Антон Лисицын - Закат эпохи. Темный охотник

— Вас кто-то хотел ограбить, — тихо произносит он, — в комнате все верх дном, мебель превращена в хлам, матрас вспорот…

Мда, интересно… Хорошо, что все свое ношу с собой.

— Странно, у тебя есть, предположения кто это мог сделать?

— Это точно не Гильдия, у меня с ней договор. Возможно кто-то из ваших недругов?

— Договор это такая вещь… — отвечаю я, — ладно, не бери в голову, сам разберусь. А ты пока прикажи подать обед.

Занимаю угловой столик. Заказ приносят достаточно быстро. Медленно поглощая еду, размышляю на извечные русские темы: «Кто виноват?» и «что делать?» с виновными.

Что могли искать? Золото? Сомнительно. Ничего ценного для обычных воров у меня нет. А если вор не обычный? Тогда возможно рунный камень и карта из шкатулки Дракуленка. Но о ней знают всего несколько человек. Сам Дракуленок, маг Гильдии и возможно Старьевщик. Значит, надо будет поговорить с ним достаточно вежливо.

Нет, все-таки хорошо, что не страдаю топографическим кретинизмом. Двадцать минут и передо мной особнячок, в котором, по-видимому, квартируется Гильдия. Стучу сапогом в дверь — не хочется отбивать руку.

— Кто? — раздается приглушенный голос.

— Темный охотник.

После моего ответа распахивается небольшое окошко, и на меня внимательно смотрят два серых глаза.

— Зачем пришел?

— Поговорить со Старьевщиком.

— Он тебя ждет?

Значит он здесь. Что ж это все упрощает.

— Конечно, ждет, пойди и доложи.

— Подожди здесь, — проговорил лениво охранник и захлопнул окошко.

Жду уже минут пять. Ловлю себя на том, что вращаю монету между пальцев. Не понял, когда я ее успел достать? Нервы сдают и вот результат. У меня такой привычки не было отродясь, значит, это от старого хозяина перекочевала. Забавно. Мои размышления прерывает скрип двери.

— Проходи, тебя примут.

Зайдя внутрь, увидел знакомую девушку — та, которая показывала, где находится выход. Увидев, что я смотрю на нее, она жестом показала следовать за ней. Интересно, это просто девушки-служанки или воровки?

— Здравствуй Лис, — слащаво произносит Старьевщик, удобно расположившийся в кресле, — проходи, располагайся.

— И тебе не хворать, — отвечаю, садясь в кресло, напротив, — у меня к тебе разговор.

— Какой?

— Мою комнату на постоялом дворе обыскали. Не понимаю кто и за чем?

— Что?! Это не мои люди, я гарантирую!

— Я и не говорю, что твои. Узнай, кто это сделал и…

— Наказать? — перебивает меня Старьевщик.

— Нет, сообщишь мне.

— Хорошо, — кивает он, — когда займешься моим делом?

— Думаю вечером, как раз твои проснутся.

— Понятно, — произносит он, — до вечера останешься здесь?

— Пожалуй, да, — и задумчиво добавляю, — давай обговорим детали.

— А что тут обговаривать? — удивляется Старьевщик.

— Мне нужны гарантии, что ты не попытаешься убрать меня или оставить без награды.

— Ты мне не доверяешь?

— Я даже своей тени не доверяю, — произношу с холодком в голосе, — клятва на крови и железе меня вполне устроит.

— Хорошо.

Старьевщик достал кинжал, и струйки крови поползли змейкой по его ладони. Слова клятвы, вспышка света и рана затягивается. Значит, не соврал! Эх, почему дома такого нет…

— Убедил. Прощаюсь до вечера, охота еще вздремнуть перед походом, — закончив фразу, выхожу из кабинета.

За дверью меня ожидала та же служанка-воровка. Сделала приглашающий жест рукой и пошла в глубь дома. Какие-то они странные и молчаливые…

Пара минут и я в «своей» новой комнате. Апартаменты просто близнецы. Только в этой лишним изыском весело на стене большое зеркало. Не понял, это такой тонкий намек на мою внешность или что-то другое? Ладно, пусть висит, а я спать.

Скрипнула дверь. Двигаться нет желания, не открывая глаз, телекинезом запускаю стул в ее сторону. Забавный рефлексик… Наградой становится короткий вскрик и следом за ним трехэтажная конструкция. Не русский мат, но тоже ничего. Приоткрыв глаз, вижу какого-то парня держащегося за плечо и перекошенным лицом от боли.

— Извини, дружок, я не специально.

Ответом мне служит новая порция отборной брани.

— Заткнись! — и подкрепляю слово воздушной волной.

Парень ударяется о стену и затихает.

— Зачем пришел?

— Тебя Старьевщик ждет, — сквозь стиснутые зубы шипит он.

«А сверкать на меня глазками бессмысленно, я не малолетняя барышня, не испугаюсь».

Быстро набрасываю на себя броню и подпоясываюсь мечом.

— Показывай дорогу.

Он судорожно кивнул и вышел из комнаты. Следую за ним.

— Ну что готов? — первое, что я услышал от Старьевщика, когда зашел в кабинет.

— И тебе привет, — иронично отвечаю, — готов, где остальные?

— С Молодым ты познакомиться уже успел.

— С кем, с кем?

— С тем парнем, которого ты приветил.

— О, нет! Таких мне подарков не надо!

— Почему? Он один из лучших…

«Промолчу, что я этого героя сначала чуть стулом не убил, а потом по стенке размазал?».

— Да, характерами не сошлись.

— Так тебе с ним не жить под одной крышей, сходите в поход и в разные стороны, — начинает настойчиво убеждать меня Старьевщик.

— Я не собираюсь еще следить за ним, чтобы от сильной любви он воткнул мне нож меж ребер.

— А если он поклянется?

— О, ешкин кот! Что других кандидатур нет?

— Надежнее и выносливее — нет, — гордо отвечает Старьевщик.

— Ладно, зови его.

Дверь приоткрылась. Молодой неохотно протиснулся в комнату, злобно зыркнул в мою сторону и приблизился к Старьевщику.

— Ты сейчас поклянешься, что во время похода не причинишь Охотнику никакого вреда, и будешь выполнять все его поручения.

«Какая хорошая формулировка: „…во время похода“, а потом значит все можно. Ясно, значит потом надо быть осторожней. Не удивлюсь если все это подстава».

Молодой нехотя принес клятву и вышел.

— Кто еще идет?

— Маг с Молодым, ты с ними уже знаком, и еще один воин.

«Что-то это дело мне нравится все меньше и меньше. Надо успокоиться и как-то себя обезопасить. Вариант перебить всю Гильдию явно не подходит. Тогда как? А если… Хм, если хорошо сыграю, то может и получиться…».

Встаю из кресла и подхожу к окну. Отдергиваю штору. О, сегодня полнолуние, неплохо…

— Может, отложим поход? — ехидно произношу я.

— Почему? — удивленно спрашивает Старьевщик.

— Сегодня же полнолуние…

— Ты что, оборотень?

— Нет, — резко поворачиваюсь от залитого голубым светом оконного проема и невесело усмехаюсь, — всего лишь частично демон.

— И что из этого?

— А, ты же не знаешь…

— Что я не знаю? — нервно спрашивает он.

— Демоническая кровь это проклятие, страшное проклятие.

— В смысле?

— Любой, кто прольет кровь демона, будет проклят, и его окружение тоже будет проклято…