Влад Поляков - Кодекс крови. Грани реальности. Тени кукловодов

Вот и сейчас… Дверь дома оказалась открытой, но не просто так, а под действием чар Черепа, но это была единственная нам поблажка. Правильно, в таком доме да без охраны? Быть того не может! В меня, находящегося в авангарде, летят два метательных ножа, брошенных умелой рукой. Два… Очень неприятная ситуация, поскольку один на верхнем уровне, а другой, соответственно, на нижнем. Метатель очень хорошо понимал, что от такой комбинации уйти на порядок сложнее. Однако всё реально в этом мире… Помогает та самая повышенная скорость, что, по всем признакам, присуща любому из нас. Помогает увернуться от одного ножа… Другой же только жалобно взвизгивает от столкновения с клинком катаны, что повернут фухтелем.

Свист кнута — это Висельник никак не может отказаться от своего экзотического оружия. Впрочем, а к чему от него отказываться, коли оно действительно эффективно. Зазубренная часть «нежно» захлестывает шею любителя кидаться ножами, ну а резкий рывок превращает ее в месиво из кожи и хрящей. Вот и всё об этом человеке. А главное — ликвидация проделана практически беззвучно.

Вперёд… Не стоит даже особо приглядываться к трупу. И так очевидно, что он тут сидел не просто так, а именно с целью уничтожать всех непрошеных гостей. На окроплённом кровью лице еще можно прочитать классическое выражение фанатика, каких частенько можно встретить в монастырях. Из оружия — пояс с ножами, но ими, надо отдать должное, покойничек владел весьма прилично.

Хрупкая девчушка, скорее всего горничная, роняет на пол поднос и намеревается было издать громкий и испуганный визг, но Висельник, с его феноменальной привязанностью к красоткам, никак не дает этого осуществить. С виду похоже на страстное объятие, а вместе с тем ещё и нажим на сонную артерию. Теперь та будет спать как минимум полчаса. Продемонстрировав новообретенную клыкастую улыбку, мой друг аккуратненько положил случайную ношу в кресло и, на миг задержавшись для любования получившейся композицией, метнулся дальше.

— Кухня! — коротко рявкает граф, и мы без промедлений следуем за ним.

Что он хочет там найти, и почему мы собираемся именно туда? Загадка… Но есть такое мнение, что сей факт как-то связан с небольшим яшмовым шаром, который лежит на ладони Черепа и пульсирует мягким зелёным светом. Какой-то хмурый тип, флегматично подпирающий стену. принять его за случайного гостя мешает взгляд, а заодно и окутывающий ореол легкой ментальной защиты. Видимо, решил подстраховаться от вероятного удара по разуму. Зато от броска стилета он защищен не был. И всё равно бросок был в район глаз. Утяжелённый стилет с хрустом вонзился промеж глаз… ну не совсем, немного ближе к левому. Да… не очень бросок получился, левая рука на метание не столь хорошо наработана.

— Совсем ты со своим излюбленным оружием сроднился, — проворчал Клим. — Не подходят ведь стилеты для метания… Так нет, индивидуальный стиль у него и всё тут.

Ворчит мой друг и порой это вполне обоснованно. Но привычка — порой действительно вторая натура, да и прозвище я не просто так получил. К тому же нравится мне этот вид оружия и хоть ты тресни.

Очередная дверь, даже полуоткрытая, но граф останавливается как вкопанный и весьма подозрительно на неё смотрит. Что там ещё такое на наши головы? Уже знакомое воздействие на мир, заставляющее тот принять в себя толику Хаоса, измениться и исказиться под действием первоосновы всей материи и энергии… Ловушка? Верно, так оно и есть. Дымка молочного цвета затягивает дверной проём. Безобидная на вид, невзрачная, но даже я чувствую мощь магии. Не боевой. Скорее просто затягивающей, облипающей…

— Твар-ри… Их-то след тут откуда? — шипит Череп.

— Что такое?

— Потом, — отмахивается он от моего вопроса. — Но теперь ясно, почему Рэйбендраум сели в лужу при попытке разнюхать что-либо обычными, не особо тонкими методами. Так, сейчас мы малость сдвинем направленность, и тогда господа Хабиту, ренегаты, недостойные называться частицей великого Красного Рода, могут свою задумку на помойку оттащить.

Очередная извлечённая пробирка, что летит прямо в дымку, и та, жалобно шипя, начинает съёживаться, исчезать.

— Идём.

— С ловушкой точно покончено? — спрашивает недоверчивый Висельник. — Тут же чарами за версту разит. Действующими…

— А я их немного заблокировал. Не стоит рвать в клочья, это может быть замечено. Ну а так… они вроде есть, но на самом деле толку маловато. Ну да хватит, потом поговорим. Вперёд.

Да уж понятно, что никак не назад… Всё в порядке, нехорошие предчувствия Висельника насчет опасности не оправдались — судя по всему, ловушка и впрямь была заблокирована всерьёз и надёжно. Так, и что мы тут имеем? Труженики кухонного фронта, почётные кавалеры вилок и кастрюль смотрят на нас большими и зело испуганными глазами. Ясно, что кто-то из них готов заорать от избытка не самых приятных эмоций, но звук взводимого курка мигом охлаждает пыл энтузиастов. Клим человек — извините, уже вампир — добрый, и от доброты душевной трупов набросает штабелями. У него это прямо на лице написано. Большими и фосфоресцирующими буквами.

Их всего трое, так что проблем нет. По голове осторожненько так, чтоб лежали и особо не жужжали. Я понимаю, почему Череп сейчас старается не использовать магию. Наверняка опасается тем самым поднять шум раньше времени, да и маскирующее заклятье вокруг нас, оно тоже не просто так. Вот только что граф тут позабыл? Кухня как кухня, ничего особенного.

Очередная пробирка, на сей раз ядовито-желтая и весьма нелицеприятная даже на вид, летит в один из углов храма желудка — и часть пола просто растворяется с ядовитым шипением, открывая путь дальше, вниз. Узкая лестница, куда особо не тянет, но надо…

— Стоять, — приказал Череп. — Тут лезть напролом не стоит, ничего хорошего не даст. Я вскрыл только материю, а мистическая преграда остается в целости и сохранности. Кстати, те, кто её поставил, уверены в надёжности барьера.

— Тогда что делать будем?

— Ломать, — на риторический вопрос Клима последовал краткий и четкий ответ. — Тут очень хорошее, качественное заклятие, что гасит любые… почти любые атакующие чары. Но Хаос способен проломить любой барьер. Надрежьте руки, мне нужно единение силы Вер-Заррен, что течёт в крови каждого члена клана.

Добровольно отданная кровь. Понимаю, сильная вещь. Впрочем, не верить теперь Черепу не было никакой возможности… Бессмертие слишком серьезный подарок, который просто так не делают, так что обязаны мы ему очень и очень многим. Такой долг дорогого стоит. Вот и получилось, что возражений не было и не предвиделось.

Новое, доселе не испытанное ощушение… Кровь, вытекающая из раны, ещё не успев покинуть тело, менялась. Не сама собой, разумеется, а повинуясь магии Черепа. Он искажал её суть, примешивал нечто похожее на электричество и круто замешанную на эмоциональном фоне энергетику. Видимо, именно это слияние давало ему то, что он хотел — хаотическую структуру, которую он мог и умел использовать как базу для своей магии. Для магии клана Вер-Заррен. Тонкие жгуты Хаоса, повинуясь взвихрившимся вокруг графа энергопотокам, сплетались меж собой, но вместе с тем оставались сами по себе, ничуть не смешиваясь.