Дмитрий Рус - Дорога домой [litres]

Стираю все попытки, возвращаюсь к первоначальному варианту. Самому счастливому, пусть и самому короткому.

Держу в руках еще живую ту, которую любил. Ее затуманенный болью взор на мгновение светлеет. Потрескавшиеся губы едва заметно улыбаются и шепчут:

– Прости… я поступила так, как хотела… и другой судьбы не желаю… я полюбила… я отомстила… прощай…

Закрываю глаза. Одинокая слеза катится по моей щеке. Вот оно. Самопроизвольное изменение реальности, возникшее после сотен попыток перемен. Ответ судьбы…

Сорок вечностей спустя я сидел на крыше Спирального мира. В подрагивающих пальцах тлела сигарета.

Передо мной величественно вращалась бесконечная пустота макровселенной. Великое Древо плыло в этой пустоте. При желании я мог рассмотреть каждый его лист, заглянуть в любой мир, разглядеть там душу последнего муравья.

Позже… может быть, позже…

Вселенная у моих ног низводила любые проблемы и заботы до ранга абсолютной ничтожности.

Рядом со мной сидел погруженный в свои думы Сиреневый. Исходящая от него аура давила, как прямой взгляд на Солнце.

С трудом найдя в себе силы, я все же решил повторить свой вопрос.

– Сир, а ты правда Творец?

Маленький бог поднял на меня свой бездонный взор.

– Нет, Лаит. Я не Творец. Я убийца Творца…

Араш Сириф Руф.

Первичная специализация: божество домашнего очага.

Приобретенная: убийца богов.

Насильственная эволюция: Творец нулевой ступени.

Высшая специализация: убийца Творцов.

Специальная метка: одна жизнь. Отказ в посмертии.

Араш Сириф Руф – на языке давно канувшей в Лету цивилизации – Глядящий из Пламени. Тот, кого Лаит так метко назвал Сиром…

Он практически не помнил своего детства. Да, сто девять миллионов лет жизни – это срок. Но не возраст виноват в жутких рубцах, паутиной пронизывающих мозг бога. Эти шрамы от собственноручно и кропотливо выжженных нейронных связей.

Одну за другой Сир вытравливал из памяти картинки первых тысячелетий жизни. Очень уж невеселыми они были. В рабстве вообще мало веселого…

Все, что он себе оставил из детских воспоминаний – это вкус густого маминого молока, так похожего на божественную сгущенку с заварным кремом, и ароматный запах котлет из печени единорога. Их изредка и саморучно готовила… хм… кто же их готовил?

Быть может, любимая бабушка? Богиня, хм… кажется, хлеба насущного? Или это уже было после, когда он под личиной обычного смертного провел самые счастливые сорок лет своей жизни? Не помнит… он мало что помнит…

Сир зародился верой смертных, в семье мирных местечковых богов. Их лист впитывал сияние силы на небольшом Древе, в одной из центральных областей обширного Леса Миров. В месте, заселенном столь густо, что шелест силы соседних Деревьев сплетался в единый могучий напор, выдавливающий Хаос далеко на периферию.

Однако все в этой Вселенной имеет как минимум три стороны. Высокая плотность макромиров порождала конкуренцию и плодила самые кошмарные социальные и биологические конструкции.

Древа-паразиты, Древа-хищники, Древа-прилипалы… имя им – легион.

Собственно говоря, Древо Сира было обречено. Созданное юным Творцом первой ступени, оно заметно проигрывало соседям.

Ну а в чем ему было черпать силы? Ведь затертое временем Семечко было залутано из тела Творца-самоучки, чьи Чертоги выбросило из свертки пространства после смерти создателя и исчерпания ресурса накопителей? Да еще и пророщенное в жалкой горстке Праха, тайком украденного на пепелище чужих войн… Жалкий мусор, которым побрезговали победители, сумевшие уничтожить один из Дубов Рощи Тысячи Вершин и набравших там не меньше дюжины мер Праха.

Дальнейшее было лишь вопросом времени. Карликовое Древо едва успело разменять первый миллиард лет жизни и набрать три десятка ярусов, как на него натолкнулось кочевое перекати-поле. Огромное, высотой в четыре тысячи уровней. Населенное преимущественно воинственными богами-инсектоидами с могучей элитой в виде сотни Творцов-разрушителей. Хищник, не способный прокормить себя на одном месте. Обреченный скитаться по макровселенной, вырезая слабых и улучшая генофонд Леса Миров. Оставляя после себя лишь боль, перекрученные мертвые стволы и расползающиеся в пустоте блеклые туманности лишившихся посмертия душ.

Жертву быстро смяли, за считаные годы перемолов оборону слабых стражей и божественное ополчение. Тысячи миров-листьев пошли под клинок Жнеца, отдавая свою силу инсектоидам.

Правда, юный Творец сумел удивить, взяв за свою жизнь максимальную цену. Сжигая себя в единственном бою и не веря в собственную смерть, он сумел нанести кочевникам неожиданный урон. Сквозная дыра в их Древе диаметром в три яруса зарастет еще очень не скоро.

Как ни странно, это дало шанс его детям. Восполняя потери, инсекты не пустили под нож всех высших существ чужого макромира, а отобрали часть для рабских загонов.

На Сира и еще нескольких тысяч счастливчиков подходящей специализации надели адамантовые ошейники. Затем была обработка разума Творцом-ментатом третьей ступени. На выходе получился безмолвный раб, зажатый в оковы ментальных блоков. Подчинение – служение – долг.

Сколько миров он вырастил для своих хозяев, сколько триллионов разумных пошло под нож, Сир не помнил. Спасибо седому Творцу этого Древа, подчищавшему его память с грацией вивисектора…

В голове у Сира остались лишь ошметки воспоминаний.

Как он терял кусочки своей души, подтачивая ею теплый металл рабского ошейника.

Как он оттягивал развитие очередного мира, всеми силами отодвигая сезон Жатвы.

Как прятал невинные души у себя в Чертогах.

И как не успевал, раз за разом получая удары Судьбы…

У вас когда-нибудь отбирали артефактный кристалл, в котором пугливо сжались четыреста миллионов скрытых от Жнеца детских душ? Когда хочется плакать, но ты разучился. Когда хочется молиться, но некому. Когда хочется умереть, но ментальные блоки не позволяют причинить себе вреда…

Миллионы лет божественной эволюции не прошли даром. Вначале Сир докачался до капа, а затем совершил качественный прорыв – до ранга Творца. Плохонького, нулевого, но Творца. С уклоном в разрушение, а не в созидание. Заточенного под одну цель – отыскать чужое Древо, проникнуть сквозь защиту и уничтожить его создателя. А затем сидеть на попе ровно, виляя хвостом, и дожидаться прибытия хозяев.

Сиреневому обновили ментальные установки и упрочнили конструкты самоликвидации. Вышедший из-под контроля Творец никому не нужен. Особой опасности для элиты кочевников он не представлял, но боги умеют думать вдолгую. Кто его знает, во что способен развиться сорвавшийся с поводка раб? Вечная жизнь и толика мотивации способны сотворить чудеса.