Изверин Сергеевич - Чужое тело. Дилогия (СИ)

Еда. Приятного аппетита типа.

Но вот как-то даже не знаю, хочу ли я есть. Не понять. Вроде бы…

Прислушался к себе.

Не хочу. Или все же хочу? Нет, скорее хочу, чем не хочу… А, пошло б оно все. Приятного аппетита.

Схватил чашку, памятуя про вазу для умывания, поглядел на неё со всех сторон, принюхался. Вопросительно посмотрел на мастера Клоту.

— Это утреннее питье, Ваше Высочество. В краях Империи его называют «чай». Пьют горячим.

— Спасибо. — Я принюхался, потом решительно отставил в сторону. Кувшин с пивом куда-то унесли, ну да не беда.

На завтрак подавали жареное со специями мясо, нарезанный тонкими ломтями серый хлеб, легкое вино под чай, какие-то булки-плюшки, судя по всему с маком, варенье в прозрачной чашечке, целый чайник с чаем и так, по мелочи. Какие-то судки, мисочки, тарелочки.

— Это на какую р… рт… — Да что же такое снова, ваты в рот напихали, пока спал! — На сотню, что ли?

— Нет, Ваше Высочество! Это легкий завтрак… Я не силен в этикете, еще раз прошу меня простить…

— Присоединяйтесь. — Широко я повел рукой. — Эй, срднази… Сра… Сре… Сре-д-няя Азия! А ну, еще один стул для достопочтимого мастера! Живее! И еще чашку. Мастер, по-видимому, это варенье…

— Но, Ваше Высочество…

— Давай, хватит ерунду городить. Не люблю завтракать в одиночестве.

Мастер Клоту уселся на предложенный стул. Осторожно взялся за предложенную чашку, налил себе тоже ароматного чаю, пригубил.

Черт, и этот тоже здоровый. Тут что, мир гигантов?

Некоторое время ели молча. Мастер Клоту явно стеснялся, да и я как-то не сразу разобрался в мешанине вилок-ложек. Когда ножом чуть не попал себе по пальцу, сдавленно выругался и принялся есть без изысков, по-американски. Сначала режу еду на куски, а потом кушаю.

Так пошло вроде бы легче.

— Мастер, не стесняйтесь. Пробуем… Кушаем. И рассказываем, потихоньку так.

— О чем, Ваше Величество?

— Как это о чем? — Я проглотил особо большой кусок мяса. Мясо-то нежное, буквально тает во рту, да вот острое… Сразу запивать надо чаем. — О том, где это я.

— В Мраморных палатах, Ваше Высочество. — Осторожно ответил мастер.

— Хорошо. А где это?

— В столице, Ильрони.

— Это Соединенного королевства?

— Да. — Брови мастера взлетели вверх. — Ваше Величество, вы потеряли память?

Я поморщился.

Сцена начинала напоминать дурацкую фантастику, а не бредовый сон.

— Считай что да. Рассказывай, если что-то не ясно, я тебя спрошу, остановлю. Рассказывай.

Королевство это называлось «Соединенное Королевство Ильрони и Альрони», располагалась на континенте. Столица — город Ильрони, город-порт. Из окна видны корабли, ажурные парусники меж длинных просевших крыш складов. Склады черные, а паруса белые-белые, как пух.

Еще виден форт, закрывающий бухту. Стены конусом поднимаются наверх, подпираемые круглыми башнями с плоскими площадками наверху. Там что-то стоит, какие-то сооружения. Не то пушки, не то еще катапульты. Хотя какой смысл в катапультах, весь залив они все равно не пробивают.

Между окном и портом вниз спускается город. Крыши домиков протискиваются через сплошные заросли зеленых крон, деревья и лоза сплелись в один сплошной зеленый ковер, лишь изредка прорезаемый светло-серыми дорогами. Между городом и портом виден гребень стены, на которой вспыхивают на утреннем солнце шлемы стражников. Далеко отсюда, километра два, не меньше.

Пахнет хвоей и еще чем-то морским. На небе легкие кучерявые облачка, в мою сторону дует ветерок.

Не очень тут жарко. Терпимо. Жить можно. Особенно когда стоишь с глиняной кружкой, полной ароматного чаю, цепляешь ее через полотенце и глядишь с высоты неясно какого этажа на море.

Соединенное Королевство — Монархия. Не знаю, какая именно. Абсолютная, конституционная, консервационная или еще там какая. Правит король. Есть разные там графья, бароны и даже герцоги, но тех всего три штуки. Благородные рыцари разъезжают по дорогам на вороных конях и рубят головы за справедливость. Крестьяне трудолюбиво пашут и стога сгребают. Купцы богаты, горожане не бунтуют. Соседи тоже не хулиганят.

А уж так, чтобы в метро у сонных кошелек вытаскивали, так то и вообще нету. Ну… Бывает, конечно. На центральной площади даже колода специальная для того есть, мастер Клоту один раз был вызван, чтобы оказать помощь застигнутому за кражей карманнику, прижечь руку, чтобы кровью не истек.

Ну и конечно, я наследник престола. Будущий король, если повезет. Лет пять назад уснул, но не проснулся. Сначала просто за уши щипали, потом по щекам били, потом прибегли к более радикальным методам. До сих пор у меня на запястье шрам, как от сильного ожога.

Не просыпался, так и спал.

Тогда кинулись по докторам. Придворную свору медикусов сгоряча казнили либо разогнали, стали приглашать со стороны. Ну, и так никто ничего не мог сделать. Потихоньку доктора отказывались, раз за разом. В конце концов нашелся мастер Клоту, непризнанный гений. Выписали издалека его, добирался он тоже долго. За океаном жили давние родственники королевы, помогли уговорить.

Доктор приехал, и вот уже год тут обретался. Что только ни делал, все без толку. И вот решил попробовать какой-то магический артефакт. И попробовал. В чем пробования заключались, я не очень понял. Мастер Клоту при этом срывался на какие-то бормотания в нос, перемежаемые блеском глаз и жестикуляцией.

Ну, не понял я.

Да и до того ли, когда такой сон прекрасный снится?

— Вы практически сразу начали двигаться, Ваше Высочество. — Забыв про стынущий чай, приплясывал мастер Клоту. — Теперь-то все узнают, что я был прав! И даже в академии врачевания теперь все узнают, что прав-то был, оказывается, я, а не тот напыщенный индюк!

— Мастер, — обернулся я к нему. — А у вас что, все такие высокие?

— Какие высокие? — Поднял бровь мастер.

— Ну… Я рядом с вами кажусь довольно маленького роста…

— Маленького? — Брови мастера поползли вверх. — Ничего удивительного, Ваше Высочество! Вам же еще 13 зим минуло на той неделе!

— Сколько? — Я посмотрел на свои руки. Руки как руки, ничего странного нет… Ногти подстрижены, ладони мягкие, а вот набивки-то нету на костяшках, результат моих полугодовых трудов!

— Мастер, а у вас тут где зеркало?

— Вот там… — Показал рукой мастер. Услужливо помог мне отбросить портьеру, встал сбоку.

В большом, на всю стену, зеркале, на меня посмотрел парнишка. Молодой совсем, лет тринадцати я б ему не дал, меньше. Очень исхудавший, с удивительно знакомыми мне чертами лица, только много более острыми. На голове топорщился черный ежик волос, непонятного цвета глаза выделялись на лице, как озера.

Опа. Да я же ребенок.

Закрыл глаза, чтобы проморгаться.