Владимир Лосев - Месть Демона

Откуда все эти видения появились в моем бедном половинчатом мозге? Я никогда такого не видел, потому что не уезжал от этого городка дальше, чем на пару сотен километров. Это генетическая память, или вспыли воспоминания от прошлых перерождений?

А может быть, когда-то видел по телевизору?

Кто-то из моих знакомых давно подметил, что для старушек, проводящих все свое свободное время у подъезда, многие герои телесериалов, гораздо роднее и живее, чем их дочери и сыновья, которых они видят раз в году.

Хотя надо признать, что такие старушки понемногу исчезают, как вид, времена изменились, их сейчас отлавливают и убивают за мизерную пенсию…

Мы забываем телепередачи, но в глубине нашего мозга что-то все равно остается и вылезает, когда этого не ждешь, например, когда тебе прострелили голову…

Потом сквозь эти горы и степи, стали пробиваться мои воспоминания, бессвязные обрывки ничем не связанные между собой. Было только ощущение что это мое, родное, что все это я видел сам когда-то своими глазами, а не нечто чужеродное и непонятное

Правда, в основном вспоминалась какая-то ерунда.

Например, промелькнула услышанная когда-то фраза: «Мы есть то, что носим в своей голове. Уберите у нас память, и мы превратимся в растения, не осознающие самих себя. Такое происходит у душевно больных, а также у лиц, получивших тяжелые травмы мозга…»

Я не помнил того, кто это сказал, но слова всплыли и пришлись к месту. Это мой случай, двойное попадание в цель, шизофрения, отягощенная потерей половины мозга.

Боли стали чуть терпимее, возможно от осознания, что я уже мертв. Мне приходилось читать о подобных случаях. Одному человеку строительной плитой голову превратило в кашу, а он тихо ушел домой, лег на кровать и умер. Добирался полчаса пешком, потому что не мог догадаться о существовании трамваев и автобусов…

А мертвые воины последним движением, разбрасывающие своих врагов? Это же факт. Так и я, как только перестанут действовать эндоморфины, исчезнет из крови адреналин, сразу умру от болевого шока.

Ну, если не здесь, то в больнице, у меня же череп набит землей, заражение обеспечено, и уколы от столбняка тут не помогут…

Но если все так, то стоит ли куда-то идти? Я задумался, правда, ненадолго, боль мешала сосредоточиться. Но решение принял, идти дальше. Если все равно где умирать, то лучше в движении. Почему лучше?

Не знаю, так подумалось…

Понемногу что-то вспоминалось уже близкое по времени и более полезное. Так я вспомнил, что нахожусь на пустыре, и иду к забору, чтобы отлежаться в котельной.

Дома, в своей квартире я не мог остаться. Со мной что-то случилось, когда встретился со своим бывшим тренером.

А… вспомнил, его ученик Сергей позвонил бандитам, и они встретили меня, когда уже возвращался домой.

У них было оружие, два пистолета, автомат и ножи. Они стреляли в меня, но я чудом остался жив. Получил ранения в ногу и сердце…

Сердце и нога зажили, не оставив после себя даже шрамов, и я решил уйти в котельную, чтобы отлежаться там. Да, шел точно туда. Помню улицы и этот пустырь. Но как получилось, что мне прострелили голову? Я дошел, или не дошел?

Меня поджидали здесь на пустыре, или ранили в каком-то другом месте, и я сюда приполз, извиваясь от невыносимой боли, не понимая, что делаю? И почему не все помню? Выходит, выпускал из себя свое второе «я»? Тренер сказал, что я не оборотень, не совпадают симптомы…

А еще говорят, что мозг не имеет болевых рецепторов. Отчего же мне так плохо сейчас? Я тихо простонал от новой волны подступившей боли.

Дождь продолжал идти, я окончательно замерз, джинсы, и футболка давно потеряли свой цвет от налипшей земли и крови. Я встал на четвереньки, потом, упершись лбом в землю, на ноги, и зашагал к забору, старясь идти так, чтобы не попасть в обзор видеокамер. Действовал, вероятно, инстинктивно, думать-то мне было нечем, мозги остались где-то сзади на земле.

Дерево находилось неподалеку, до него я добрался довольно быстро и остановился в недоумении.

Ветка находилась слишком высоко от земли, а поблизости ни веревки, ни куска провода, который бы можно было забросить на дерево, а потом подтянуться. Я сел на землю возле куста. Все… буду умирать здесь.

Только почему мне так знакомы размышления о том, что мне не допрыгнуть, и о том, что здесь нет веревки? Получается, что я уже решал такие проблемы? Дежа вю? Я повернул голову и увидел свои следы, и не только свежие, точно был здесь и не раз…

А вот и кровь на земле, достаточно свежая, хоть и размытая дождем, чтобы быть моей. И две глубокие вмятины в земле, это я спрыгивал с ветки, а рядом повсюду кровь…

Дождь снова усилился, я дрожал, прижимал колени к подбородку и никак не мог согреться.

«Соображай быстрее! Или вспоминай… — скомандовал я сам себе. — Иначе здесь и замерзнешь…»

А какая-то часть меня ответила:

«Ты все равно умрешь, так почему не здесь?» Я выругался от бессилия и злобы и встал на четвереньки, разглядывая следы.

Если здесь уже был, и видна кровь на земле, точнее не кровь, а лужа дождевой воды с кровью, то получается, что я побывал в котельной, и ушел оттуда раненым. Что-то там произошло, возможно, засада качков Болта», или милиции. Я как-то выжил и ушел.

Значит, возвращаться, туда не стоит. Необходимо искать другое место, где можно отлежаться. Вернуться домой? Но там меня наверняка ждет засада. Пойти к кому-нибудь из старых друзей? Но после того как во мне стали проявляться странности, они все от меня отказались. Куда?

Лучше всего туда, где можно обсохнуть и согреться. Иначе замерзну и умру от воспаления легких, а не от пробоины в черепе.

Кстати, как там она себя чувствует? Я поднес руку к голове и осторожно ощупал затылок. Под пальцами уже чувствовалось что-то твердое, кость, похоже, восстанавливалась. Кровь на руках осталась, но дождь быстро смыл все.

«И дождь смывает все следы…» видел когда-то фильм с таким названием, старый и странный…

Я грустно усмехнулся и зашагал обратно через пустырь к высотным домам. Походка у меня была не очень уверенной, часто спотыкался и падал. Долго потом не мог подняться, но волевым усилием заставлял себя, продолжая двигаться вперед.

Если бомжи находят себе место для ночлега даже зимой, то и я найду. Этот город мой, я его еще мальчишкой весь истоптал, знаю все укромные места. Но зачем, куда-то идти, если все равно умру?

Или я уверен в том, что буду жить, несмотря ни на что? Что все зарастет? И восстановятся выбитые пулей мозги?

Что же нами движет, особенно тогда, когда невыносимо болит голова, когда ничего не понимаешь?

Инстинкты? Игра подсознания, которое даже не пытается разобраться в разных там сложностях бытия, а просто выживает? И совершает очень простые действия…