Александр Гром - Приключения Алекса

— Какое свинство! — эльфийка смешно наморщила лоб: — Что же делать? Ума не приложу.

— А вы ложитесь спать на пол, — подал я «добрый» совет. — Оно, конечно, жестковато будет, зато никаких проблем. Опять же и мне хорошо, не так будет слышно ваш раскатистый храп.

— Подлый клеветник! — эльфийка буквально задохнулась от праведного гнева. — Да я никогда в жизни не храпела. Никогда, слышите? Тем более раскатисто.

— Очень хорошо, — я едва успел увернуться от брошенного в голову сапожка. — Но если все так, то к чему эти нервы? А, госпожа?

Второй сапожок наподдал мне прыти и фактически подсказал идею слинять от компаньонки в расположенный внизу трактир. Постоянное общество одной-единственной женщины начинало действовать на нервы. Управляющий опять задремал за своим дежурным столиком и потому не обратил на меня ни малейшего внимания. Подойдя к: стойке бара, я заказал бренди и бокал пива, затем через минуту спохватился.

— И, пожалуйста, ужин в номер для дамы.

Парнишка-бармен понимающе кивнул и, подозвав немолодого официанта, сновавшего между столами, отдал распоряжение. Теперь, по крайней мере, моя «пантера» встретит меня на сытый желудок и в добром расположении духа, искренне понадеялся я. Хотя… Кто ее знает? Эта Арнувиэль такая непредсказуемая. Одно слово — баба!

— А где хозяин? — от нечего делать поинтересовался я у паренька.

— Отец болеет, — он несколько замялся. — Головные боли, знаете ли.

Я понимающе кивнул, практически уверенный на все сто, что предок пацана — алкаш еще тот. Ничего не попишешь, профессиональное заболевание, либо обжора, либо пьяница. Может, и себе как-нибудь стать трактирщиком? Пригубив пивка, я быстро оценил обстановку зала: ничего из ряда вон выходящего не было. Народ пил, гулял, наслаждался жизнью в обществе доступных девиц. Компания странных типов выделялась в том случае, если специально присмотреться к ней. Чем-то от них веяло скверным, и потому я, катанув еще одну луну мальчишке в руку, с деланным безразличием спросил:

— Что за люди сидят за большим столом? Видать, птицы разного полета, а, поди, ж ты, клюют из одной кормушки.

— Мне они самому не нравятся, — парнишка опасливо покосился на перешептывающихся гостей. — Лесли, наш официант, говорит, будто у них с собой Черный Манифест.

Я тихо присвистнул: дело пахло тюрьмой, полицией и допросами. И что самое неприятное — Святой Инквизицией. Примерно с полгода назад кто-то или что-то стал распространять в Спокойных Землях листовки, сеющие смуту. В них изливалась хула на Создателя, Церковь, силы Света и в конце говорилось: «Ты жаждешь золота? Приди в Покинутые Земли к Черному Королю и поклонись. И вряд ли какой лорд будет богаче тебя. Хочешь женщин, красивых и молодых? Ты сам выберешь себе гарем. Боишься, что однажды придет за тобой Костлявая? Тогда отдайся беззаветному, преданному служению Черному Королю, и он подарит тебе бессмертие!».

Хм, Черный Король. Вряд ли кто на Границе особенно серьезно верил в его существование, но все же… Кое-какие факты настораживали и говорили о том, что действительно у Темных Сил в Покинутых Землях объявился Вождь. Например, нападения на пограничные форты стали более организованными, собиравшиеся полчища гоблинов; темных гномов и людей-отступников проявляли железную дисциплину, опять-таки листовки, расклеиваемые в самых людных местах и прозванные в народе Черным Манифестом, что-то да значили. И разведчики… Их за последние полгода пропало в Покинутых Землях, наверное, больше, чем за все предыдущие десять лет. И если уж следопыты считались на Границе элитой, то разведчики были элитой элит.

Конечно, за всем этим кто-то стоял. Но кто, мифический Черный Король? Возможно. По крайней мере, Святая Инквизиция стала подобна бешеной собаке, брызгающей слюной и кусающей всех без разбору. Она же придавала прыти полиции и доносчикам, призванным выявлять тайных друзей Черного Короля. А уж в случае удачи пылали жаркие костры Инквизиции и в воздухе стояла вонь от горящей человеческой плоти. И все бы ничего, да я сильно подозревал, что настоящие сторонники Зла не попадают в закинутые сети. Нет. Но костры горели часто… А что стоит наклепать донос на соседа — и порядок: его огородик уже твой. Всего делов-то, листок бумаги, и его жена — твоя жена, его булочная — твоя булочная. Просто и быстро!

Проклятые времена, я даже мысленно грязно выругался. Выходит по всему, этот чертов Черный Король существует-таки. Иначе какого лешего всякий сброд потянулся в Покинутые Земли?

И как только этой идиотке удалось уболтать меня сунуть голову в петлю?

Ведь иначе, чем самоубийство, наше предприятие не называлось. А я к суициду тяги не имел никогда. К тому же я нарушил одно свое правило не связываться с эльфами. Никогда. Ни под каким видом. И на то были причины.

Мои покаянные размышления прервали уверенные шаги. Сзади подходил человек, и я готов был поклясться посохом Старого Бэна — это кто-то из подозрительной компании.

— Есть разговор, парень! — на мое левое плечо легла тяжелая в старых шрамах рука. Медленно, не торопясь, обернувшись, я оказался лицом к лицу с одним из бывших дружинников. По крайней мере, таковым он казался.

— Ступай за наш стол, там и потолкуем, — квадратная физиономия с упрямо выдвинутым подбородком выглядела не слишком вежливой.

— Я занят, — с изрядной дозой угрозы процедил я.

— В самом деле? — голос дружинника источал яд. — А с виду не скажешь. Идем, парень, добром прошу. Пока добром.

— Да пошел ты! — я опять отвернулся к стойке.

Квадратномордый сделал вполне естественную вещь: опять положил свою лапу мне на плечо. И тут же поплатился за это. Я привычно сделал захват и перебросил его через себя, куда-то далеко под стойку. Парнишка-бармен, сын хозяина, испуганно охнул и во избежание неприятностей тоже исчез под надежным дубовым укрытием.

Трактир возбужденно загудел. Друзья квадратномордого вскочили на ноги, в спешке опрокидывая табуреты и посуду со стола. Слух резанул легкий, привычный звон — из ножен на Свет Божий потянулись мечи и кинжалы. Дьявольщина! Оголенное оружие означало серьезный бой, то есть смертоубийство, а значит, возможное преследование полиции. Мне еще в довершение всех бед не хватало легавых на хвосте. Будто мало эльфийской погони и необузданной авантюристки, свалившейся как снег на голову.

— Бей его! Пограничный пес! — раздались злобные, истеричные вопли.

Народ, не желавший попасть под горячую руку, сыпанул с близлежащих от странной компании столов.

— Вот как? — я непроизвольно по-волчьи оскалился. — Жаждете крови? Ну, так идите сюда, сыновья гиен и шакалов!

Меч, кинжал, метательные звездочки, кастет были моей стихией. Старый Бэн ненавидел и презирал всякое оружие, но я, сколько себя помню, всегда в нем души не чаял. И старик мудро принимал этот факт.