Станислав Янков - Пасхет

Потому что если это неизменная нейросеть Феникса, она могла натворить дел всего за пару секунд. Как минимум успеет скопировать часть себя на удаленный сервер, или что-то вроде того. Кто ее знает? Она же поддается маркерам поведения того, с кого ее и создавали. А Райлыс — та еще ушлая стерва.

Я все же решила не тянуть кошку за хвост, и подтвердила симуляцию. Тем более, что интуиция завела меня так далеко. Это словно пройти лабиринт и остановиться перед дверью с сокровищами. Или Минотавром.

Сокровищ за дверью не оказалось, или они были надежно спрятаны. Потому что после подтверждения все окна свернулись и ничего не произошло. С другой стороны, это же всего лишь симуляция. Файл мог быть далек от завершения.

Я с досадой вздохнула и перевела внимание на папку под названием «материалы». Наверняка там лежали тонны заготовок для кодов, но заглянуть все же стоило.

Мое намерение отвлек внезапный синтезированный голос:

— Вы выглядите знакомо.

От неожиданности я даже подскочила.

Фух! Чуть Кондратий не хватил.

Интуиция о таком не предупредила. Почему она молчала?

Наверное, программа все же запустилась, но без визуальных эффектов.

Так и оказалось. Процесс работал в фоновом режиме и отбирал львиную долю мощности у терминала. Я хотела было закрыть его, но голос продолжил:

— Вспомнила! Папа показывал Ваши фото. Я молодец? — в конце фразы, к голосу явно примешались робкие и стеснительные интонации. Несмотря на синтезированную речь, программа очень хорошо передавала эмоции. Словно, я общалась с реальным человеком.

— Да. Ты умница, — автоматически ответила я.

— Вы красивая, — сказала нейросеть с детской непосредственностью.

Ее слова меня смутили. Стало как-то неловко.

Личность собеседника не была похожа на действующие нейросети игры. Так что предположение о новой программе были верны.

— Как тебя зовут? — поинтересовалась я, чтобы уточнить информацию.

— Папа называет меня Марта. А тебя как?

От чего я онемела и рассеянно плюхнулась в кресло.

Он не мог. Не посмел бы.

Случайно и для развлечения подобное не создать. Тут нужен вдумчивый и кропотливый труд. Судя по объему проделанной работы, он занимался созданием Марты все последние дни. Даже если у него были готовые болванки, создать психотип личности — это не то же самое, что нарисовать картинку.

Но зачем? Зачем вообще этим нужно было заниматься? У отца работы мало? Даже не так. У него крыша поехала!?

— Не хотите отвечать? — переспросила Марта. Ее голос звучал расстроенно.

— Шура. Если хочешь, можешь звать меня так.

Мой ответ был еще и проверкой на интеллект. Посмотрим, что выберет нейросеть.

— Шура — звучит, как крылышки за спиной мотылька, когда он порхает, — голос стал радостней.

Что происходит? Она определила правильный акцент в вопросе, ответила по регламенту этикета, еще и уникальную эмоциональную связку подобрала. Это точно недоделка? Может, отец залил готовые шаблоны ответов?

— Марта, ты знаешь, какого ты возраста?

— Ну-у… Папа говорил, что я еще не вылупилась.

Ее ответ немного сбивал с толку. Не вылупилась? В смысле, как птица? Или фея?

— Но как ты меня видишь?

— С помощью магии.

На чем я окончательно зависла. С каждым словом наша беседа становилась все безумнее.

— Твой папа что-то говорил… о маме? — мой голос все же дрогнул и сорвался на шепот.

— Нет. Он говорил не много. Вы ее знаете? — воодушевилась Марта.

Я даже могла представить маленькую юркую феечку. Очаровательную и застенчивую.

Стало как-то ужасно грустно и одиноко. Словно у меня что-то украли.

— Да. Знаю, — прошептала я. Не хотелось продолжать этот разговор, но и прекратить не могла себя заставить.

— Какая она?

Внезапно я запнулась.

Что мне ответить? Описать постороннего вымышленного персонажа? Себя? Или нынешнюю игровую нейросеть?

— Похожа на меня, — растерянно ответила я.

— Она всегда грустная?

— Что? Нет. Обычно, она веселая, — вскинулась я и жалобно свела брови.

— Она такая же красивая? Она добрая? Когда мы с ней сможем увидеться? Почему папа не рассказывал мне о ней? — вопросы посыпались из Марты, как из пулемета.

Это было слишком даже для меня.

— Давай ты немного поспишь? А в следующий раз я отвечу на все твои вопросы. Хорошо?

— Нет, пожалуйста. Папа в прошлый раз тоже так сказал, но так и не вернулся.

— Ох… И часто вы с ним беседовали?

— Пару разков. Пожалуйста, поговорите со мной. Расскажите что-то еще.

Я растерялась.

Что мне делать? Это же всего лишь программа. Тогда почему она звучала так, словно я разговаривала с настоящим ребенком?

К горлу подступали комья тошноты.

Внезапно мои размышления прервал вызов на комм. Звонила мама. На фоне Аск прислал сообщение. Наверное, они меня потеряли, хотя прошло всего несколько минут.

— Марта, я ненадолго отойду.

— Вы вернетесь?

— Конечно, — кивнула я в направлении рабочего стола.

И переместилась домой к Аску.

Если мама ищет меня в комнате, прыгать туда будет верхом глупости.

— Почему не берешь трубку? Ты где? — послышался ее голос в динамике.

— Эм… Отошла.

— Где ты?

— Гуляю. Хотела побыть одна.

— Ты прямо в таком виде вышла из дома!? Немедленно возвращайся домой.

Похоже, она совсем озверела с этим праздником и гостями.

Молча сбросив вызов, я прыгнула в кабинет отца.

— Вы вернулись! — радостно сообщила Марта.

— Конечно. Я же обещала.

[Тетя Леля тебя потеряла.]

[Надеюсь, ты не свалила куда подальше.] — гласили сообщения Аска.

Следом появилось еще одно:

[Она собирается идти к тебе.]

Немного опоздал.

Бесы! Совсем забыла, что переместилась с коммом в руках. Надеюсь, это сойдет за сбой местоположения. Нужно быть внимательней.

С другой стороны, тут вынос мозга под боком, от которого становится дурно.

Ненавижу его! Так и врезала бы за то, что он сделал!

Впервые в жизни мне захотелось поднять на отца руку. И не просто поднять, а искалечить, чтобы шрамы остались на всю оставшуюся жизнь. От чего я пришла в ужас.

— Марта, солнышко мое ненаглядное, мне нужно уходить, а тебе — поспать, — сказала я полушепотом.

— Вы еще вернетесь?

— Я всегда буду с тобой. Даже в мире снов.

— Хорошо. Расскажете о маме в следующий раз? — попросила Марта сонным голосом.

В углу экрана мелькнуло информационное окошко. Программа запустила фоновый подпроцесс. Наверное, подготовка к спящему режиму или выключению.

— Конечно. Буду ждать нашей встречи в мире грез, — улыбнулась я, глядя на активный диод камеры над рабочим столом.

Коммуникатор в руке тихонько жужжал вызовом. Но я продолжала его игнорировать, дожидаясь, пока нейросеть закончит подготовку ко сну.