Павел Блинников - Сонные войны. Дилогия

В дверь постучали, Кольт оторвался от клавиатуры. Он поморщился, как делал всегда, когда его прерывали и сказал:

— Войдите!

Дверь приоткрылась, в проеме появилось лицо молодого служки.

— Кардинал, с вами хочет поговорить ваш брат.

— Который?

— Он представился как Шалит.

— Он позвонил?

— Нет, воспользовался видеосвязью. Вы можете поговорить из конференц-зала.

— Хорошо.

Кольт сделал жест, лицо скрылось. Он нацепил цепочку с крестом, которую снял, потому что мешала печатать, и встал. Колени слегка хрустнули, но Кольт улыбнулся. Он пока еще очень силен. Уже поправился на десять килограмм, но это мелочи. Подобрав сутану, он вышел из комнаты и двинул в конференц-зал.

В большом помещении цоколя храма всё оборудовано на высочайшем уровне и последним словом техники. У Толстых Ткачей самая продвинутая техника, об этом заботится Болт. Компьютеры Ткачей обгоняют даже те, что используются для управления ядерными ракетами. Конференц-зал представляет собой помещение с каплевидным столом, десятком стульев и большим экраном, на котором застыло толстое лицо Шалита. Кольт сглотнул. По гримасе Шалита он догадался — главный Ткач недоволен и недоволен очень сильно.

— Ты читал это? — раздался голос Шалита, усиленный динамиками до громоподобного. Его лицо пропало с экранов, вместо него появилась книга с красочной обложкой и надписью на французском: «Сыны Одина».

— Нет, — ответил Кольт. — Но слышал. Я думал, этим занимается Вольт…

— Я уже говорил с ним. Вы идиоты!!! — рев Шалита чуть не оглушил Кольта. Он нажал кнопку понижения звука на пульте.

— В чём дело? Разве мы не написали сценарий, который должен заткнуть этот фильм за пояс?

— Во-первых, не факт, что заткнет. Во-вторых, вы как последние кретины проморгали большую опасность за меньшей. Сосредоточились на сценарии вместо того, чтобы проанализировать книгу.

— А что в ней такого? — Теперь озабоченность появилась уже на лице Кольта. Кому как ни Толстым Ткачам известна сила книг.

— Много чего, — немного успокоился Шалит. — Но главное: религия, философия, мораль. И это, между прочим, наши с тобой направления.

— Спасибо, что напомнил. А почему Вольт не прижал издателей?

— Прижал, но книга разошлась по интернету. Из него, в последнее время, валят одни проблемы. А там и самиздат подключился.

— А что же автор?

— Он полностью уступил права на книгу, с тех пор как выкупил их у издательства.

— То есть как?! — удивился Кольт. — Это же серьезный просчет!

— Я знаю. Потому и говорю: вы провалились!

— Ну, не только ведь мы…

— Мой профиль это затрагивает лишь косвенно! — сказал Шалит холодно. — Мораль — есть продукт философии и религии, а не наоборот! Это вершина, да, но основу должны строить вы!

— Что с писателем? — спросил Кольт хмуро. Он и сам прекрасно понимал, что это именно его просчет. Если Вольт сейчас плотно работает с фильмом, о книге должен был подумать в первую очередь «кардинал».

— Не знаю, — Шалит окончательно скуксился. Это очень плохо, когда первый Ткач в таком настроении — оно автоматики передается всем Ткачам. Это одна из причин, почему Шалит занимается самым веселым направлением.

— Что говорит Болт?

— Он ищет, но тоже не может его найти.

— Необходимо его устранить. Если всё настолько серьезно как ты говоришь…

— Всё гораздо серьезнее, разрази меня Ветер! Книга всколыхнула общество, это может привести к всплеску героических настроений. В Арканзасе какой-то парень вытащил из горящего дома старушку с кошкой и сказал, что никогда не сделал бы такой подвиг, если бы не прочел книгу «Сыны Одина». В интернете сообщество «Сынов», превысило пятьсот тысяч человек. Во всех странах есть их фанклубы! Сайты! Встречи! Слёты! Этих «новых настоящих героев» уже столько, сколько не было фанатов Стартрека! Страшно подумать, что будет, когда выйдет фильм. И еще…

— Что?

— Тот же автор выпустил еще две книги. Первую назвали прорывом в теории струн, а вторая…

— Что вторая, Шалит?

— А то! Вторая вышла пока только в интернете и называется «Семь Толстых Ткачей»!

Ах, Париж! Город-мечта со всеми своими памятниками, ресторанами, дворцами, музеями и одной башней. Такое количество поэтов ты породил, отсюда растут ноги всех мировых Революций, на каждый камень твоих мостовых вылито по ведру крови. Прекрасный, удивительный, город любви? Не думаю. Красивый город, не более того. Прямое доказательство тому, что великим делают города и страны не музеи, памятники или архитекторы, а великие люди. По величине людей, которых взрастил Париж, он, быть может, первый в Мире. Вот и сегодня сюда заглянули люди далеко в Мире не последние.

За четыре месяца Дима объездил полмира, но вовсе не чтобы осмотреть его. Дима работал. Он прочитал около сотни книг и бегло ознакомился с тысячей. Разного времени и разных авторов они не имели совпадений ни в сюжете, ни в тематике. Но Дима не сомневался — все написаны одними лицами. Новой диминой наблюдательности вполне хватило, чтобы это понять. Кроме того — ему помогали подсказками и информацией. Во снах, прежде чем оказаться на любимом плато, где его ждала Королева, он частенько встречался с Каем. Да-да, они познакомились поближе, теперь Дима даже мог назвать того почти другом. Хотя трудно даже представить два существа таких равнодушных друг другу, но их объединял общий интерес. Встречи эти происходили довольно странно. Знаете дрему, которая накатывает перед самым сном? Когда еще не сон, но где-то между. На границе. Вот стоило теперь Диме войти в это состояние, приходил Кай и продлевал его, не давая окунуться в омут вожделенных сновидений. В полудреме мозг Димы раскрывался, снова становился окном, куда заглядывал гость. Две личности прекрасно уживались в одном черепе, Дима теперь знал, что такое раздвоение личности. Часами они могли разговаривать. Дима как бы задавал вопросы сам себе и сам себе же отвечал, вот только откуда были эти знания? А Кай знал очень много. Так много, будто жил уже сотни лет.

Тысяча с лишним книг! Это только то, что лежало на поверхности. Прослышав о Уолте, Дима серьезно заинтересовался. Первыми, он посмотрел сценарии к самым кассовым фильмам за последние пятьдесят лет. Вряд ли кто-нибудь кроме него смог бы заметить, что темп большинства картин совпадет. На экране это не всегда видно, но толстые кипы бумаг не умеют врать Диме. Текст отдавался писателю, будто он шлюха, а писатель — миллиардер. Ничто не удавалось утаить, Дима читал на ВСЕХ языках этой планеты, хотя твердо знал всего лишь три. Как шли строчки, слева направо или сверху вниз, буквы это были или иероглифы — он их вообще не видел. Перед ним были образы, пальцы, штрихи, шорох бумаги, ее запах, вкус… Это невозможно объяснить, так в Мире умел только один человек — Дима. Специально для этого его тащили в заснеженное королевство, об этом шептали холодные губы его Королевы, этому его обучал Кай. Дима был писателем до самого мозга костей. Найдя маленький уголок простыни истины, торчащий из-под покрывала тайны, он потянул его, надеясь вытащить носовой платок, но вытянулся парашют.