Андрей Кокоулин - Северный Удел

— Мы не знали, от кого защищаться, — сказал я. — Ты зря не сообщил ему про кэхе.

— Бастель, у меня и текста-то не осталось! Я поздно вспомнил и о кэхе, и о том, что с ней можно сотворить. Я ведь, честно говоря, думал лишь про месть, а не про то, что кому-то захочется кровью оживить Бога!

— Увы, захотелось. Знаешь, кто это?

Отец ссутулился.

— Знаю. Он проезжал здесь раза четыре.

— А его кровник?

— Вчера. Там много «пустых». Они должны вот-вот разобрать заваленный вход.

— Значит, мне нужно к склепу, — сказал я, приподнимаясь.

— Одному?

— А больше некому.

— Ты уверен? — опасливо поинтересовался отец.

— Не в этом дело, — сказал я, кое-как натягивая мундир.

Не в этом. Даже если мы все поголовно предатели, подумалось мне, дело в том, что эта Твердь и Основа, и что-то там еще тоже хочет прийти через кровь. И ее будущее пришествие уже с лихвой оплачено моими друзьями и недругами, доктором Репшиным, Костой Ярданниковым, Тимаковым, безымянными крестьянами и солдатами.

Хочу ли я такого Бога? Такую новизну?

Не хочу, решил я. И веселая злость разгорелась во мне. Бастель, ты еще не умер. За тысячи лет Сонгинкхан не сумел возродиться ни разу. Какие бы тексты ни были писаны, кто бы ни ходил в провозвестниках — ни разу. Значит, у него и сейчас ни одного шанса нет.

— Как мне добраться?

— Лучше по реке, — сказал отец. — Здесь спуск в воду и лодка. Если постараться, можно добраться за час. Вниз по течению идешь до Белого Камня, он издалека виден, пристаешь к левому берегу и пятьсот шагов на запад.

Я закрыл глаза.

Ох и посмотрю я на их перекошенные рожи! Кто я? Что я? Запасной вариант. С ходу, с той злополучной дуэли переигранный план. Должен ли я был выжить? Терст мне этого не сказал. Но между слов многое подразумевалось. Ты, Бастель, приманка. А там как повезет.

Наверное, я хорошо отработал. Так хорошо, что почти не осталось никого, кто бы это оценил. Осталось сделать совсем немногое. Доплыть и убить. Что потом? Наверное, Ассамея. Тянут меня пески. Вроде жара, вроде плевок на солнце испаряется, а вспоминаю с щемящим чувством. В прошлое, видимо, хочется вернуться. Где все были живы.

А тем, кто остался в Тайной, наверняка будут подчищать память. Все-таки уже многолетняя традиция. Оно и правильно.

Интересно, примет меня Гиль-Деттар?

Я почувствовал тепло у лица и открыл глаза. Оказалось, отец очень близко поднес свечу.

— Как ты?

Я пожал плечами.

— Скажи, зачем поднимать Бога?

— Тщеславие. Или чувство справедливости. Или желание исправить, — сказал отец. — Но мы не предатели! Запомни! Мы не Младшие, мы уже люди.

— Да, но мы всегда кого-нибудь предаем.

Мы помолчали.

— Мой пистолет?

— Вот, — отец вложил мне «Гром заката» в ладонь. — Подобрал в вереске.

— Хорошо.

С оружием мне было спокойнее.

— Ты потерял много крови, — сказал отец.

— Я знаю, — произнес я, представляя уже, что он сейчас спросит.

Отец посмотрел на меня печальными глазами.

— Я вижу, я слабо, но вижу рисунок… Ты ведь не мой сын?

Застрял в нижней точке, точке ожидания острый кадык.

Я сжал дрожащие пальцы Аски Кольваро.

— Нет.

Новый выстрел слышится глухим коротким рыком.

Мне хочется посмотреть, кто это стреляет через подушку, но я не могу согнать с глаз противную пелену.

Перьев будет много, думается мне.

— Бастель!

Хлопок по щеке приводит меня в чувство. Пелена спадает, и лицо моего друга Игоря Баневина, освещенное факелом, надвигается сверху. Губы его складываются и растягиваются, но кроме окрика я так ничего больше и не могу услышать. Кажется, он говорит: «Очнись! Не закрывай глаза!». Во всяком случае я бы говорил то же самое. Никаких сюсюканий, когда ты при смерти. А я при смерти, я знаю. Кровь не слушается.

Голову мою поворачивают, и я вижу уже Терста.

Радость почему-то течет горлом, горячая, выплескивающаяся красным фонтанчиком. Не слышать начальство — это уж совсем никуда, не профессионально, поэтому я напрягаюсь из последних сил.

— Игорь, — Огюм Терст зол и растерян, — Игорь, я же просил тебя приглядывать!

Это не мне, это Баневину.

Баневин оправдывается. Он был рядом. Он только чуть-чуть не успел.

— Он сейчас умрет, — говорит Терст. Глаза его щурятся. Я вижу, как жилки его крови пытаются перехватить свободный исход моей.

Не удалась дуэль, думаю я.

Под ногой у Терста что-то хрупает, но никто, кроме меня, не обращает на это внимания. Да и я не уверен, что это сторонний звук. Вполне возможно, что хрупает во мне. Только упорно кажется, что перед тем, как исчезнуть с обрыва, Эррано Жапуга что-то стеклянное держал-таки в руке. Или не держал? Тяжело вспомнить.

— Что ж вы, Бастель!

Это уже мне.

Терст чуть не плачет. Света прибавляется. Кто-то еще, усатый, в мохнатой шапке, маячит в отдалении. Или это не шапка, а копна волос?

— Дыши! — хватает меня за грудки Терст. — Сучий ты сын, дыши!

Я пытаюсь. Все-таки приказ.

— Игорь! — орет Терст. — Давай его в домик при казарме. Живо!

Меня поднимают, и все трясется. Трясется небо, усеянное скачущими звездами, трясутся и шелестят акации, в падучей колотятся окна проносящегося мимо длинного караванного дома.

Жизнь уходит из меня.

Я то пропадаю, то появляюсь, и, очнувшись в очередной раз, удивляюсь желтому потолку. Я лежу на полу, кто-то дергает из-под меня остатки рубашки.

— Ложись! — командует Терст.

Рядом со мной устраивается Баневин.

— Вскрывай правую руку!

— Ему? — спрашивает Игорь.

— Себе! — Терст страшен, он вращает глазами, щека у него в крови. В моей крови. — Единственное, что можно сделать, это перенос. Слышишь, Игорь?

— Слышу.

— Ты умрешь, — вдруг совершенно ледяным тоном говорит Терст. — Ты умрешь для всех. Ты станешь Бастелем Кольваро. Ты чуть повыше его, но все остальное… Все остальное изменит кровь. Я сейчас подрежу здесь… и здесь…

Тьма. Свет.

— Самое важное, — шепчет Терст, — терпи. Будет больно. Я сейчас жилками заставлю кровь Кольваро течь в тебя. Она даст тебе и память его, и знания. Вылепит заново лицо. С эмоциями будет похуже. Но это не страшно. Бастель Кольваро будет жив, а значит, сломаются планы тех, кто хотел бы видеть его мертвым. И у меня будет время, у нас будет время… Понимаешь? Если слышишь, кивни.

Я киваю.

Или не я? Не ясно, кто я. Игорь Баневин? Бастель Кольваро? Оба вместе? Некий экспериментальный гомункулюс?

Боль сжимает сердце.

Красную пелену перед глазами пронзают тонкие арки жилок, по которым струится кровь. От меня ко мне.

Холод стекает с правой руки.

— Терпи!

Я. Я… Я — Бастель Кольваро.

В длинную, узкую тьму я пополз один.

— Благодати тебе… Бастель, — выкрикнул отец.