Владимир Перемолотов - Маг. Попаданец с другой стороны [СИ]

Прат протянул руку и спокойно сказал:

— Дай!

Вожак его не понял.

— Дай то, что у тебя в кулаке… — объяснил маг. — Или хотите добавить в штаны?

Подростки стояли ошеломленные случившимся и даже вроде бы не слышали его.

— Как говорят ваши врачи из волшебного ящика в каждом из нас до двадцати килограммов дерьма. Хотите, чтоб все оно оказалось у вас в штанах?

Сотрудник советского посольства сидел на веранде под пологом от солнца и потягивал прохладное пиво. Рядом, заголовком вверх, лежала газета. Внешне его трудно было отличить от американцев из среднего класса, отмечавших тут конец рабочей недели — добротный костюм, галстук, но отличия все же имелись. Те, кто сидел вокруг него — действительно отдыхали, а он — работал. В ожидании своего агента сотрудник неспешно прикладывался к кружке, бросал чипсы в рот и поглядывал по сторонам. Агент попросил об экстренной встрече, видимо случилось нечто очень серьезное. Хотелось бы надеяться, что эта серьезность не таит в себе неприятности.

Нужный человек появился через десяток минут. Прошел к стойке, взял кружку пива и оглянулся, выбирая место. Как и было условлено, подошел к столику и спросил разрешения присесть.

— В чем срочность? — спросил чекист. — Что у вас случилось?

— Вы интересовались любыми сведениями о работах в лаборатории профессора Бахтара.

— И?

— Пришел приказ найти в городе вот этого человека.

Он незаметно вложил между газетных страниц фотографию. Разведчик аккуратно отогнул лист. Качество изображения было никудышным. Словно почувствовав, что думает куратор, американец извиняющимся тоном сообщил.

— Все фото такие. Наверное, снимки внутренней системы безопасности.

— Как это связанно с Университетом?

— Этот человек сумел как-то пробраться в интересующую вас лабораторию и что-то там увидел.

— Он был там во время проведения исследований? — удивился чекист, вполне представлявший степень секретности, окружавшую работы лаборатории.

— Возможно. Похоже, ему удалось пробраться туда вместе с крысобоями. Я подумал, может быть, он ваш…

— Может быть, — пробормотал чекист. — Все может быть…

На фотографии виднелось лицо совершенно незнакомого человека. Конечно, возможно, что побывавший в засекреченной лаборатории счастливчик работает в ГРУ или еще где-то, но для него это лицо было незнакомым.

— Спасибо… Если что-то изменится или просто появятся новости, вы знаете как со мной связаться…

Домой Прат вернулся окрыленным.

Всю дорогу он вертел в руках пластиковый цилиндрик, который только что был обителью волшебства.

Вот оно! В руках! Забытое ощущение всемогущества щекотало нервы. Все просто. Все тут, оказывается есть! Осталось только разобраться как тут все взаимосвязано.

Одно огорчало — магия была — но её уже не было. Она исчезла. Но ничего…Он разберётся.

В предвкушении близкой победы и обретения могущества, Прат уселся за стол, положив сокровище перед собой. Гладкий цилиндрик зеленый, полупрозрачный. Что-то там внутри него плескалось. Маг смотрел на все это, примериваясь к тайне, как к кувшину вина, который нужно откупорить, чтоб насладиться…

За спиной ругался Трай, отыскивая что-то в ворохе рекламных буклетов, что загромождал стол.

— О! Зажигалка, — раздалось у Прата над ухом. — Газовая? Отлично…

В руках Трая белела сигарета. Хозяин дома подхватил её и щелкнул зажигалкой раз, другой… Огонь так и не появился. Выражение ожидаемого удовольствия, только что гулявшее на лице, сменилось раздражением. Трай тряхнул зажигалкой, для чего-то посмотрел на свет… Но огня так и не добыл.

— Не работает!

Разочарованно бросил цилиндрик на стол перед Пратом.

— Не работает, — повторил следом за ним маг, наблюдавший за всем этим. — Не работает…

Разбросав журналы хозяин, наконец, нашел на столе блестящую коробочку зажигалки. Щелкнула поднятая крышка и вверх взлетел язычок пламени. Прат мысленно рванулся к нему, но в этом огне не нашлось ни капли магии.

— Бензин!

Чернокожий хозяин с удовольствием выдохнул из себя дым.

— Зажигалки «Зиппо» можно брать с собой даже в космос! Представляешь? Вечная гарантия! Вечная! И никакой газ не нужен.

Маг протянул руку, чтоб снова убедиться в том, что и так было ясно. Стальной корпус… Откуда тут может быть магия? Он подбросил зажигалку на ладони, словно взвешивал.

— Что тут внутри?

— Ты что, и про такие вещи все позабыл?

С видимым удовольствием снова выдохнув дым, Трай объяснил:

— Там кремень, фитиль и бензин. Ты крутишь колесико…

Он показал, что и где надо крутить.

— Сталь чиркает по кремню, получается искра, которая поджигает фитиль пропитанный бензином.

— А тут?

Прат толкнул к нему свой трофей. Товарищ пожал плечами.

— Да везде все примерно одинаково. Только тут искра поджигает горючий газ.

Бросив зажигалку на стол, Трай пошел на кухню.

Прат остался на месте. Зажигалка лежала поверх глянцевой фотографии полуголой красотки с красивым ожерельем на шее. Девушка была хороша, но недоступна, а магия сейчас для него была еще недоступнее этой девицы. Это было одной из загадок, вызовом нового мира. Но он точно знал, что рано или поздно отгадает её.

Дважды ему повезло поймать здешнюю магию. Дважды! В лекарне, три дня назад и вот сегодня. Осталось сообразить, что общего у газовой зажигалки и той лекарней, точнее госпиталем, куда его привезли…

Референт Председателя КГБ Юрия Владимировича Андропова остановился в дверях кабинета, ожидая приглашающего жеста. В руках референт держал папку, полную тайн.

Андропов оторвался от бумаг. Обзор Западногерманской прессы мог и подождать. Наверняка принесли что-то срочное.

— Что у вас?

— Новости из Штатов, Юрий Владимирович.

Референт положил на стол папку и отступил. Отодвинув бумаги, Председатель взял в руки папку. Под лакированным листом жесткого картона лежала черно-белая фотография.

Подержав в руках снимок, Андропов бросил его на стол и вопросительно глянул на референта.

— Чем интересен этот человек?

— Он оказался свидетелем эксперимента в лаборатории профессора Бахтара. Напомню, что мы неоднократно пытались найти подходы к этому объекту, но каждый раз терпели неудачу.

— И что?

— А вот это человек как-то сумел туда пробраться. Теперь его ищут как советского шпиона, однако это, увы, не наш человек.

— Может быть, это человек наших коллег из Штази или СТБ? Запрос делали?

— Делали. У них там никого нет.

— И не наш? Точно?

Референт виновато развел руки, потом сказал:

— А вы, Юрий Владимирович, приглядитесь, как тот одет…

На этот раз Председатель КГБ изучал фотографию несколько дольше.