Карина Демина - Мертвая

А я двинулась по следу, стараясь держаться в тени: мало ли кто еще мог наблюдать за Диттером.

Вешняковая сменилась Подольской стороной.

Здесь селились честные бюргеры, которые ценили покой, уют и стабильный доход. А потому весьма часто переделывали милые свои особнячки под магазины. И свет фонарей отражался в темных витринах...

...в пять утра откроются булочные.

Чуть позже зазвенит колокольчик молочника, который будет останавливаться перед каждой дверью, собирая дань из пустых бутылей и монет. Здесь их оставляли так, прикрывая лишь легким флером отпугивающего заклятья.

Блестели лужи на мостовой.

И дыхание Диттера тревожило ночную тишину.

- И долго ты прятаться собираешься? - поинтересовался он, останавливаясь перед кофейней герра Лютера. Дождь гремел о навес, но на белые кружевные стулья не упало ни капли. Завтра поутру Мадлен и Маргарита протрут столики, сменят цветы в вазочках, постелют свежие салфетки...

...какая-то настолько другая жизнь, что становится страшно.

- Недолго, - я вышла.

- Вымокла, - Диттер устало покачал головой. - И зачем? Я все равно тебе все расскажу...

- Нужно было. И да. Расскажешь. Но позже...

Волосы влажные.

А лицо белое. Глаза вон глубоко запали и мерещится в них тоска... нам бы сесть вот под этот полосатый навес, с которого стекали струйки дождя. Заказать черный кофе, фирменный, с перцем и патокой, а к нему - пышные рогалики из слоеного теста... нам бы сидеть и говорить о пустяках.

Или не говорить вовсе.

Почему-то мне кажется, что с моим дознавателем удобно будет молчать.

А теперь мне нужно рассказать ему о...

Я сглотнула.

И протянула руку.

Позже. Я приведу его сюда. Мы пройдемся и остановимся, чтобы полюбоваться розами фрау Книхтер... перекинемся парой слов со старым Мартином, который предложит выбрать одну из двух тысяч сигар, возможно, заглянем в сувенирную лавку и уж точно выпьем кофе.

...когда-нибудь.

А пока нас ждал мертвый дом, и нетерпение его было вполне оправданным.

Я осталась ждать Диттера внизу.

Не потому, что мне было противно подниматься. Хотя да... противно было. Еще мерзко. И память моя отказывалась стирать детали увиденного. Напротив, пожелай я, достаточно закрыть глаза и представить...

...не хочу.

Я просто посижу на грязных ступеньках, посмотрю на крыс и подумаю.

...почему дом бросили? А его явно бросили... мертвецы в нем и прежде случались, но их убирали. Это было частью игры. Тогда что изменилось?

Соня?

Сомневаюсь, что это первый, скажем так, несчастный случай...

...тогда что?

Богиня? Или... я? Я ведь ощутила зов и... и нашла это место. Однако, не получилось ли так, что хозяева места, скажем так, были потревожены... они убрали тело Сони, отправив ко мне полицию.

Возможно?

Вполне.

Во-первых, Соня - не тот человек, который может позволить себе исчезнуть. Расследование... даже если они купили полицию, то отец Сони достаточно состоятелен, чтобы провести собственное, если результаты официального его не удовлетворят. А как далеко оно может зайти, что обнаружить...

Нет, им нужна была готовая кандидатура злодея.

А я... чем не вариант?

В таком случае получается, что... моего появления здесь не ждали.

Я принюхалась и встала... а запах керосина - это что-то новое... и резкий такой... то есть, меня увидели и исчезли, чтобы вернуться для зачистки чуть позже.

Двор.

Крысы.

И нищий, который возится у забора.

- И что ты тут делаешь? - поинтересовалась я и заткнулась, поймав черный шар проклятья. Нищий же, отшвырнув канистру, бросился прочь. Что, впрочем, не помешало его кинуть активирующее заклятье. Пламя вспыхнуло и опало.

И расползлось по двору, вяло пожирая мусор.

По прочерченной дорожке оно подобралось почти к самому подъезду, но тут же присело, отступило.

Хорошо.

И плохо.

Я бы догнала человека. Я бы... нашла его, если бы не проклятье. Оно впилось в мою плоть тысячей игл, и клянусь, я остро ощущала каждую.

И было больно.

А еще темные нити стремительно расползались, разрушая мою мертвую, но, как оказалось, вполне уязвимую плоть.

Дышать.

И попытаться выдрать этот черный шар.

Я ведь ощущаю его.

Я... сумею.

Взять.

Ухватить его, скользкое, сопротивляющееся, пальцами. Потянуть, отрешаясь от мерзковатого ощущения, что вместе с ним я вытягиваю все свои внутренности.

Нити оборвать.

- Сиди, - Диттер подхватил меня. - И постарайся не шевелиться.

В ладони его вспыхнул белый свет.

- Не уверен, но подозреваю, что будет больно.

И проклятье, он не ошибся... было действительно больно.

Глава 21

...песок.

Много песка.

Белый, искристый, он норовит просочиться сквозь пальцы и мой замок рассыпается от малейшего движения ветра.

- ...ты понимаешь, насколько это опасно? - матушкин голос доносится издали.

Я не вижу ее.

Розы в этом году на диво разрослись. Колючие ветви их распластались над травой, и темно-багряные бутоны грелись на солнце.

...откуда в саду песок?

И помнится, в те годы я уже была слишком взрослой, чтобы копаться в песочнице. Но... память, она такая, вечно все путает.

Песок переливается всеми цветами радуги.

- Ты все преувеличиваешь. Мы об этом уже говорили.

Щелкают садовые ножницы, колючие побеги падают на траву. Дрожит марево. И перья на матушкиной шляпке.

- Говорили, - матушка спокойна. Она всегда спокойна, даже когда гневается, а сейчас я остро ощущаю вихри ее силы.

- Все будет хорошо. Это просто нервы, - обещает он, а матушка кивает, перенося свой гнев на розы. Над кустами поднимаются бабочки, их вдруг становится как-то слишком много...

...а песок превращается в воронку.

Только я не боюсь пустоты.

...а вот ночь - это страшно.

Пустой коридор. Темнота. Пол холодный. Надо бы вернуться в постель, но за окном дождь и молния сверкает. Молний я не боюсь, а вот гром - дело другое. От грома сердце вздрагивает и пускается вскачь. Я знаю, что бояться совершенно нечего, однако знание не помогает справиться со страхом.

Мама... поймет.

Или отец.

Или... кто-нибудь... полоска света на полу. Дверь в гостиную приоткрыта.

- Дорогой, мне кажется, что ты ошибаешься, все не может быть настолько просто, - матушка сидит в кресле у камина. Ее лицо скрывается в тени, но я вижу длинный подол клетчатого платья.

Кружевная отделка.

Домашние туфли.

Матушка всегда выглядит наилучшим образом, потому как она леди, а леди не имеют права выглядеть иначе. И я хочу быть похожей на нее, а потому спешно пальцами пытаюсь разгладить волосы. Коса, которую мне фройлян Гриммер заплетала на ночь, опять растрепалась.

И рубашка мятая.

Я не хочу выглядеть жалко, а потому замираю.

Не решаюсь толкнуть дверь.

- Почему? - голос отца доносится из-за двери. Его я не вижу. - Как раз все логично...