Ната Чернышева - Тропою снов

Надо просто разделить поток Сил на три части! Отдать каждому артефакту свое.

Вот — мечи, выкованные лучшим оружейником Накеормая. Чего же я медлю? Я же помню, хорошо помню, как мастер Норк создавал мечи Тьмы. Поднять к лицу руки, сложить их лодочкой… Упругий шар невидимой энергии оформился неожиданно легко и быстро. Станет тогда один меч темным, другой — светлым, третий же… Но Сумрак не сражается и не создает мечей. Артефакт Сумрака надо сделать непременно, иначе вообще ничего не выйдет! Щербатая деревянная кружка вполне подойдет. Искать более достойное хранилище драгоценной Сумеречной силы нет времени. А получится ли?..

Выдох… Ладонь к ладони… Медленно-медленно полилось из самой глубины души нечто неуловимое и необъяснимое, но такое, без чего, если вычерпать до дна, уже не жить. А потом навалилась пустота, наполняя тело чудовищной слабостью…

Открываю глаза — с трудом, веки словно песком набиты.

Получилось! Тьма забери, получилось у меня!

Искрометное сияние Света разливалось над одним клинком, дрожала слепящая Тьма над другим. Седой туман клубился над деревянной кружкой.

Получилось!

Мечи не трогать ума хватило. Оружие все-таки.

А кружка? Клубившийся над нею туман был прозрачным, еле заметным. Я протянула руку и тонкие струйки Сумрака потянулись к пальцам словно живые.

Сила — это всегда Сила, шутить с нею не стоит.

Если уж призываешь мощь одной из основ Мироздания, то делай это лишь по необходимости, когда другого выхода нет.

Я протянула руку…

Лежу в постели. Голова болит дико. Выспалась, называется. Лучше б вообще не ложилась…

Отчаяние давит неподъемным грузом. Я по-прежнему не знаю, как мне найти дорогу домой! Сны — это всего лишь сны, искалеченная память и ничего больше. Сны не вернут мне ключей к дорогам Междумирья! Артефакт нужен. Знание. И что-то еще… Что-то такое, без чего вся мощь Триады Высших Сил рассеется без всякого толку…

Сквозь окно льется тусклый свет. Влезаю на подоконник, открываю форточку… А хороша погодка, между прочим! Серое, затянутое плотной пеленой облаков небо, сырой туман меж домами, безветренная тишина. Осенний воздух — ни с каким другим его не спутаешь! — дышит промозглой сыростью.

Туману тесно на улице, ползет в окно, расходится по комнате. Я тупо созерцаю этакую наглость, а потом вспоминаю недавний сон…

— Че орешь?

Санитар на пороге. Туман радостно плещет ему в лицо полупрозрачной тягучой волной. Ору не своим голосом от ужаса…

… Время замедлило свой бег. Прыжок со шкафа к обреченному человеку занял, наверное, века. Нас унесло в коридор — вместе с дверью. Форточку захлопнуло сквозняком, и получивший смертельное ранение туман начал таять…

— А, чтоб тебя, шиза гребанутая! — с чувством ругается санитар, поднимаясь с пола, узнаю голос и лицо — Сергей, давний знакомец, значит, его дежурство сегодня… — Мать твою… зараза… блин… твою мать…

Ох, и хочется ему дубинкой меня вытянуть, по глазам вижу — хочется! Но страшно. Меня электрошоком не проймешь, они все это знают.

Снова хлопнуло — сквозняк, будь он неладен. Санитар полез на подоконник, с откровенной ненавистью костеря погоду: "сволочной туман, пятую неделю небо застит…"

— Идиотка долбанная, — обругал меня Сергей напоследок, злобно вспомнил про мою маму еще раз и пошел по коридору.

Надо было ему, конечно, снова меня в палату затолкать, чтоб режим не нарушала. Да только себе дороже, со мной связываться. Боятся они меня. За дело, признаю. По первости-то мы друг друга совсем не понимали. Но потом ничего, нашли общий язык, договорились дружить, — к обоюдной выгоде! Санитары, они у нас ребята нормальные. Доктора хуже.

Даже Анна Альбертовна.

— Сергей, — догоняю, пытаюсь взять под руку. — Ну, извини! Испугалась я, понимаешь?

— Чего испугалась? Тумана? — фыркнул он.

— Это не простой туман, Сергей.

— Иди ты со своими бреднями на…! — раздраженно отмахнулся он, выдрал рукав из моих пальцев и прибавил шагу.

Смотрю вслед. На трехбуквенный адрес надо бы, конечно, обидеться. Но что-то не хочется. А, Тьма с ним! Обошлось вроде, и ладно…

Остаток дня провела в комнате отдыха. Рисовала. Картинки всплывали из памяти одна за другой. Мастерская Норка. Улицы Накеормая. Подвесные сады на островах озера Кео…

— Слышь, Танька! — окликнул меня Сергей. — Хватит пачкотней страдать! Кофе будешь?

— Буду, — говорю.

— Держи.

Кофе мне нравится. Особенно с мороженым. Деликатес, пальчики оближешь.

— Спасибо.

— Дура ты, Танька, — убежденно говорит Сергей. — На что только молодость свою тратишь… Не, оно красиво, конечно. Да только у нас из-за этого сидеть…

Выразительно крутит пальцем у виска.

— Сам ты дурак. Я вспомнить хочу. Чтобы назад вернуться.

— Вернешься ты там, как же! Невозможно в сон вернуться, это все фантазия, бред, нет всего этого на самом деле, — тычет пальцем в картины с видами Накеормая. — Воспаленное воображение, и ничего больше. Невозможно слинять туда, я тебе говорю!

— Я не дура, Сергей, — говорю. — И не в сон я возвращаться буду, на самом-то деле. Это другой мир…

— Параллельный! — фыркает Сергей. — УФО-НЛО, знаем мы этих братьев по разуму из других измерений! Примеряли им рубашечки смирительные, не без того!

— Миров много, — говорю, в сознании оживают забытые знания. — Каждый мир содержит в своей Основе Триаду Высших Сил — Свет, Тьму и Сумрак. Есть миры, где Высшие Силы пребывают в гармонии — баланс межу ними соблюден, равновесие поддерживается без особых проблем. Есть миры, где Одна из Высших Сил слабее остальных… и есть такие, где преобладает Одна Сила, а остальные почти иссякли. Такие миры обречены на гибель… Есть и совсем уж отстойные миры. Такие, где ослаблена вся Высшая Триада разом. Вроде стабильны они, и в то же время жизнь в них…

— Отстойная! — ржет Сергей. — Ха-ха-ха! Твой-то мир небось белый и пушистый, тишь, гладь да Божья благодать… Зря его Первым зовете, что ли?

— Первым наш мир назвали в те времена, когда исследования Спирали только-только начинались. Потом-то поняли, что подобный отсчет неправилен… Спираль Миров, она бесконечна, но замкнута сама на себя. Если сделать проекцию на плоскость… с геометрией-то знаком? Объяснять, что такое проекция, не надо?

Сергея накрывает приступом хохота, он сгибается пополам, хлопает себя ладонями по коленям.

— Дура ты, Танька! — со вкусом говорит он, отсмеявшись. — Как выдашь порой… Ха-ха… Не могу с тебя! Знаю я, что такое "проекция", не доводи до икоты! — вытирает с глаз проступившие от смеха слезы. — Понял я, что твоя Спираль навроде колеса с перекрученным ободом. По ободу и гуляй, а в стороны даже и не дергайся…

— Ни пса ты не понял, — говорю, — но что с идиота взять…