Саша Зайцева - Госпожа Марика в бегах [СИ]

Зазвенела связка ключей, скрипнули петли железной двери камеры. Полог, отделяющий допросную от каменного мешка, обдал сухим холодом щеки, кожу защипало. Долго возиться совершенно не хотелось, ситуация вроде бы очевидная. Либо она наводчица в крупной банде — мелкие на магов не тратятся, работают без страховки. Либо какая-нибудь горничная в большом купеческом доме, заколдованная от разбалтывания коммерческих тайн хозяина, да сломавшая печать. И в первом, и во втором случае подлежит передаче в городскую полицию. Со всей сопроводительной документацией… Уф.

Ранье Вианкур все же был галантным кавалером и дамским угодником, поэтому не стал поливать бездыханную женщину водой прямо из графина. А хотелось. Подхватив подмышки, оттащил ее обратно на скамью, похлопал ее по щекам, окликнул. Без результата. Положил на бледный лоб влажный носовой платок и задумался.

Да с чего ее так, прикидывается? Таких нежных в районе Четрыех Цехов редко встретишь. Одежда неновая, но опрятная, без фартука, так что прислужница отпадает. Кожа чистая, чуть загорелая, значит не стоит на улице, работает в доме. Не торговка и не лоточница. Руки обветренные, огрубевшие, в характерных царапинах — швея? Что она там ворует — секреты идеальных стежков?

А вот это интересно: немного подсветить, приглядеться получше и становится понятно, что горе-магиня не удержала источник, энергии бесконтрольно плещутся. Захлебнулась. А говорит «какая метка». Стоп. А где метка?

Ну, месье Вианкур, вам сегодня трижды повезло — дежурство, сигнализация, и вишенка на торте, дикий маг. Отметим? Странно, что не было заметно сразу, такое обычно бросается в глаза, контуры четкие, однозначные, а там точно марево плыло… Для начала заберем излишки, чтоб дышалось легче, а там расспросим.

Такое простое, привычное действие дало совершенно неожиданный эффект, и вот уже сам Ранье сидит побелевший от напряжения, пытаясь усмирить океан внутри. Оглушенный маг оперся о стену, пытаясь наладить контроль над источником. Буря внутри медленно стихала, возвращался в реальность и Ранье. Помутневшими глазами он смотрел на меняющуюся ауру девицы — та снова неровно светила остаточными заклинаниями, не давая и намека на то, что обладательница этой уникальной конфигурации только что влила в мага два его запаса.

Откуда-то издалека меня зовет приятный мужской голос. Как в рекламе кокосового рая и шоколадок. Нежно так, по-доброму, как мама по утрам в школу будила. И как тогда, просыпаться совершенно не хочется. Я не выспалась, нет, еще пять минут. Ну, хорошо.

Хочется спать, я разбита абсолютно. А сейчас вставать, куда-то идти…

Ой! Какое «идти»? Меня же допрашивают! Вот еще меньше хочется просыпаться. Зажмуриться посильнее, заснуть обратно и пока все это не кончится, не открывать глаза.

Сквозь ресницы вижу склонившегося надо мной мужчину, это все тот же офицер в веселеньком кителе. У магов, видимо, свой дресс-код. Красивый мужик, да. Томный, аристократичный, холеный — одним словом, роскошный. Пахнет от него сандалом и восточными пряностями, сразу же вспоминаются офицеры английской колониальной армии в крашеных кошенилью карминово-красных мундирах. Небось и палочку свою волшебную, или чем они тут колдуют, надушил. Вот сейчас пригласит на тур вальса, а я сделаю книксен. Будто бы и не могут эти губы брезгливо бросать «красотуля» и вообще тыкать. Только стихами и только о любви.

Кажется, я брежу.

— Сударыня, очнитесь!

Сиплю в ответ. Не получается соответствовать эстетике этого красавца — рядом с ним видится хрупкая тонкая барышня с тихим голосом и наивным взором. Положим, я тоже некрупная, но красиво падать в обморок, если только это не постановка, целое искусство. Итого, после двукратного вытирания пола собственной персоной не питаю иллюзий на тему внешности и производимого впечатления.

Рта касается кромка стакана. Вода вкусная и такая холодная, что зубы сводит. Бодрит лучше его увещеваний. Ладно-ладно, просыпаюсь.

— Не вставайте, вам лучше еще немного полежать.

— Тогда я засну обратно.

— Вы не спали, вы упали в обморок. Такое с вами часто случается?

Мужчина сидит рядом со мной на шаткой трехногой табуретке, внимательно вглядывается в лицо и смотрит так участливо. Неужели я так грустно выгляжу, что разжалобила даже сурового следователя?

— Да нет, не часто, — прикрываю глаза и отворачиваюсь. Разрешили лежать, спорить не буду. Все равно нет никаких сил поднимать свое бренное тело. Язык еле ворочается, благо сознание не затухает.

— Я должен сделать одну манипуляцию — быструю и безболезненную. Поставить маркирующую метку, чтобы в будущем у вас не возникало подобных проблем. Пусть источник ваш и запечатан, но все же тот маг, который осматривал вас в первый раз, должен был поставить отпечаток.

Лежу с закрытыми глазами, киваю. Делай, милый, что хочешь. Я на все согласная. В голове царит оглушающая пустота, стерильность, как в операционной. Никаких вариантов действий. Сил нет не только физических, но и моральных, и накатившая обреченность лишает всякой воли.

— Совсем другое дело. Как же вы раньше жили?

— Как? Ну, как-то так…

Молчать и кивать. Молчать и кивать. Лучшая тактика.

— И источник не беспокоил? — сомнение в голосе.

— Ну, бывало…

— В чем это выражалось?

Блин, молчать и кивать, Марика. Не нарывайся.

— Кошмарами.

— Сколько вам лет?

— Уже не семнадцать, — печально сообщаю я.

— Хорошо, а последние ваши семнадцать лет вы не чувствовали резких перепадов настроения от эйфории до полной апатии, не впадали в состояние фуги. Агрессия? Слепая ярость? Нет?

Перепады настроения у меня регулярно, раз в месяц, но ведь он не об этом спрашивает?

— Бывает.

— Ваша аура… Вы не под заклятием, нет. Но следы есть. Должен повторить вопрос, что на вас лежит?

— Господин офицер, — голос плохо слушается на длинных фразах, — я мага видела один раз в жизни. Он тогда в нашей деревне мор отваживал. Негде мне было получить на себя.

Цепкий взгляд пробегается по всему телу, руки невольно тянутся прикрыться, кровь приливает к щекам. Тут только соображаю, что все еще скована. Маг недовольно хмурится. А что я могу сделать? Сказать, месье, не смотрите?

Чувствую себя как на приеме у мужчины-гинеколога: в данный момент я для него не женщина, а пациент, биоматериал, но неловкость все же присутствует. Интересно, что он там видит? И когда мне надо начинать клясться, что я не ведьма, чудовище или кто-то там еще…

— От пальцев правой руки и выше. Плечо, грудь, живот. Вы правша?

Киваю.

— Похоже, вы взяли этой рукой артефакт с мощным полем, — он берет мои онемевшие пальчики. Я могу только видеть, но не чувствовать, как он нежно проводит по запястьям, браслеты опадают и кисти рук начинают оживать под мягкими поглаживаниями его ладоней. — Воровка?