Владимир Перемолотов - Маг. Попаданец с другой стороны [СИ]

Он мысленно взвыл и, что было сил, припустил назад, порочь от магазинчика. Люди расступались, освобождая дорогу, с недоумением смотрели вслед, невольно загораживая его от полиции. А те замешкались. Пользуясь форой, маг попытался сбить погоню со следа и нырнул в переулок, только ошибся…

Дальше пути не было — переулок заканчивался кирпичной стеной. Тупик.

Не сбавляя скорости и все-таки на что-то надеясь, Прат рванулся вперед. Кирпичная кладка, стеклянные витрины магазина, дверь…

Страх вопил: «Беги! Спасайся!», но разум хладнокровно возражал: «Поймают…Тупик!» Прат привык доверять мозгам, а не чувствам. Убежать он точно не сможет, а вот спрятаться… Тут у него шансы имелись.

Как там поступали разбойники из здешних волшебных ящиков? В магазине должен быть проход в служебные помещения, а там — другая улица!

Дверь впереди открылась, и оттуда вышел мужчина с коробкой в руках. Створка не успела захлопнуться, как маг юркнул туда.

Быстрым взглядом обежал помещение. Повезло. Действительно магазин.

Навстречу вышел продавец, желая спросить, что ему нужно, но колдун только рукой махнул, мол, сам посмотрю. Зал перед ним разделялся несколькими стеллажами. На них стояло множество стеклянных приборов, которые туземцы использовали для освещения домов. Одни были похоже на причудливые колпаки на тонких ножках, другие — на странные мутновато-прозрачные наросты, там висели и лежали прозрачные шары и даже что-то похожее на сосульки.

Он метнулся за ближайший стеллаж и тяжело дыша, стал тихонько отходить назад, стараясь не потерять из виду входную дверь. Вдруг преследователи пробегут мимо, и ему снова удастся выиграть время?

Не повезло… Дверь хлопнула, и сквозь полупрозрачную стеклянную перегородку Прат увидел запыхавшихся полицейских. Им эта погоня также далась недешево.

— Сюда только что забежал человек, — услышал он. — Где он?

Размытая полупрозрачным стеклом фигура продавца махнула в его сторону. Обида захлестнула Прата. Их много и они друг за друга, а он — один! Это не справедливо! Он почувствовал себя совершенно чужим в этом мире, и только в памяти всплыло лицо его единственного друга тут — Трая.

Маг метнулся дальше, туда, где, если верить волшебному ящику, обязательно должна оказаться еще одна дверь.

Он уже почти добежал до стены, когда почувствовал присутствие колдовства. Мысли скрутились в клубок. В голове меняли друг друга два желания — стать незаметным и чтоб его никто не узнал… Где-то рядом с шелестом осыпалось стекло и колдовство исчезло. Все… Конец…

— Эй, вы там! — заорал продавец. — Осторожнее! Что, разбили?

Шаги за спиной делались все ближе и ближе. Прат отвернулся, в надежде, что его примут за покупателя, но не получилось.

— Эй, ты, повернись…

Его ухватили за плечо и развернули.

— Он!

— Да ты что? Как это он? Ты на фото посмотри…

— Так одежда…Тот бежал точно в такой же…

— Ты шефу его одежду показывать будешь?

Прат стоял, боясь пошевелиться, но полицейским он почему-то перестал быть интересен.

— Мимо тебя кто-то пробегал? Куда?

Машинально маг показал в сторону, куда собирался и сам сбежать. Оттолкнув его, полицейские бросились к задней двери, не теряя надежды настигнуть беглеца, а тот смотрел им в спины, еще не веря в то, что все закончилось. Почему?

С убегающих фигур он перевел взгляд на свою руку и охнул от неожиданности. Потом зажмурился, потряс головой, посмотрел еще раз и выругался по-местному, как ругался Трай. Рука была… черной. Кисть руки и предплечье… А вот ладони остались белыми. Маг снова повернул руки. Черные. Теперь ему стало понятно, куда и на что пошло исчезнувшее колдовство.

Где-то рядом за одним из стеллажей послышалась ругань продавца — что-то там у него разбилось и теперь он, то ругался, то причитал, то грозился. Под эту ругань Прат вышел из дверей. Не торопясь — торопиться теперь было некуда, он дошел до сквера на площади.

Усевшись на лавочку, он, поглядывая на свои руки, постарался успокоиться и привести мысли в порядок. Опять магия. И опять неизвестно откуда…

Он смотрел на резные тени на дороге, под ногами туземцев, спешащих по своим туземным делам и время от времени чувствовал, как в ком-то из проходящих мимо него живет частичка магии. Но как узнать, в чем она заключена, эта частичка?

— Я же не дурак, — пробормотал Прат. — Я должен понять, что общего между всем этим?

Но озарения не наступило.

— Лекарня, — продолжил он. — Там я подхватил язык.

Как это делали туземцы при подсчете чего-нибудь он загнул один палец.

— Зажигалка у тех обгадившихся мальчишек.

Второй палец уткнулся в ладонь.

— Магазин, превративший меня в негра.

Прат поднял голову, чтоб рассмотреть вывеску и пожал плечами. Никакой ясности. «Электрические товары». Третий палец устроился рядом с братьями.

Места, где он чувствовал магию не походили друг на друга, но магия там была одна и та же. Что же объединяло всех их? Пока в голову пришло единственное объяснение. Это он сам, маг, чувствующий Силу.

Не место и не время. Только он сам…

Перед глазами встал тот самый закоулок, где его остановили полицейские. Что-то ведь там было такое за стеклом что хранило в себе магию.

Правда, полиция…Прат снова посмотрел на руки и усмехнулся. Ну, вряд ли они его сейчас узнают. Сейчас его, пожалуй, и родная мать не узнала бы.

До памятной лавчонки, около которой им заинтересовались полицейские, удалось добраться быстро — ноги сами нашли дорогу. Знакомая витрина и знакомое прикосновение магии. Тут все осталось по-прежнему.

Старый Ицхак, услышав колокольчик, выдвинулся вперед. Обитатели этой части городского дна часто приносили ему вещи, о происхождении которых он не спрашивал, а те сами благоразумно умалчивали. Торговля всегда была сосредоточением маленьких тайн, а его бизнес — особенно. За вещи просили недорого, и сам он, не желая, чтоб вещи задерживались в его руках более, чем следовало, отдавал их дешево, чтоб полиция, знавшая о его гешефтах и надоедавшая обысками, не успевала навредить торговле.

Но в этот раз все получилось как-то не так….

Человек у прилавка стоял спиной к нему, разглядывал выходящую на улицу витрину. Ничего ценного Ицхак там не держал — витрина просто обозначала широту его интересов. Там болталась бижутерия, непонятные шкатулки, пожелтевшие фотографии, книги в псевдодорогих переплетах из кожзаменителя, стоял кальян…

Когда покупатель повернулся, торговец понял, что не знает его.

Палец гостя указывал на шкатулку в витрине.

— Сколько это стоит?

— Это?

Хозяин лавки задержался с ответом.

Что-то неправильно было в этом человеке. Словно один там прятался за другим. Ицхак попробовал оценить его платежеспособность и к собственному удивлению, не смог.