Виталий Зыков - Праймлорд, или Хозяин Одинокой Башни

— Мой лорд, у меня просьба, — перебил он Лиграна. В горле пересохло от чего речь получалась невнятной и нечёткой, но лорд его понял.

— Какая?

— Боюсь, не протяну я долго… А узнать, ради чего всё это затевалось, хочется… — сказал Марик с кривоватой усмешкой и замолчал, предлагая лорду самому додумать окончание фразы.

О чём идёт речь, во всех смыслах, Лигран понял почти сразу. И за что Лерой был ему особо благодарен, не стал говорить что-нибудь вроде «Да ты держись! Всё будет в порядке! Мы ещё повоюем!». Командир окинул его взглядом, дёрнул щекой и с мрачным видом выдал:

— Узнаешь. Если всё именно так, как кричал один ныне дохлый докт, то обязательно узнаешь…

Он говорил что-то ещё, но сознание Марика снова начало уплывать. Не так, чтобы совсем до обморока, но всё вокруг подёрнулось какой-то серой дымкой, затянуло хмарью, а звуки и вовсе стали доноситься словно через закалённое в прайме доктское стекло. Никак не получалось разобрать, где кончается явь и начинается бред.

Вроде бы лорд кликнул солдат, которые подняли Лероя и затем куда-то его потащили. Мимо сваленных в кучу убитых «железячников», мёртвых останков доктского автомата, земляных стен и полотняных палаток. Всё бы ничего, но картинки вражеского лагеря перемежались видениями пляшущей чуди; сначала яростно скандалящей, а затем, наоборот, соблазнительно улыбающейся Сильвары; почему-то сурово хмурящегося капрала Тротта и розового, в фиолетовых пятнах, горыныча. Марик мечтал о фигурке последнего всё детство, но так её и не получил. И теперь на тебе, всплыло из подсознания…

Ясность мыслей вернулась резко, когда его положили перед входом в древнее убежище. Болезненные вялость и слабость сменились какой-то горячечной жаждой деятельности. Словно по волшебству. И именно это преображение больше всего пугало.

— Командир, да тебя никак траванули чем-то, — озвучил общее мнение один из лучников. — Уж больно признаки характерные…

Однако Лерой лишь отмахнулся. С помощью солдат поднялся на ноги и, тяжело переступая, приблизился к входу. Сейчас всё его внимание было сконцентрировано на огромной металлической двери и замершем перед ней Железном Песке. Остальные потянулись следом…

Наверное, подсознательно он ждал чего-то величественного и красивого. Чего-нибудь эдакого, от чего захватило бы дух и защемило сердце. Не зря ведь столько всего из-за этого места произошло. Докты едва ли не второй фронт открыли, Наставник лорда Лиграна воду мутит, бандиты суетятся, какие-то непонятные Герои появляются… Имея такую предысторию, нельзя просто подойти к створке, потянуть за ручку и войти внутрь. Нельзя!

Видимо, что-то подобное крутилось и в голове у лорда Лиграна. Потому как, немного постояв перед входом, он сначала с хмурым видом оглянулся на столпившихся поодаль солдат и лишь затем с каким-то торжественным видом шагнул почти к самой двери.

И ничего не случилось. Не прогремел гром, не вздулась пузырём закалённая сталь, не треснула скала. Не произошло ровным счётом ни-че-го! Более того, когда Железный Песок попробовал повернуть небольшое колесо запора, оно даже не шелохнулось. Словно так и надо.

Неизвестно, что в тот момент почувствовал лорд Лигран, а Марик ощутил лишь горечь и обиду. Столько жертв и ради чего — возможности постоять у порога?! Древо, да и с чего они вообще взяли, что преуспеют там, где потерпели неудачу докты со всеми их мёртвыми железяками?! Вот ведь дерьмо-о…

Наверное, Марик бы ещё долго посылал проклятья злодейке судьбе, если бы у его лорда не закончилось терпение и он не сорвался.

— Клянусь спиралью Тотоола, я всё равно попаду внутрь! — рявкнул Лигран и врезал кулаком по бронированной двери. Хорошо так врезал, от души. Руку аж в кровь разбил. — Открывайся, тварь!

За спиной тут же зашушукались. Кто-то — Лерой не понял кто — даже позволил себе прошептать едкий комментарий, как створка вдруг дрогнула и с едва слышным скрипом отъехала куда-то внутрь.

Долбаный проход всё-таки открылся.

— Кровь и желание войти внутрь, всего лишь проклятая кровь и проклятое желание! Так просто… — донёсся до Марика раздосадованный голос лорда. — Проклятье, почему я сразу не догадался?!

Железный Песок с рычанием рубанул воздух пострадавшим кулаком и, шепча ругательства, скрылся в тёмном зеве убежища. Об остальных он словно забыл.

— А вы чего встали?! Давай за ним! — прохрипел Марик, вновь оживая, и заковылял следом за лордом.

Через минуту он был внутри.

И первым, что Марик почувствовал, переступив порог, был прайм. Воздух оказался им буквально насыщен, словно они не находились в тайном убежище адорнийского лорда, а неведомым образом перенеслись в Праймзону. Или забрели в окрестности сильного источника — гораздо более мощного, чем тот, что располагался в Одинокой Башне.

Марик покачал головой. Интересно, как докты с их неприятием даруемых праймом изменений планировали исследовать местные красоты? В броне и дыхательных масках? Извращенцы!

Мимоходом подивившись громоздкому, ещё докатастрофной работы, запорному механизму у входной двери, Марик в сопровождении бойцов двинулся по тёмному коридору внутрь убежища, мысленно прикидывая, что делать, если тайное укрытие Лучаня окажется циклопических размеров. На продолжительные поиски его сил не хватит, и вполне вероятен сценарий, при котором он попросту упадёт обессиленным.

Однако опасался Лерой зря. Долго бродить по закоулкам не понадобилось: Железный Песок обнаружился в большом овальном зале в конце коридора. В отличие от входа, стены здесь были отделаны мраморной плиткой — сейчас, правда, потрескавшейся и местами отколовшейся, — потолок и пол украшали замысловатые мозаики с растительным орнаментом. Теперь уже не узнать, какие цели преследовали строители старой империи, создавая это убежище, однако даже на адорнийский взгляд его отделка выглядела вполне пристойно. Конечно, без присущего современным мастерам изящества, но всё равно неплохо. По крайней мере, нигде нет так любимых доктами изображений со сложными громоздкими механизмами и прочими нелепостями.

Лорд Лигран стоял у дальней стены, где располагались многочисленные стеллажи и столы, заваленные стопками бумаг, свитками и книгами. Настоящий рай для библиофила. Впрочем, хозяина Одинокой Башни интересовали не записи. Он застыл перед стоящей особняком стойкой с несколькими десятками каменных скрижалей, на каждой из которых оранжевым огнём горели выбитые знаки. Не зелёным, жёлтым, синим или фиолетовым, а именно оранжевым!

А чуть ниже аккуратные надписи.

— «Гнев мёртвых», «Дух смерти», «Жатва», — прочитал Марик вслух, жутко напрягаясь. Почему-то, когда он вглядывался в текст, перед глазами всё начинало плыть. — Что это, мой лорд?