Лада Лузина - Выстрел в Опере

— Из-за шляпы? — удивилась Дображанская.

— Из-за того, что я дура! Я — полная дура! — самозабвенно завыла разведчица.

Информация «Маша-дура» заинтересовала Дашу настолько, что та соскочила с окна.

Ковалева щелкнула пальцами.

Народный, громыхающе-праздничный гул сменил вой метели.

Осень — зима.

Белый колючий снег рванул в комнату, намел на паркете белый ковер, посеребрил Дашины светлые волосы. Отплевываясь от напористых, мелких снежинок, Чуб ринулась закрывать створки.

Разведчица Прошлого рыдала в унисон с зимней вьюгой:

— В том шкафу… у Кылыны… собраны штук сорок книг про Богрова. Если бы, придя сюда первый раз, я додумалась в него заглянуть… Мне не нужно было идти… мне б и так было все ясно! Но я была под «Ратью»! Под «Ратью»!

— Ну, ты фокусник! — Чуб потрясенно глядела в окно. — Это, я вам скажу, что-то с чем-то. Такая развлекаловка — аж сердце подскакивает!

Неистовство зимы, мигом залепившей снегом четыре стекла, перекрыла новость про «дуру».

— А можно еще раз так клацнуть? — попросила Чуб, восторженно взирая на зиму. — Ну, щелкни ручкой.

Но, прознав о том, что собственноручно запорола идеально-просчитанный Кылыной проект спасенья Отечества-Руси, — «фокусница» предпочла не клацать, а плакать:

— Я была не в себе. Я пошла и тупо села в коляску к Ахматовой. Я не могу к ней сесть второй раз! Не могу заставить ее замолчать, не проливать ее масло. А достаточно было отвлечь ее от стоящего в толпе Киевицкого… И все! Все повернулось бы вспять! Почему я не могла поступить, как Кылына? Выяснить все, не высовываясь на первый план, прячась под вуалью. Я все испортила! Теперь я не знаю, что делать! Как остановить Богрова? Как все отменять?

— В таком случае, — сказала Даша, косясь на недоброжелательный вид за окном, — предлагаю лечь и поспать. Все равно, ты — в кусках, Катя в зависе. А у меня из-за вас состоянье души, близкое к коме. Голова, как 95-й Виндоус! Одна с собой кончает, вторая ревет, что ей не дали нас всех прикончить. А я уже вторую ночь толком не сплю, — пожаловалась она. — Но ночь — это ладно. Я привыкшая. Но мы же и днем не спим тоже.

— Нам некогда спать! — отрезала Дображанская. — Хотя… Ну, да… Можно и выспаться.

Она вернулась к окну.

Постояла, привыкая к несказанной, снизошедшей на нее благодати:

«Не нужно никуда торопиться! Не нужно спешить. Времени сколько угодно!»

— Но время точно стоит? — спросила она. — Сколько мы можем пробыть здесь?

— Хоть всю жизнь, — несчастно сказала Маша, придавленная крушением всех своих планов и безучастием обеих подруг.

— Какая все-таки потрясающая вещь это Прошлое… — Прислонив освобожденный от мыслей лоб к заоконью, Катя с наслажденьем рассматривала заснеженный коктейль из меха, перьев и лент на проплывающей внизу дамской шляпке. — Теперь я понимаю, Маша, чего ты все время сюда убегаешь. Так потрясающе. И такой невероятный покой. Легче, чем в отпуске.

Чуб, завалившаяся спать на диван, заворочалась — что-то в районе ягодиц мешало ей жить.

— Надо же! — вытащила она из заднего кармана шортов мобильный. — Он работает!

Левый верхний угол экрана показывал крохотную вышку и пять черточек сбоку.

— Как он может работать здесь?

— Не знаю. Я вообще не знаю, как ваши телефоны работают.

Маша, усевшаяся на пол, уткнувшаяся расстроенным носом в колени, больше не желала знать ничего.

«Я погубила анти-революцию. Я — слепая, слепая…

Что теперь делать?! Взорвать памятник взорванному Гриневицким Александру II, чтобы Столыпин не ехал в Киев? Украсть у Столыпина орден Святого Владимира?

Безумие. Чушь…»

Чуб набрала Катин номер. Не отрывая взгляд от фундуклеевских шляпок, Дображанская взяла заверещавшее средство связи и слепо сбросила вызов.

— Работает!!! — восторжествовала Чуб. — Кому б позвонить? — Подумав, пальцы выдавили привычную дробь. — Алло, ма? Это я. Ты меня слышишь?! Землепотрясно! Ложишься спать? Ночь? А сколько у вас? В смысле, сколько сейчас времени? Она еще спит? Алло, алло, алло! Прервалось… — Даша перенабрала. — Тю! Теперь занято! С кем она разговаривает?

— С тобой, — сказала Маша. — Я отследила: уходя в Прошлое в 13.01, мы возвращаемся ровно в 13.02. Мы словно делаем порез на времени. И длина этого пореза — минута.

— Не въехала, — напряглась Чуб.

— И эту минуту ты уже выговорила! Не хочу объяснять.

— Хренотень, — заключила Землепотрясная Даша, так и не уразумев технологию чуда. — Мы с мамой и поссориться не успели. А наша поэтесса все еще спит. С тех пор, как мы спасли ее, прошло меньше суток. А кажется — год… Кстати, а что мы с ней будем делать, когда она проснется? Или она нам по барабану? Мы не будем для нее Лиру искать?

— Для нее? — За минувшие сутки, вместившие в себя не год, а многообразные столетья и годы, Маша успела напрочь забыть про повесившуюся из-за Анны Горенко Голенко, выведшую их на историю Лиры.

— Ну она же считала, что Лира должна достаться ей. А Ахматова ее вроде как сперла. И потому в стране нет литературы, — приподнявшись на локте, Даша уставилась на студентку-историчку. — А где вообще эта Лира сейчас? В нашем времени?

— Откуда я знаю! — озлилась историк.

— А ты уверена, — спросила Чуб, — что это неважно?

В этом Маша уверена не была.

Потому, выплыв из глубин самоедства, встала и пошла к книжному шкафу.

— Демон сказал, — провела она сомневающимися подушечками пальцем по корешкам, — с тех пор, как они повстречались, Лира искала Булгакова.

— Нормально, — согласилась Чуб с Лирой. — Я б на ее месте тоже искала. Булгаков в сто раз круче Ахматовой.

На четырех нижних полках проживали материалы, касающиеся дела Богрова — Столыпина.

На верхней — стояли пять книг Анны Ахматовой. И одна… Та самая, красная, вынуждавшая Машу морщить лоб.

Сборник Булгакова: «Белая гвардия», «Дни Турбиных», «Мастер и Маргарита», «Консультант с копытом», «Дьяволиада».

И хмурилась Маша сразу по трем причинам.

Первая была ею озвучена.

Кабы она заглянула в этот шкаф и в эту конкретную книгу чуть раньше, ей не пришлось бы догадываться, она бы все поняла! По одной первой главе «Мастера и Маргариты», исчерканной рукою Кылыны вдоль и поперек.

…Аннушка уже купила подсолнечное масло, и не только купила, но даже и разлила.

Не прикажете ли, я велю сейчас дать телеграмму вашему дяде в Киев?

Нынче ж Маше оставалось повторять вслед за Мастером: «О, как я угадал! О, как я все угадал!»

Вторая ж причина заключалась в том, что предшествующий «М и М» роман «Белая гвардия» — (единственное произведенье мастера, уважаемое Киевским Демоном, единственная из всех существующих в мире книг, посвященная Киеву!) — был единственной книгой Михаила Булгакова, которую Маша не прочитала.