nastiel - Пепел и пыль (СИ)

Страшно.

— Тебя там парализовало, что ли? — кричит Бен.

И оказывается прав. Ноги и руки действительно не слушаются. Я стою в шаге от лестницы и всё никак не могу собраться. Горло сковывает огненное кольцо, а лёгкие наполняются свинцом.

Я не смогу спуститься. Разве что кубарем.

Слышу скрип железа. Из-за бордюра показываются сначала пальцы, потом предплечья, подтягивающие за собой остальное тело. Наконец и голова Бена.

— Всё настолько плохо, что ли? — спрашивает он, так и замерев. Не знаю, что ему ответить. Качаю головой. — Чем же тебя высота так пугает? В детстве много падала?

Почти угадал. Я закусываю губу, раздумывая. Не проходило и дня, чтобы я не вспоминала о Кирилле, но говорить о нём вслух — это как выставить напоказ что-то только твоё, что-то очень личное.

— Когда мне было двенадцать, — произношу тихо, всё ещё не уверенная в правильности этого, — у меня и у моего лучшего друга было достаточно необычное хобби: мы лазали по стройкам в попытке найти приключения на свою пятую точку. В один из таких вечеров, Кирилл сорвался вниз. Расстояние было не таким уж и большим, и всё бы, может, обошлось, если бы он не упал на металлические штыри. Последнее, что помню — это его кровь и запрокинутая голова с остекленевшими глазами. С тех пор, высота для меня — табу.

— Мне очень жаль, — произносит Бен. Кряхтя, он забирается обратно на крышу. — Хочешь, откроем портал?

— Ради того, чтобы просто спуститься на этаж вниз?

— У тебя есть другие идеи?

— Я справлюсь, — говорю я.

Бен, похоже, едва ли верит. Он прыскает, отходит в сторону и указывает на лестницу в приглашающем жесте. Я собираю всё то последнее, что нахожу в себе: гордость, принципиальность, остатки храбрости — и делаю первый шаг к краю.

— Как ты вообще сюда забралась?

— Не знаю.

— А зачем?

— Захотела проверить, не стала ли я более бесстрашной после сегодняшнего… Или наоборот, осталась ли я собой. Не знаю. Правда, Бен, не знаю. Я особо не думала в этот момент…

— Что верно, то верно, — отмечает Бен. — Ладно. — Он протягивает мне руку. — Я помогу. А ты простишь мне ту тысячу.

Воспользовался-таки моментом.

— Чёрт с тобой, — отвечаю я и хватаю его за руку.

Не думала, что у Бена в запасе столько терпения. Он не торопит, пока я осторожно перебираюсь со ступеньки на ступеньку, не причитает, когда я останавливаюсь, чтобы отдышаться. Даже когда остаются лишь последние шесть лестниц (а я считаю их всех, это немного помогает сконцентрироваться), он не уходит, пока я не становлюсь на землю.

— Спасибо, — говорю я, когда чувствую почву под ногами.

До этажа с общими комнатами мы идём молча. Я всё ещё чувствую руку Бена в своей, и это мне не нравится. Чтобы отвлечься, я на ходу вытаскиваю из ладони остатки краски. Уже на месте, когда пора расходиться: Бену налево, а мне — пару шагов прямо и направо, Бен говорит:

— Только давай не будем раскисать? Просто сделаем вид, будто ничего не было. Так и мне, и тебе будет проще.

— Ну ладно.

Бен поджимает губы. Бросает на меня последний взгляд. Кивает. Я прохожу дальше и слышу, как хлопает закрывшаяся дверь.

Бен — странный. У меня уйдут года на то, чтобы его понять. Марк, должно быть, очень его любит, раз терпит такие перемены в настроении и сложный характер. В каком-то смысле, Лия делает то же самое. Она молчит, когда я иронизирую или отвечаю ей сарказмом. Она закрывает глаза на мои выпады. Она никогда не скажет мне, насколько на самом деле я её раздражаю.

Нам с Беном повезло иметь таких друзей. Лие и Марку повезло меньше.

Я захожу в комнату и тут же погружаюсь в темноту. Свет выключен, окна зашторены. Я различаю очертания Ваниного силуэта, лежащего на кровати. Не думаю, что он спит, но всё равно ничего не произношу и стараюсь двигаться максимально тихо. Раздеваюсь, складываю вещи на стул, залезаю под одеяло.

Даже закрываю глаза… Но не могу заснуть ни сразу, ни в первый час, ни в несколько последующих.

Слишком много всего случилось за последние сутки. Наверное, за всю жизнь у меня не наберётся столько равнозначно важных, интересных, странных и опасных событий.

Про убивающую неизвестность и говорить не стоит.

В порядке ли Марк с Сашей? Почему они не выходят на связь? Отыщет ли их Лия? Всю ли правду рассказал Дмитрий?

Смогу ли я справиться? Стану ли я хорошим стражем?

Выживу ли?

Новенькая. Глава 13

Совет прибыл ранним утром и не в полном составе. По словам Лены, общее количество членов в Совете — девять: нечетное, чтобы можно было принимать решения при помощи голосования. Сам состав обновляется редко — только после чьей-то смерти. Такого понятия, как отставка, у них и вовсе нет: если ты однажды удостоился чести стать членом Совета, то, будь добр, сохрани это право за собой до самого конца.

Провести моё посвящение прибыли трое: низкорослая женщина с седыми прядями в пышной копне каштановых волос и выкрашенными в красный губами по имени Моника, Ларион — мужчина с ярко-зелёными глазами и ямочкой на подбородке, и светловолосый Илья, отличительной чертой которого является огромным шрам от ожога, покрывающий шею и часть правой щеки.

Все члены Совета облачены исключительно в чёрное. Одежда — не классика, какую носят Дмитрий и Лидия, и не уличный стиль, какой предпочитает Ольга. На них что-то явно не из нашего мира: рваные плащи, брюки с многочисленными ремнями и креплениями, кофты с высоким горлом, полностью скрывающим шею.

Я вижу членов Совета впервые, когда спускаюсь на завтрак. Молча, они проходят мимо меня, оставляя за собой шлейф из странного земляного запаха. Когда мы на короткое мгновение равняемся, я даже замираю. Совет — не просто стражи. Они лучшие. Мудрейшие. Сильнейшие. Представить сложно, через что они успели пройти за долгое время своей службы, и против каких врагов им пришлось сражаться, чтобы защитить нас — людей в неведении.

— Сколько лет Илье? — спрашиваю я у Виолы.

Именно она по моим описаниям заочно представила мне членов Совета.

— Он ведьмак, — говорит Виола. — А их возраст предсказать сложнее, чем погоду.

— Я слышал, что ему восемьдесят, — отвечает Бен.

Я сижу в комнате «Альфы» — пришла сюда сразу после завтрака. Ваню не видела с самого подъёма, что наводит на мысль о старательном игнорировании меня.

— Ему может быть и сто восемьдесят, — парирует Виола. — И тридцать.

Она вызвалась сделать мне причёску, и хотя я не очень люблю все эти косички, всё же разрешила ей немного «поиграть в парикмахера».

— А твоему Власу сколько лет? — спрашиваю я.

То, что парень Виолы — ведьмак, я запомнила сразу.

— Двадцать один.

— Уверена?

— Ну, паспорт я у него не спрашивала, — раздражённо бурчит она.

Я чувствую резкую боль в затылке и прошу Виолу быть повнимательнее, если она не хочет, чтобы мой скальп остался у неё в руках.