Антон Лисицын - Закат эпохи. Темный охотник

— Что будете заказывать? — спрашивает подошедшая миловидная разносчица.

— Мяса с кровью и бутылку хорошего вина, — отвечаю я.

После моего заказа, её как ветром сдуло. Хм, и что я такого сказал, что она так быстро ретировалась? Девушка подбегает к хозяину и начинает ему что-то шептать на ухо. Выслушав, хозяин направляется к моему столику. Интересно, и чего он хочет?

— «Уважаемый», — грубо начинает он, — мы не обслуживаем нелюдей.

— Не думал, — не обращаясь ни к кому конкретному, произношу я, — что тёмных охотников так быстро забудут. Коротка человеческая память…

— Охотников не осталось! — закричал трактирщик, — все они погибли вместе со своей Цитаделью! А ты нашел где-то их балахон и выдаешь себя за одного из них!

«Все же странно, почему охотников давно никто не видел. Сомневаюсь, что во время уничтожения Цитадели все охотники были там. Кто-то не успел, кто-то залечивал раны или был в бою. Так куда же они делись?».

И тут до меня доходит смысл последней фразы трактирщика.

«Не понял, тут появились самозванцы? Не думал, что кто-то захочет такой жизни… Странно, очень странно…».

Чтобы прекратить этот бессмысленный разговор, стягиваю перчатку с правой руки и направляю энергию в перстень. Он вспыхивает красноватым светом и над ним появляется стилизованная голова лиса.

— Убедился? — коротко спрашиваю у него.

— Да, — зрачки трактирщика расширились, — господин охотник.

«Странно, и чего он так испугался, или это от удивления?».

— Раз убедился, то мой заказ скоро принесут? И вы сдаете комнаты?

— Сейчас все будет, — трактирщик начинает успокаиваться, это хорошо, — сдаем — серебрушка в день, вместе с обедом.

— Хорошо. Держи золотой — остановлюсь у тебя где-то на декаду…

— Ясно, господин охотник.

После этого он отходит от меня, надеюсь за моим заказом.

Действительно, не прошло и пары минут, как всё принесли, причем сам хозяин.

— Присаживайтесь, уважаемый…

— Висдор, господин охотник.

— Приятно познакомиться. Расскажи, что нового в городе, да и в мире, если знаешь.

— В городе — ничего интересного, но ходят слухи, что у гильдии какие-то проблемы с нежитью, — начинает рассказывать трактирщик, — а в мире — вроде бы орки начали войну с гномами, из-за чего не знаю.

— Гильдия? Какая именно?

— Воров, они предлагают хорошие деньги за помощь, — наклонившись ко мне, шепчет он.

— Воров, хм, интересно. И что за нежить?

— Вот этого не знаю.

— Не подумал бы, что ты с ними работаешь.

— А что поделать? — отвечает трактирщик вопросом на вопрос, — или постоянно опасаться, что тебя или постояльцев обворуют, или…

— Ясно, я подумаю. И если что, то сообщу тебе.

Висдор понял, что разговор окончен, ушел, а я приступаю к остывшему мясу. Неплохо, с кровью и специй хватает. Вино тоже неплохое, могло быть и хуже.

Доев, подхожу к трактирщику и забираю ключ от комнаты.

Комната небольшая, но чистая. Окно без стекол, закрывается ставнями. Мебели немного: кровать с постельными принадлежностями, да сундук. Освещается комнатушка одинокой свечой. Только успеваю осмотреться, как за спиной раздается женский голос.

— Господину еще что-нибудь нужно? — говорившей оказывается симпатичная девушка.

— Таз с горячей водой и мыло.

— Сейчас все будет, — она приседает в неглубоком реверансе и уходит.

Через пять минут приносят все. Наконец-то помоюсь…

«Еще бы одежду постирать не помешало бы. Интересно, как охотники в походах ее стирали?».

В голове в очередной раз всплывает подсказка-воспоминание: «Одежда специальным образом зачарованна — стоит лишь направить на нее энергию, как она очистится и восстановится. К сожалению, такую одежду нельзя зачаровать на что-то еще».

«Хм, весьма удобно. Надеюсь, в бою воспоминания меня не настигнут, иначе…».

Очистив одежду, и дождавшись пока уберут таз, решаю заняться трофеями. С травами все ясно, а вот со шкатулкой Дракуленка — нет. Вокруг нее чувствуется какая-то магия. Открывать пока не буду. Надо найти мага, чтобы с этим разобрался. В школу идти не хочу — возникнут лишние вопросы. Может согласиться помочь Гильдии, скорее всего у нее есть свои маги, и лишних вопросов задавать они не станут.

Все, решено, вечером поговорю с Висдором, а пока спать.

Просыпаюсь на закате под аккомпанемент голодного желудка. Значит пора поесть.

Спускаюсь в общий зал. Людей мало — свободных столиков хватает. Только присаживаюсь, как подходит трактирщик.

— Висдор, — негромко произношу я, — передай Гильдии, что я согласен обсудить условия найма. И принеси чего-нибудь поесть.

— Я передам, — кивает он, — что будете есть? Есть печеная утка, жареный кабанчик, на гарнир — каша, грибы.

— Тогда принеси каши и кусок кабанчика, — и секунду подумав, добавляю, — и кувшин кваса.

— Сейчас все будет, — отвечает он и уходит от моего столика.

Через пару минут, разносчица приносит мой заказ…

Эх, поесть хорошо, а хорошо поесть — ещё лучше. Закончив обед, отправляюсь в свою комнату. Делать нечего, Гильдия пока молчит.

Задремал, и только начали сниться мне мой дом, семья, девушка. Идиоты-новички с тренировок. Но все это прерывает настойчивый стук в дверь. Вскакиваю с кровати и, достав меч, подхожу к двери.

— Кто? — холодно спрашиваю я.

— Трактирщик сказал, — из-за двери раздается мужской голос, — что ты хочешь обсудить условия…

Открываю дверь, на пороги стоит парень лет двадцати пяти. Какой-то «серый» — черты лица не запоминающиеся, наряд его тоже был вполне обычным, в общем, нормальный вор-карманник.

— Заходи.

— Не могу, — он отрицательно машет головой, — мне приказали сразу привести вас к старшему.

«Если допустить возможность, что от меня кто-то хочет избавиться, то этот кто-то слишком сложный план придумал. Проще яда в еду подмешать. Так что, пожалуй, схожу».

— Раз приказали — то пошли.

Двадцать минут блужданий по городу и к моему удивлению провожатый выводит меня к симпатичному особнячку.

— Мы сюда шли? — с долей удивления в голосе, спрашиваю я.

— Да, — кивает он.

«А я почему-то ожидал какого-нибудь трактира в районе трущоб. Хотя, кто может подумать, что в этом особнячке „квартируется“ Гильдия воров?».

Кованые ворота были открыты и мы спокойно проходим к двустворчатым дверям дома.

«Магии не чувствую, наблюдения тоже не ощущаю. Похоже, я ошибся с выводами. Это не штаб, а так… Пыль в глаза пускают!».

Провожатый замысловато стучит, и дверь сразу открывают. За ней стоит, я бы сказал, типичный головорез: лицо пересекает грубый шрам, да и в ладони он держит пехотный меч.

— Проходите, вас ждут. Второй этаж, налево, первая дверь.

Коротко и по делу. Провожатый остается на улице, а я следую указаниям «привратника».