служащий, и не его вина в том, что это чудовище явилось не вовремя, и все чего-то требует, но оно будет вести себя тихо, и, разумеется, даст пройти встрече и потом никому не расскажет, потому что ему все до лампочки, он и разговаривать почти не умеет.

— Да ты хоть понимаешь, что на себя берешь? — спросил адепт, зашуршала ткань, отчетливо щелкнула сталь, — сегодня будет не просто встреча, ты, тупой анацефал!

Глухо бухнуло — кажется, Кобольд рухнул на колени. Плаксивые нотки в его голосе были готовы уступить место истерике.

— Молчать… — шипел сектант, — шлепнул бы этого мохнача, да ходок кровь увидит и уйдет! А все из-за тебя, мертвечина ходячая.

Нет, Кобольд — не ходячая мертвечина, он смиренный пленник обстоятельств, которые, к тому же, измываются над ним, как хотят.

— Ты! — это уже к охраннику, — кончай там рыться, иди в угол и чтоб ни звука. Сорвете мероприятие — обоим не жить. Убивать буду медленно во славу гуру, блаженного небожителя. Ты понял?!