Friyana - По другую сторону тепла

Подойти к сидящему в кресле напротив Гермионы Снейпу, отметить устало сомкнутые губы и до автоматизма отточенную годами выживания собранность профессора. На миг внезапно, с предельной ясностью позавидовать самому себе — тому, что сидел здесь всего месяц назад, после удачно пропущенного выпускного вечера, глядя, как нежные, тонкие руки Драко касаются разрезанной осколками лопнувшего бокала ладони. Тому, что знал даже в тот момент в глубине души — сейчас весь этот ужас закончится, Снейп уйдет рано или поздно, а вы оба — останетесь. Вдвоем. Вместе. Мерлин, почему ты тогда не кричал во весь голос от счастья?! Почему ты молчал, хмурясь и думая о том, что совершенно, абсолютно не касалось вас двоих — вместо того, чтобы обнимать Драко, целовать его руки, откровенно, не прячась, наслаждаться каждой секундой, что вы были вместе?

Ты был идиотом, теряя столько времени на чепуху. Что ж, теперь у тебя будет просто масса времени. Завались. Ты подавишься им, Гарри Поттер, но даже это уже ничего не изменит. Приготовься — этот мертвый, зловещий дом, этот усталый человек, сидящий перед тобой в кресле, эта чужая тебе девушка с тревогой в глазах и глупыми идеалами — вот и все, чем ты теперь будешь довольствоваться, кусая губы и захлебываясь от отчаянного, давящего ощущения собственной беспомощности, невозможности что-то исправить.

Засыпая в пустой постели, стискивая подушку, из которой слишком быстро выветрится знакомый запах, ты будешь помнить — каждую минуту, каждый удар сердца — что ты и только ты виновен в том, что потерял его. Так было всегда, и так и останется до самой твоей смерти. Разве ты способен хоть что-то удержать? И удержаться от идиотских ошибок, разрушающих все хорошее, чего ты мог бы быть достоин, если бы не был Гарри Поттером?

Ты будешь стискивать в ладони теплый, знакомый амулет, и думать о том, какие глаза были бы у Малфоя, если бы он подарил его тебе сам. Какие слова он мог бы при этом сказать. Какой была бы его улыбка, когда он целовал бы тебя после этого. Думать, разрываясь на части от беспросветного, тоскливого, серого, пугающего и бесконечного одиночества.

Не нравится перспектива? Что ж, вперед, Гарри Поттер, Мальчик-Который-Выжил-Чтобы-Все-Вокруг-Умерли-Вместо-Него. Надо всего лишь набрать в грудь побольше воздуха, открыть рот — и, не задумываясь, на одном выдохе, сказать, глядя прямо в черные глаза Северуса:

— Я знаю, как убить Волан-де-Морта.

* * *

Драко пришел в себя от обрушившегося на него удара. Точнее, от серии ударов — если ощущения тела все еще не обманывали, то оно взрывалось болью после каждого пинка. И еще — кажется, он уже не лежал на топчане в углу камеры, а валялся, разметавшись, на полу.

— Твою мать! — орал Симус, вкладывая всю свою нечеловеческую ярость в каждый удар. — Ты заплатишь за это! Чертов ублюдок!

Влажный хруст ребер на мгновение отрезвил Финнигана, и он, тяжело дыша, привалился к стене, беспомощно вцепившись в волосы. Какая-то часть Драко отстраненно подумала, что, возможно, Симус сейчас расплачется от бессилия. И что ему было бы даже жаль собрата по клану, если бы он еще был способен чувствовать жалость. Чувствовать хоть что-то.

— Ненавижу… — с горечью выдохнул Финниган, запрокидывая голову и дрожа от отчаянной злости.

Драко молчал, глядя перед собой пустыми, ничего не выражающими глазами. Треснувшее ребро посылало по телу волны боли, невыразимо ныла челюсть, и совершенно не получалось вздохнуть, чтобы не захлебнуться от мучительного, как пытка, дерганья в боку. Мысль о том, чтобы пошевелиться, вызывала немедленное желание закрыть глаза и умереть. Оставить все, как есть. Потому что — то, что есть здесь, в этом мире, Драко больше не интересовало. Абсолютно.

Он хотел бы продлить то мгновение, когда перед глазами стояло хмурое, сосредоточенное лицо Гарри. Остановиться и застыть — и еще надеяться, верить, что они выберутся из всей этой каши. Остаться в том коротком моменте, когда еще было хоть что-то. А во что Малфою верить теперь, когда он все видел сам?

Видеть — это чушь, от которой ничего не стоило отмахнуться, и Драко это понимал. Сейчас он почти жалел о том, что перестал быть человеком — в этом случае он мог бы позволить себе закрыть глаза на невесть откуда взявшееся видение и продолжать верить в то, что Гарри жив, что с ним все в порядке. Люди могут позволять себе подобные глупости. Стихийные маги лишены этой сладкой возможности — обманывать себя, чтобы выжить и не сойти с ума. Теоретически предполагается, что у них нет души, и потому душевная боль — не то, что им когда-либо приходится испытывать.

Так почему тогда?..

Поттера больше нет — это знание впивалось в кожу тысячами осколков, на которые разлетелось то, что заменяло Малфою душу. Об этом кричало и тело, и сознание, и что-то еще, что позволяло чувствовать Гарри даже на таком расстоянии. Чувствовать, что он — есть, пусть не слыша, где он и что с ним происходит. Контраст ощущений был слишком велик, чтобы оставить Драко хоть малейшую лазейку, позволяющую провалиться в спасительный самообман. Поттера больше нет.

Словно вырвали клещами огромный кусок, словно лишили и рук, и ног, и зрения, и слуха, и осязания, оставив лишь ненужную возможность говорить. Словно раскололи напополам сердце, и оно истекает кровью, и некому прижать ладошку, закрыв зияющую дыру, из которой толчками, пульсируя, уходит жизнь. Словно выдыхаешься, сдуваешься, как воздушный шарик, превращаясь в мягкую, бесполезную оболочку, снова становясь тем, что и есть твоя суть. Так странно и глупо, что суть — в оболочке, а ценность — в наполняющем ее воздухе! Убери целостность, проковыряй дырочку — и шарик станет ничем, хламом, достойным быть выброшенным на помойку.

Драко со всей определенностью чувствовал себя хламом. Более того — в данный момент о помойке он почти мечтал. Перестать ощущать, как тебя теребят чужие руки, перестать осознавать, как они выдирают тебя друг у друга, перестать захлебываться от беспомощной невозможности донести, докричаться до них, вдолбить им — ты всего лишь оболочка. А им нужен — воздух в тебе. Как нелепо…

— Что могло с ним случиться? — вдруг заорал наклонившийся к самому лицу Драко Финниган, хватая его за плечи и встряхивая. — Его никто не должен был трогать! Никто — пока я не получу вашу силу! Во что, черт побери, он мог умудриться влезть?!

Драко молчал, глядя куда-то сквозь пылающее яростью лицо Симуса. Ему было бы интересно, во что именно умудрился влезть Гарри, если бы он мог сейчас испытывать интерес хоть к чему-нибудь. Если бы мог чувствовать вообще — что-то, кроме желания закрыть глаза и перестать дышать. И какая разница, как именно умер тот, кого ты любишь, если с его смертью для тебя закончилось все? Для человека, наверное, была бы. А стихийный маг, способный видеть истину, не станет убеждать себя, что эта информация важна и имеет ценность. Он понимает, что важно только одно — что делать дальше. Как жить, если то, что превращало в жизнь твое существование, исчезло?