Елена Белова - Ах ты... дракон!

— Эй, вы как? — паршивец-маг, почему-то совершенно переставший бояться драконов, стоял рядышком и ухмылялся во весь рот.

Славка осторожно приподнял голову. Поморщился, вытащил из-под крыла сломанное дерево и уставился на него, как на возможный продзапас. Ясное дело, есть хотелось зверски.

— Нормально, — наконец проговорил он. — За исключением того, что с полетом пролет.

— Что?

— Того. Понятия не имею, как это вообще возможно, поднять такое тело, — он с сомнением осмотрел хвост и спину, — на таких крыльях.

— И как вы теперь полетите в свои горы?

Это он злорадствует, что ли? Ну зараза…

— Ты б не сильно радовался, — я аккуратненько уложил хвост рядом с разговорчивым парнем. — Договорились, что проводим Ритху только до того города, где мы встретились. Она сказала, что оттуда до гор крылом подать. Если мы туда не доберемся, то ты тоже не доберешься, обещаю.

— Да я чего? — сразу пошел в отказ маг. — Я только спросил…

— Так ты сначала вес убери! — тем временем советовала Славке Ритха. — Внутри тела есть такие каверны… пещеры небольшие, как в губке, много. Их надо заполнить воздухом, потом взлетать.

— А как?

Плюх! Скатанный буро-серый, измочаленный и изрядно мокрый уже ком бывших штанов шлепнулся на снег и, естественно, раскрылся. Я устало выругался. Тоже естественно.

Проклятая тряпка будто издевалась.

Она не желала держаться ни между чешуйками, ни на гребне, ни во впадине за крылом. В пасть штаны запихнуть было невозможно — а вдруг пламя все-таки проснется некстати? Тогда моя касса испепелится вместе с этим самодельным кошельком. Блин. Никогда не планировал становиться драконом, но даже если бы в мою голову когда-то стукнула эта бредовая идея, то про что бы я подумал? Правильно, про пещеру сокровищ, про полеты, про отношения с рыцарями… ну, что все про драконов знают. А вот про одну проблему драконьего состояния я бы даже не заподозрил. А именно: где можно хранить бабло. У драконов, как вы понимаете, как-то не сложились отношения с одеждой, а стало быть, и с карманами тоже. А заодно с ремнями, кошельками и прочим.

Вот так вот.

Куда деть нычку? В руках не понесешь, все остальные места я уже перебрал.

— На корону пристрой.

Я повернулся.

— Что?

— На шипы пристрой, эти, на голове, — посоветовал маг. — Хочешь, привяжу? Не пойму только, зачем они тебе? Ты же золото в любом месте добыть можешь.

Я отвернулся. Не так все просто.

Убрать вес у Славки получилось с восьмой попытки. У меня с одиннадцатой. Он взлетел, вон порхает, тренирует крылья. Я до сих пор бьюсь. А завтра уже лететь…

У него получилось золото притянуть — просто так, на пробу, причем влегкую, быстрей, чем у Ритхи. У меня так и не вышло. Иначе не цеплялся бы я так за несчастный десяток монет…

Не понял.

Я что, драконий инвалид?

Я злобно сощурился — быть инвалидом, даже драконьим, у меня не было ни малейшего желания. Хватит, нахлебался уже быть бедным среди богатых и слабым среди амбалов. Достало уже синяки прятать и в статусных играх постоянно уступать право хода соперникам. Им-то новые джинсы от Roberto Cavall купить как нефиг делать — смотался в бутик и купил. Или еще круче — с папой-мамой слетал за бугор и нашопился от души. А мне, чтоб эту пафосную хрень купить, пришлось три недели на одном «Дошираке» сидеть. Очень уж не хотелось, чтоб приятели-партнеры-конкуренты меня в неудачники записали.

А сейчас снова-здорово, да?

Ничего, разберемся еще.

— Так что, прицепить тебе эту тряп… или что это у тебя?

Я представил, как буду смотреться с бывшими штанами на короне. А что, классная идея. Думаю, если меня кто из магов в таком виде узреет, то налетать на города и обниматься с башнями мне не понадобится — в сумасшедшие запишут моментально. И все. Привет, драконоловы, песец котенку… то есть дракону. Самое то для самоубийства. Нет уж, спасибо, тур на тот свет отложим…

— Не надо.

— Ну хочешь, еще куда привяжу? Или сам понесу?

Скажите, пожалуйста, какие тут все заботливые! До зубовного скрежета!

— А ты с чего такой дружелюбный? Передумал ненавидеть драконов?

Я думал — он отвяжется. Мимо. Маг разулыбался мне так, будто торговал машинами, а я притопал, по меньшей мере, за «феррари».

— Вы же мне ничего плохого не сделали, — старательно-убедительно выдавил он. — С чего же я должен вас ненавидеть? И ты, и этот, второй… к сожалению, не знаю его имени…

— Славка, — буркнул я. — А я — Макс. Максим Сергеевич Шелихов.

— О? — улыбка парня слегка потускнела. — А мое — Терхо Этку.

Он чуть подождал, будто я должен был что-то сказать, но я молчал, и он чуть неуверенно продолжил:

— Когда-то наш род тоже имел право на третье имя, но… обстоятельства сложились не в нашу пользу.

Право на третье имя? К местным заморочкам я уже чуток попривык и понял, что имена тут — такой же показатель статуса, как дома тачка и место отдыха. Даже, пожалуй, покруче. Машину, в принципе, можно и купить, если очень уж приспичило (заработать, влезть в долги, на худой конец), а вот дополнительное — это почти как дворянство. Получить трудно, носить почетно, лишиться страшно. От людей уважение. Причем чем имя длиннее, тем почетней. Максимум — пять имен, так как богов в мире всего пять, больше нельзя. У рядовых граждан — одно имя (и прозвище впридачу), у простых ставленных — два, у магов и знати три (и еще у очень богатых — те кандидаты в знать, т. к. успешны), у высшей знати четыре, у Избранного пять, причем пятое дается в момент непосредственно Избрания.

Избранный — это типа местный царь. Или король. Тут, если Эркки на этот раз не соврал, короля реально выбирают. Воспитывают трех наследников одинаково, выбирают из королевской семейки и воспитывают, а там, кто себя к двадцати пяти больше проявит, тот и Избранный. Странно, да? Правда, это опять по словам Эркки… а он то еще трепло. Интересно, где он сейчас? От души надеюсь, что его не пришибло, когда мы удирали из тюрьмы. Посчитаться очень хочется, спасибо сказать за все хорошее. Особенно за тюрьму и бабку с малявкой, которые сейчас неизвестно где.

— Больше того, если б не эта дракониха, мы могли бы стать коллегами! — тем временем разливался вельхо. — И потом, мы все-таки мужчины… мы друг друга лучше поймем, чем этих длинноволосых…

Чего-чего? Я подозрительно глянул на улыбчивого мага. Поймем, значит? Это в каком смысле?

— Даже не надейся.

— Э-э… что?

— В таком смысле — не поймем. Я вообще гомофоб.

— Кто? Ты о чем?

В удивленных глазах светилось непонимание и нетерпение: Терхо явно не улавливал, в чем именно проблема, но надеялся поскорей разобраться с ней и добраться до запланированного навешивания лапши на мои уши. Интересно, а толерантность и все такое тут тоже не в ходу?