Владимир Перемолотов - Маг. Попаданец с другой стороны [СИ]

— Привет!

Все еще оставаясь настороже, Прат задрал голову, отозвался.

— Привет…

Нет. Точно. Никакой магии внутри. Просто туземцы…

— Что-то случилось?

— Нет, — чуть помедлив, ответил Прат. Не рассказывать же ей, в самом деле, о своих неприятностях.

— Ты местный?

Бумажный лист в девичьих руках трепетал, словно хотел вырваться и улететь, но красавица крепко держала его позволяя воздушным потокам играть только её волосами. Она хотела еще что-то спросить, но Прат перебил её.

— Нет.

Такой вопрос стоил честного ответа. А уж если начать объяснять насколько он «нездешний» вряд ли та его поймет.

— Жаль…

Огорчение на её лице нарисовалось самое искреннее.

— Значит, нет смысла спрашивать тебя как проехать в Лонгвью?

Маг пожал плечами, припомнив, что видел на щите на выходе из недавно пройденного городка.

— Смысл имеет. Знаю.

Что-то она почувствовала в нем не просто «чужое», а запредельно чужое, то, что вызывает любопытство, но не страх.

— Ты туда? Тогда почему пешком? — спросила она.

— Я же сказал — я не здешний. Мне все равно куда идти, поэтому и не спешу…

Она наморщила носик, оценив шутку.

— Ну, если тебе никуда, то тогда мы можем тебя подвезти.

Лицо у неё было приятным, да и опасности Прат не чувствовал. Поднявшись по ступеням, заглянул внутрь. Там сидело несколько волосатых молодых людей, худых и бледных, стоял ящик с пивом — такой же он видел у своего черного спасителя — и лежало еще несколько вычурной формы коробок. Прат почувствовал жажду.

«Торговцы?» — подумал он, но не стал расспрашивать.

— Так куда нам? — спросил водитель, закрывая за ним дверь.

— Пока прямо, а там я покажу… Пивом угостите?

Что это за люди стало понятно уже через минуту. Из странной формы коробки один из них извлек гитару и забренчал, выводя какую-то мелодию.

Музыканты! Вот уж безобиднее кого трудно было встретить. Прат подумал о них как о странствующих шутах своего мира и окончательно успокоился. Опасности они не представляли, тем более у него имелось несколько зажигалок.

— Угощайся, прохожий.

Ему бросили банку. Он, уже ученый, открыл, присосался.

— Поехали! — скомандовала девица. — Человек идущий в никуда покажет, где свернуть!

— А ведь хорошее название для песни! — отозвался кто-то из туземцев. — Мощная идея!

Машина тронулась, и длинные девичьи волосы скользнули по его лицу.

— Почему вы остановились? — Спросил Прат у неё, когда банка опустела.

— Жалко тебя стало, — весело ответила она и показала язык. — Редкое для штатов зрелище — идущий вдоль дороги человек.

— Жалко?

Вот чего уж он о себе не подумал бы, так именно этого.

— Жалко… Уже вечереет. Куда бы ты делся?

— Так куда вы все же направляетесь? — спросил он открыв банку и сделав первый глоток. Простая вежливость требовала этого. Сидеть было удобно, пиво оказалось неожиданно хорошим, да и девушка смотрела на него с искренним интересом.

— Ты же говорил, что тебе все равно?

— Все равно, — подтвердил Прат. — Но вам-то — нет. У вас-то точно есть цель.

— Мы едем в Вудсток!

Она посмотрела на него так, словно это слово объясняло сразу все.

— Зачем? Это где? — поинтересовался маг и по выражению лица понял, что не о том спросил.

— Странный ты какой-то… Словно из психбольницы сбежал.

— А что такое психбольница? — спросил Прат, которому этот мир оставался интересен в любых проявлениях.

— Ну вот ты даже не знаешь, что такое психбольница… Это место где лечат сумасшедших.

Прат снисходительно улыбнулся.

— А! Так ты говоришь о дурдоме! Но ты ошибаешься. Место, из которого я сбежал находится гораздо дальше…

…Проехав парочку небольших городов, они, к тому времени как совсем стемнело, остановились на краю поля. Зеленый частокол стеблей с желтыми макушками загораживал горизонт.

— Все, — сказал водитель. — Хватит на сегодня. Ночуем…

Он широко, с подвыванием зевнул и потянулся.

Такие остановки у этой компании явно уже были. Прат видел, как из автобуса вынесли ящик пива, несколько бутылок, сумку с бутербродами. Маг знал, что это такое и хотел, было, пустить в ход магию, чтоб люди поделились с ним, но тут водитель махнул ему рукой.

— Эй, Прат, подгребай к нам. Поужинаем.

Бутерброды, пиво, смех, разговоры… Девушка, её звали Джесс, протянула ему огромный, собственноручно сделанный бутерброд. Заглядывая в глаза сказала:

— Странный ты какой-то…

— И что с того? — откусывая кусок, спросил маг. — Думаете вы не странные? Вкусно.

— Тебе действительно все равно куда ехать?

Он пожал плечами.

— Мне нужно вперед.

— Мы туда и едем…

Искоса поглядывая на него она достала кусочек бумаги, насыпала туда из маленького мешочка какой-то травы. Аккуратно проведя кончиком языка по краю, свернула его в трубочку, поднесла спичку. Алый огонек разгорелся, что-то там затрещало, взвился сладковатый дымок.

— Покури, — предложила девушка. — Такого ты еще не пробовал!

В её голосе смешалось и превосходство и одновременно почему-то зависть, словно она хотела бы испытать предлагаемое ему ощущение снова, но уже, увы, не могла.

— Что это?

— Это счастье, дурачок…

Она прижмурила глаза, снова затянулась, потом передала косячок ему. Кончик самокрутки горел малиновым огоньком. Бумажная трубочка пускала в воздух беловатый дымок. Сквозь него девушка смотрела ему в глаза, словно звала за собой.

Прат насторожился. Неужели магический обряд? Тут ему еще не встречалось ничего подобного. Его недавно черный, а ныне белый товарищ курил, но там все было просто, на глазах и безо всякой магии.

— Как этим…

Она его поняла.

— Вдохни дым, потяни в себя…

Костер освещал поляну рядом с ними и попутчиков. Прат через пламя посмотрел на смеющихся людей. Кто-то обнимался с девушкой, кто-то пробовал что-то петь, кто-то звенел стеклом, разливая вино по стаканам. Сейчас в этом мире для него не было опасности. Люди вокруг него жили своей жизнью. Сегодня они встретились, завтра разойдутся…

Глубокая, длинная затяжка…

Ничего вроде бы не изменилось, но сам он, кажется, поменялся. Прат замер, вглядываясь в себя.

Девушка аккуратно косячок из его пальцев, затянулась.

— Мы едем на фестиваль. Хочешь, поедем с нами?

— Не знаю.

— Ну и ладно.

Она засмеялась.

— Думай до утра… Время есть…

Один из парней достал гитару. Умелые пальцы пробежались по струнам, перезвоном раздвигая тишину вокруг костра.

— О чем ваша песня?

— О птицах, которые любят друг друга также, как и люди, о разлуке, о счастье новой встречи…

Джесс откинула челку и с лукавой улыбкой посмотрела в глаза. Там плавали смех и обещание…

Прат успел подумать об этом и тут мир наконец изменился…