Марсия Андес - Псы. Наказанные небом.

Я коротко качаю головой. Наверное, это уже совершенно другой человек, не тот, что меня недавно избивал, хотя я до конца не могу быть уверена.

Он вздыхает и кладёт подбородок на скрещенные на спинке стула руки. Я почему-то начинаю видеть, словно в бинокль: всё приближается, а потом отдаляется, регулируя чёткость. Это начинает сводить с ума.

— Я знаю, что ты не помнишь, малышка Лизбет, — он усмехается.

Я хмурюсь, не понимая, откуда он знает моё имя.

— Откуда ты меня знаешь? — шепчу я, не в силах повысить голос хотя бы на тон.

Человек откидывается назад и встаёт, отодвигая стул в сторону.

— Скажем, я знал тебя до того, как ты ушла из Крыс.

Он подходит ко мне, и я уже ожидаю очередной удар с его стороны, но мужчина лишь обходит меня и встаёт за спиной. Я не вижу его, и это напрягает.

— И мне нужно то, что у тебя вот тут, — я чувствую, как незнакомец тычет меня пальцем в затылок.

Я замираю, чувствуя, как сердце пропускает удар. Неужели он пришёл за моим дневником? Неужели он хочет получить информацию, которую я сама не могу никак вспомнить?

Мужчина виснет на моих плечах, вытягивая руки, — теперь я вижу их перед собой. Я морщусь из-за того, что он давит на меня, потому что верёвки сжимают кожу сильнее. Больно.

— Знаешь, что там? — шепчет он мне на ухо, приближая к моим глазам левую руку, спрятанную в кожаной перчатке без пальцев. — Знаешь?

Он усмехается и медленно стягивает край перчатки — я прищуриваюсь и успеваю заметить очертания татуировки, прежде чем она опять исчезает. Я почти уверена, что видела Крысиную морду. В памяти пролетает отрывок из моего дневника: у него татуировка в виде Крысы на левой руке. И шрам.

— Ты… — я в страхе пытаюсь скинуть его, но ничего не получается.

Парень сам меня отпускает и снова появляется в поле моего зрения. Теперь я вижу его смоляные волосы и ярко-голубые глаза. На подбородке трёхдневная щетина.

— Ты…

— Вспомнила? — усмешка.

Я сглатываю, не в силах произнести его имя, потому что меня вдруг охватывает жуткий страх. Ведь передо мной человек из моего прошлого. Тот, кто пытался меня убить, тот, кто оставил мне шрам на спине, кому нужна информация, которую я знаю, тот, кого пытался убить Кэйл.

Передо мной…

— Рассел?

Человек расплывается в улыбке — его взгляд становится злобно-коварным.

Я приглядываюсь и замечаю, что у него нет шрама.

— Шрама нет… — хрипло говорю я.

Он вскидывает брови.

— Разве? — всё снова расплывается, а потом возвращается обратно. — Приглядись получше…

Он показывает мне щёку, и я теперь отчётливо вижу смачный шрам на его лице, и думаю, как это не смогла сразу его заметить. Меня снова накрывает паника.

— Что тебе нужно?

Рассел делает шаг ко мне, и я пытаюсь отступить, только потом понимая, что я подвешена за руки.

— Я же говорил, — он тычет мне в лоб. — То, что у тебя в голове скрыто в самом дальнем углу. Ты же не думала, что сможешь сбежать от меня так просто?

Он облизывает губы и склоняет голову к плечу — я слышу хруст шеи.

— Кстати, я принёс подарок.

Он достаёт что-то из кармана и показывает мне кулак. Я недоверчиво наблюдаю за тем, как он оказывается на уровне моих глаз, как пальцы медленно разжимаются, раскрывая то, что находится на ладони, и я думаю, что меня сейчас стошнит.

В его руке безымянный палец, испачканный в крови. Палец, принадлежавший когда-то Эрику. Я зажмуриваюсь и отворачиваюсь.

— Мне так нравится с тобой играть, Лизбет, ты такая забавная, — Рассел крутит перед моим носом пальцем, а потом убирает его обратно в свой карман. — Ты ведь хотела его убить, верно? Я знаю, что хотела. Я знаю тебя лучше, чем ты думаешь. Ведь ты любишь убивать всех, кто тебе не нравится, верно?

Я вздрагиваю, совершенно не желая верить его словам. Я не убийца. И никогда ею не была.

— Ты и меня пыталась убить, вот только не вышло, — Рассел смотрит на мои руки, словно проверяя, прочно ли завязаны узлы.

— Не правда…

— Правда-правда, — он фыркает, и достаёт из сапога острый нож. Я расширяю глаза, думая, что он мне тоже сейчас что-нибудь отрежет. — Не волнуйся, ты мне нужна живой и здоровой.

На его губах расползается улыбка, а затем парень вскидывает руку и начинает перерезать верёвку. Я буквально чувствую, как нож скользит по ней, вижу, как она разрывается. Ноги подкашиваются, и теперь я уже полностью вишу на руках, однако буквально через пару минут Рассел расправляется с верёвкой, и я падаю. Парень подхватывает меня и ставит на ноги, но я не могу удержать равновесие.

Рассел хватает меня за шкирку и, не церемонясь, тащит к выходу. Мне страшно даже думать, что он собирается делать со мной.

Мы оказываемся в коридоре и подходим к соседней двери — я оглядываюсь, думая, смогу ли попытаться сбежать, но с моими ногами я и шага не смогу сделать. Рассел открывает дверь и затаскивает меня внутрь — это почти такая же комната, как и моя. Мы проходим вглубь и останавливаемся перед стулом, на котором, опустив голову и почти коснувшись подбородком груди, сидит парень. Его руки связаны за спиной — на полу лужа крови.

Это Эрик.

Я отступаю назад и врезаюсь в Рассела.

— Не волнуйся, он живой. Пока, — усмешка. — Поиграем, Лизбет? Сейчас узнаем, насколько ты любишь мстить, — он встаёт вплотную ко мне и снова его руки оказываются поверх моих плеч, но на этот раз в них пистолет, направленный точно в голову блондину. Я пугаюсь и не знаю, куда себя деть. — Ты ведь хочешь, чтобы я выстрелил? Я знаю, что хочешь. Что он тебе сделал? Избил? Издевался? Ты ведь Крыса, девочка моя, и всегда ею будешь. Ты не такая, как они. Ты особенная… И ты не должна позволять кому-то насмехаться над тобой, — он замолкает, а я буквально вижу, как Эрик избивает меня на ринге. Страх сходит на «нет». — Возьми пистолет, — командует Рассел. Я медлю. — Возьми, я сказал!

Я нерешительно поднимаю всё ещё связанные руки и забираю оружие, направляя его на Эрика.

— Стреляй, — шепчет он.

Я медлю, сильнее хватая пистолет.

— Стреляй, — повторяет.

Я прикрываю глаза — руки начинают дрожать.

— Убей его, — чуть громче.

Я чувствую, как бьётся сердце Рассела у меня за спиной, буквально вижу, как горят его глаза в жажде убийства.

— Не могу, — качаю головой.

— Он ничего не почувствует, он же без сознания. Давай, другого шанса не будет, — верещит парень у меня над ухом.

Я облизываю губы, сглатывая. Хочется пить. Чертовски хочется пить.

— Я не смогу, — снова прикрываю глаза.

Я не убийца, я не смогу убить, как бы этого не хотела.

— Убей его! — вскрикивает парень.

— Нет! — пистолет неожиданно выскальзывает из моих ослабевших рук и падает на пол.

Я вздыхаю, чуть ли не скуля от бессилия. Хочется, чтобы этот ад поскорее закончился.