Мойра Янг - Мятежное сердце

Не бойся. Отпусти себя…

Что-то обхватывает мое запястье. Чья-то рука. Сильная. Нет. Не надо. Пробую освободиться.

Не получается. Держат крепко.

Вверх.

Вверх.

Прочь из темноты.

Прохладный воздух касается лица.

Кашляю.

Дышу.

— Нет! — Я начинаю вырываться. — Не трогай меня!

— Тише! — Чья-то рука поддерживает меня под подбородок. Тянет к берегу. Меня вытаскивают из воды. Укладывают на бок на каменистом берегу.

— Нерон, — говорю я.

Ветерок от движения. Всплеск.

Я переворачиваюсь на спину и открываю глаза. Вверху ночное небо. Я лежу на берегу пруда. Надо мной ревет водопад.

Нерон. Его сбил ястреб. С трудом встаю на колени. Нерон!

Кто-то плывет ко мне. Гребет одной рукой. В другой держит над водой Нерона. Подплывает к берегу. И я вижу, кто это.

У меня на миг останавливается сердце.

Это Демало.

Демало. Указующий путь. Хозяин Нового Эдема. Наверное, мне снится. Это не может быть наяву.

Он вылезает из пруда. Тяжело дышит, грудь ходит ходуном. Брызги долетают до меня. Холодные. Никакой не сон. Все на самом деле.

— Он жив, — говорит Демало. — Ранен только.

— Дай сюда! — Бережно держу Нерона в руках. Трудно дышать. — Нерон! — зову я.

Ворон открывает блестящий глаз. Чуть слышно каркает.

— Он весь в крови, — говорю я. — Он ранен, его надо полечить.

— У меня здесь лагерь, совсем рядом, — отвечает Демало. — Идти можешь?

— Да.

Я уже встаю. Быстро осматриваю Нерона. Кровь на грудке и на голове.

— Когда я увидел, что это ты, глазам своим не поверил, — произносит Демало.

Я на него почти не смотрю.

— Пожалуйста, скорее, — говорю я.

— Сюда, идем. — Демало ведет меня куда-то в сторону от водопада. Смотрит в небо и пронзительно свистит. — Это был мой ястреб, Кулан, — объясняет он. — Я тренировал с ним ночной полет. Не ждал гостей. Я сожалею.

Иду за ним. Сердце частит. Я кашляю. Волосы и одежда отяжелели от воды. В сапогах хлюпает. Демало босой. Белая рубаха и штаны светятся в темноте. С него тоже ручьями льет. Раньше он связывал длинные черные волосы в хвост. Сейчас они острижены по воротник.

Тропинка неровная. Я спотыкаюсь, и Нерон жалобно каркает.

— Далеко еще? — спрашиваю я.

— Уже пришли, — отвечает Демало.

Простая палатка среди деревьев. И никого вокруг.

— Где твои люди? — спрашиваю.

— Я один, — отвечает он. — Это мое убежище. Тебе ничто не грозит.

Я стою в нерешительности. Он приподнимает входной клапан.

— Ворон ранен, — напоминает Демало.

Я вхожу за ним в палатку.

Слышу, как он чем-то шуршит. Смутно вижу силуэт в темноте. Стукает кремень, и палатку заливает мягкий свет.

Демало ставит фонарь на стол.

— Давай его сюда, — командует он.

Палатка и внутри такая же простая, как снаружи. Только-только можно выпрямиться. Узкая койка, походная печка, стол, стул, деревянный сундук. Какие-то книги. Одному в самый раз, вдвоем тесновато.

Демало наливает в миску чистой воды. Достает из сундука одеяло и жестяную коробку. Движется бесшумно. Плавно и неторопливо, а получается почему-то очень быстро.

— Сядь, — велит он. Набрасывает одеяло мне на плечи. Я сажусь на стул, баюкаю Нерона на руках. Демало открывает коробку и начинает вынимать из нее разные снадобья. Наливает в воду какую-то настойку, обмакивает чистую тряпочку. — Так, сейчас посмотрим. Поднеси его поближе к свету. — Голос у Демало низкий, теплый. Раньше я его всего пару раз слышала — в камере, в Городе Надежды. И всегда он меня пугал. До мороза по коже. А сейчас все иначе. Как будто совсем другой человек. Или я не та, какой была.

— Я сама, — говорю я.

— Ты не в том состоянии, — отвечает Демало. Бережно смывает кровь с головы Нерона.

Только когда становится видно ранку, я перевожу дух.

— Просто царапина, — говорю.

Демало смазывает воронью голову мазью из журавельника.

— Меня больше беспокоит вторая рана, — произносит он. Осторожно очищает грудку. — Тихо, тихо, ты молодец, Нерон. — Вода в миске краснеет. — Наконец мы можем рассмотреть повреждения. Плоть разодрана. К счастью, сердце не задето. Рана неглубокая, — говорит Демало. — Видимо, Кулан лишь слегка задел его когтем. Крылья не повреждены, насколько я могу судить. Он быстро поправится.

— Ох! — Я не то всхлипываю, не то смеюсь. Целую Нерона в макушку. — Слышал? Ты скоро поправишься!

— Нужно наложить пару швов, — говорит Демало. — Он вытерпит?

— Вытерпит! — отвечаю. — А вот насчет меня — трудно сказать. Не выношу, когда иголки в тело втыкают. Могу и в обморок грохнуться.

Демало улыбается. Улыбка настоящая, искренняя. Никогда раньше такой у него не видела. В уголках глаз появляются веселые морщинки, зубы блестят, ровные, белые.

— Смешно, — говорит он.

Берет тонкую костяную иглу. Протирает каким-то раствором.

— Смешно? — повторяю я.

Он продевает жилку в крошечное ушко.

— Я видел тебя в бою, — говорит. — Мужества тебе не занимать.

— Что поделаешь, — отвечаю я. — У каждого свои слабости.

Быстрый взгляд в мою сторону.

— А как ты считаешь, должны ли мы учиться побеждать свои слабости?

Предал. Обманул.

— Да, — говорю я. Нерон хрипло каркает. — Он правда поправится? — спрашиваю я.

— Обещаю, — отвечает Демало. — Держи его крепче, чтобы не дернулся.

Демало медленно протягивает руку к Нерону. Ворон трепыхается, старается клюнуть. Защищается. Я успокаиваю его, придерживаю клюв. Демало начинает шить. Нерон жалобно пищит, рвется из рук. У меня слезы на глазах.

— Ему больно! — кричу я.

— Прости, но иначе нельзя, — отвечает Демало. — Держи его.

— Пожалуйста, побыстрей!

— Ты могучий воин, Нерон, — говорит Демало. — Ворон с душой орла.

Движения у Демало точные, уверенные.

— Один шов наложен, — говорит он. — Еще один остался.

— Умница мой, — шепчу я Нерону. — Такой храбрый.

Ворон только коротко попискивает. Совсем как когда я нашла его на земле. Он выпал из гнезда, а его ма нигде не было видно. Я сама плачу. Не могу вынести, что ему больно. Хуже, чем когда самой.

— Ну вот, готово, — говорит Демало. — Следи, чтобы он не повредил швы.

Я сажаю Нерона к себе на колени. Смазываю рану мазью.

— Как ты, друг мой? — Демало садится передо мной на корточки. Протягивает палец, погладить вороньи перья. Нерон делает выпад клювом. — Наверное, я это заслужил, — говорит Демало.

С короткими волосами он выглядит совсем по-другому. А волосы все еще мокрые. Растрепанные. От Демало пахнет чем-то зеленым и свежим. Он забирает у меня баночку, зачерпывает мазь пальцем, и я не успеваю опомниться, как он уже аккуратно смазывает мне ссадину на виске.

А я ему позволяю. Почему-то. Смотрю прямо перед собой, замерев. Почти не дышу.