Владимир Лосев - Месть Демона

Постараюсь сделать так, чтобы меня никто не заметил, залягу где-нибудь…

— Иди, конечно, если хочется, — покивал

Роман. — Только аккуратнее, двор котельной просматривается с верхних этажей здания управления. Не то, чтобы меня будут ругать, но бывает и Перо там находится, комбинат-то под ними…

— Учту, — я подошел к двери, открыл ее и выглянул. Во дворе начинался солнечный день, хоть на горизонте и чернели небольшие дождевые тучки. В котельной царил полумрак, поэтому глаза у меня от яркого света закрылись сами собой.

Подождав пару минут, я их снова открыл. Погода замечательная, самое время для смерти. Листья желтеют, и от них идет такой сладостный характерный запах гниения и умирания, что даже запах угольной пыли не перебивает. Впрочем, что такое уголь? Это не что иное, как умершие когда-то деревья…

Я прошелся по двору, разглядывая угольные кучи и высокий бетонный забор. Больше здесь ничего не было, если не считать, заасфальтированную дорожку, ведущую к массивным железным воротам. В них была встроена калитка, закрытая на электрический замок.

Прошел, сел под деревом на сколоченную кем-то из кочегаров скамейку со столом. Прислонился спиной к стволу и закрыл глаза, чтобы не слепило солнце, поднимающееся над горизонтом. По внутренним ощущениям, было утро, примерно часов девять, полдесятого. Обычно в это время я возвращался я с работы из детского сада…

…Да, прошлое никогда не возвращается. Я жил и был счастлив, только не знал об этом. Теперь знаю. Только так и происходит, осознаешь всю ценность того, что потерял, когда понимаешь, что больше такое никогда не повторится.

А ко мне все это имеет непосредственное отношение. В большой войне одиночки не выживают. Будущего у меня нет, есть только прошлое, которое исчезает на моих глазах. Я дышу воздухом, смотрю на угольные кучи, и это последнее, что увижу в своей жизни…

Я даже выругался. Откуда во мне появилось это чувство обреченности и быстро приближающейся смерти? Что случилось, или происходит прямо сейчас? Я внимательно осмотрел забор, одновременно напряженно прислушиваясь. Определенно, до моих ушей донесся чуть слышный звук, звяканье, возможно, передергивание затвора автомата…

Я повернулся и заметил чьи-то руки, цепляющиеся за забор, и с грустью подумал о том, что предчувствие меня не обмануло. Не будет же милая девушка лезть через забор, чтобы принести мне молока?

Да и рука была мужской, с татуировкой на пальцах.

Я вытащил бутылочку и выпил ее до дна, грустно усмехаясь. Вот и все что может заяц, которого загнали в угол — позвать тигра…

В животе потеплело. Я продолжал разглядывать забор и пальцы.

Вслед за руками появилось лицо мужчины, увидев меня, некоторое время сосредоточено и мрачно рассматривал мое лицо, потом радостно закричал:

— Он здесь! Ломайте дверь!!!

Интересно, когда все закончиться и самое главное чем? Я усмехнулся, увидел ствол автомата, направленный на меня.

С первого раза не попали, очередь прошла рядом, дырявя доски стола. «…Кому-то из кочегаров придется делать новый. Вряд ли это будет Роман, раз они сюда пришли, их много, и стреляют сразу без предупреждения, это не милиция…

А если не милиция, то они и его в живых не оставят, им свидетели не нужны…»

Раздалась еще одна очередь, но мое сознание уже подернулось дымкой, я уходил, оставляя тело другому…

…Хороший воин, даже умирая, помнит о своем долге. Известны случаи, когда смертельно раненый боец продолжал держаться на ногах и разить врагов, и упал только после того, как ему отсекли голову. Но голова живет и после того, как тебя уже больше нет. Воину могут отрубить голову, но это еще не означает, что настал его ко-нец.

Храбрость воина памят-на достаточно долго, чтобы нанести ущерб и даже после того, как его обезглавили…

Так учит бусидо…

Очень болела голова, не просто болела — мучительно…

От этой боли темнело в глазах, и открывать их не хотелось. Да и не подчинялись они мне, не открывались, как бы ни пытался.

Что-то мешало, ощущение было таким, что веки заклеены хорошим крепким клеем…

Это не очень приятно, ощущать себя слепым. Говорят, что точно такое же ощущение, ты испытываешь, когда лежишь в могиле. В последнее время даже у нас в городе появились любители такого экстремального способа познания мира.

Говорят, что после того, как полежишь час-два в могиле, совершенно по-другому смотришь на все, что тебя окружает.

Все, что было важным, становится никчемным, а то, что раньше не ценил, приобретает настоящую цену. Только мне это не нужно, я, когда выпиваю, испытываю примерно то же самое — малую смерть. Исчезаю из этого мира…

Слепым я быть не хотел, это еще хуже, чем все то, что я уже испробовал на своей шкуре за свою не очень долгую жизнь. Как жить в мире, которого не видишь?

Правда, Николай Васильевич рассказывал мне как-то о том, что при соответствующей тренировке боец может видеть в темноте, а если не видеть, то чувствовать своего соперника, угадывать его помыслы и желания, двигаться, не задевая предметов, потому что начинают активно работать все остальные чувства.

Но не видеть солнца, травы, листьев — это ужасно. Неужели мне теперь с этим придется жить? Кстати, почему мои мысли все время крутятся вокруг могилы?

Я лежал на чем-то твердом и неровном, причем голова была ниже, чем мои ноги. Запах…

Точно меня смутил запах.

Пахло травой, землей и мерзким запахом разложения плоти. Значит, все-таки могила? Лежу без гроба? Просто бросили в яму и закопали? Но мои руки свободны, я могу их отвести в сторону, если вытащу из-под своего тела. Какие они все-таки неуклюжие…

Я провел одной рукой в сторону и зацепился за пучок травы, или чего-то подобного.

«Точно, трава», — это я понял, когда поднес вырванный стебель к носу. Значит, не могила, и не яма, и нужно как-то открывать глаза…

Но я не мог, что-то не давало мне. Когда провел пальцами по векам, то обнаружил, что они покрыты чем-то липким.

Я поднес пальцы к носу, пахло кровью. А если у меня нет глаз? Что если мне их вырвали, такое я видел в кино. А человек в том фильме так и не понял, что у него нет глаз, пока не ощупал свои пустые окровавленные глазницы. Может, и у меня как раз такой случай?

Я испугался. Смерть не так страшна, как стать инвалидом. Я наблюдал, как сильные смелые парни превращались во что-то скулящее и беспомощное, потеряв ноги и руки на чеченской войне. Видеть их, и разговаривать с ними было огромной мукой, почему-то при этом всегда ощущалось чувство вины и беспомощности. А что я мог сделать? Л они?