Елена Саринова - Дневник беременной или Лучшее средство никого не убить

- Да не трясись ты. Все лучше, чем неизвестность.

Мама понуро скосилась на хлопнувшую слева от нас дверь:

- Смотря какая "известность" ждет.

Я и сама передернулась не то от стужи под задом, не то интуитивно (сильно уповаю).

- Здравствуй, дочь.

- Папа! - вышло с переливом. Родитель мой отпрянул, мама - напряглась, я - прокашлялась. - А мы тут... гуляли. Пап, мне бы к вам бы... приспичило.

Мой любимый "кашемировый кобель" удивленно вскинул брови:

- Агата, а подвалом домой?

- Наш лекарь-зануда лишний раз запрещает, - кстати, правда. - А к вам что, совсем, как за границу? И даже в твоем сопровождении? - вот здесь надо придать лицу трагизм, а позе неизбежность.

- Доча, а тут в скверике же есть... - испортила весь эффект не менее изумленная мама.

- "Вот помолчи сейчас", - пришлось на нее ментально шипеть.

- "Чудишь?" - уточнили в ответ.

- "Агата, ты серьезно?" - а это уже папа.

- Ага, - вслух оповестила я обоих. - Так что...

- Пойдем, - и родитель, наконец, развернулся.

Прямо через вечную толчею в холле, по лестнице с лунками в камне и уже на ее середине в нос ударил нет, не запах "дамских духов" (им от папы разило прочно), сырой известью, лакированным деревом и пылью:

- У вас здесь что? - и поддернула на всякий случай юбку.

Папа обернулся на ходу:

- Ремо-нт, - произнес со вселенским страданием.

- А-а... И давно?

- Второй месяц уж, - и оба пригнулись от грохота над головами.

- Не поняла? - сузила я глаза в лестничную высь.

- Ремонт, говорю! - проорал, глядя туда же мой отец. - И, видимо, у кровельщиков обед закончился. Магией бы уж давно справили, а у нас ведь ею... сама знаешь. Вот и страдаем второй месяц.

- Нет, ну надо же.

- Агата, ты о чем? - и уже на площадке верхнего третьего этажа отдышавшись, стряхнул с кашемировых плеч пыль. - Где у нас туалет, ты тоже сама знаешь. Или и туда проводить?

- Да не стоит, - великодушно разрешила я, водя по сторонам носом. - А где он? Ремонт? Несет, вроде...

- Ну да, мне и "повезло". Мало того, крыша потекла в аккурат над моим столом. Пришлось прошлогодний подмоченный отчет переделывать. Да и кучу всего остального. До сих пор по вечерам тут торчу.

- Так ты теперь без кабинета?

Родитель мой кивнул:

- Совершенно точно.

- А где тогда?

- В другом конце коридора.

- Я к тебе зайду. Попить воды.

- Конечно, заходи. Дверь тоже последняя направо. А я пока...

- Иди-иди, - и проводила взглядом кругленькую родную фигуру. - Ремонт, значит? Ну-ну... Ой...

Через семь с половиной минут, использовав "гостеприимство" соответственно предлогу, я уже стояла на пороге большого углового кабинета. Тысь, моя майка!

- Агаточка, дверь закрой, пожалуйста! - и это первое, что услышала, после чего сразу захотелось развернуться на сто восемьдесят.

А почему? Это был не кабинет, а оранжерея со всеми вытекающими отсюда (духотой, влажностью и вечной тенью). Причины красовались на широких подоконниках в расписных кадках и радовали глаз бледно-желтыми плодами, в коих я признала...

- Лимоны?

Почтенная госпожа Игнатюк (единственная знакомая мне из трех здешних обитательниц оранжереи), качнула своим "башенным" седым начесом:

- Джингарские комнатные лимоны. Очень капризны. Именно поэтому я и просила тебя дверь прикрыть.

- А-а, - скосилась я на папу, оккупировавшего со своими бумагами самый дальний угол. Тот мне обреченно скривился. Я - распахнула пальто и ослабила шарф. - А попить в вашем "Джингаре" предлагают?

- Агата, иди сюда, у меня графин...

- Ах, что вы, Людвиг! - заткнула его госпожа Игнатюк. - У нас есть и получше воды. Кристиночка!

Вот насчет "получше" меня бы сейчас сквозняк сильно устроил. Однако, раз приперлась, надо терпеть и я уселась на стул рядом с родительским столом... Бедный мой папа. Он жару переносит на манер мороженого в рожке, а здесь сущий "цитрусовый ад". Что же касается остального (ради чего и приперлась), кроме вышепоименованной матроны, у столика с чайной посудой суетилась сейчас некая "Кристиночка". Блондинка с глазами дриады и другими их выдающимися достоинствами. Третья же особа женского пола торчала за своим заваленным папками столом. Вот в нее я и уперла профвзгляд: очки, умные глаза и ухоженные темные волосы в хвосте. Она то, пожалуй, и составляет единственную здесь теоретическую угрозу моей родительнице. Однако романтических флюидов - нуль. Есть лишь исходящее от нее, и едва заметное в здешней энерговоронке, чувство дискомфорта. Интересна его причина...

Кристиночка тем временем подплыла ко мне со стаканом, до краев наполненным лимонной водой:

- Это вам, Агата, - и хлопнула густыми ресницами. - Может и вам тоже сделать, господин...

- Спасибо, не надо, - вскинулся мой отец. - Я скоро сам с этой воды пожелтею и опаду листвой. А ты пей, дочь. Тонизирует.

- И похудению помогает, - вставила дева и громко ойкнула. Я в ответ хмыкнула. Папа с чувством захлопнул толстую тетрадь. - Я, конечно, глупость сказала, - срочно поправилась оная. - Вы меня извините: зачем вам в вашем положении и худеть?

А, действительно?

- Я соблюдаю пост, - и поймала на себе три удивленных взгляда (вот уж не знала, что своим "ущемленьем" хвастаться смогу). - А еще слышала: водой с лимоном волосы полощут. Вы, случайно не им пользуетесь? - прицелилась к скромнице. - Мы не знакомы...

- Я - Мира Монет, - скривив рот набок, неожиданно выдала та. - Теперь мы знакомы, госпожа Вешковская-Подугор. И-и нет. Они у меня от природы такие. Я - кентавр-полукровка.

- А-а, - с раззявленным собственным, развернулась я к отцу. Тот пожал плечами, внеся тихо ясность:

- У нее зуб верхний справа удалили неудачно. Вот так и ходит кривой, пока челюсть лечит... Агата, здесь такой дурдом: одна вечно о женихах болтает, другая - о внуках, а третья мычит. Ты бы знала, как я хочу обратно в свой кабинет. И когда хоть всё это...

- Я тебя... обожаю, - оскалилась я. - Я тебя так обожаю, ты просто не представляешь!

- Агата, а ну, выйдем.

Да с удовольствием! И, наспех простясь с "оранжерейным дурдомом", выскочила из духоты на сквозняк:

- Папа, нам надо поговорить.

- А с тобой все нормально? Как здоровье? Как малыш?

- Нормально. И теперь даже замечательно. Хотя я в тебе не сомневалась ни секунды.

- Дочь, причем здесь я, объясни?

- Только, по-быстрому, а то мама к скамейке примерзнет тем, чем думает.

- Агата?!

- Ой, объясняю...

Очень часто мы боимся неизвестности. Нам проще дофантазировать реальность, а не решиться на знакомство лично с ней. Мы боимся плохих перемен, сломанных идеалов, сбывшихся пророчеств и нагрянувших расплат. В общем, у кого на что фантазии хватит. А реальность может быть совсем иной. Скучнее и обыденнее. Но за это мы ее и любим, потому что контролируем.

- Уф-ф, значит, так. По пунктам говорю.

Мама, подорвавшаяся со скамейки мне на встречу, приготовилась ко всему на свете (времени на ее "фантазии" было вполне):