Мария Мясникова - Бог из машины

В школу опять не иду, просто брожу по улицам, загребая ногами грязный снег. Печально, что сейчас зима — из-за времени года в голову лезут картины средней мрачности: к примеру, если отключат свет и отопление, мы просто-напросто замерзнем в наших «картонных» коробках, чистую воду самостоятельно достать тоже проблематично, а о замершем потенциально опасном производстве и вспоминать не хочется.

Сотовый играет похоронный марш, полностью выражающий мое отношение к позвонившему и ситуации в целом. Сбрасываю раз, второй, но намеков он не понимает.

— Привет, Мирослава, — неуверенно мямлит трубка. Отец никогда не любил сокращать мое имя, оно кажется ему значительно-патриотичным. Правильно, ведь именно он, увлекшись язычеством и реконструкцией, предложил так назвать новорожденную дочурку. Маме нравилось имя Елена и нравилось уступать мужу.

— Зачем звонишь? — у него теперь другая семья, а я ненавижу предателей.

Кажется, у него с той женщиной уже родился сын. Не знаю, не в курсе их личной жизни, никогда не интересовалась и даже не собираюсь начинать. Тогда было плохо, но я всегда умела вычеркивать лишнее, и не любить тоже научилась.

Он предлагал алименты, но мы с мамой решили, что проживем и без него. А на встречах отец не настаивал сам.

— Беспокоюсь. Вы с мамой могли и не знать, но в последнее время случается много странного.

Видимо, в курсе уже почти все. Сарафанное радио работает четко, осталось понять, когда зашевелится государство.

— Если бы сам не замечал кое-что, то никогда бы не поверил, но…

Бросила трубку.

— Иди к черту, — говорю в пустоту.

Любимый папочка вспомнил о том, что у него есть еще и дочь и решил побеспокоиться. Домой неохота, к профу тоже. Настроение средней паршивости.

На улице холодно, мороз почти под тридцать. Захожу в музей, потратив последние деньги, брожу по пустым залам. Плитка красивая, африканские божки тоже ничего, а вот китайская живопись меня никогда не привлекала. Хуже нее только японская реклама.

Смотрительница, пожилая дама внушительных размеров косится на меня испуганной ланью, но ничего не говорит. Почти одиночество, мои шаги звучат в тишине невыносимо громко. В еще одном зале разложены археологические древности, но мой взгляд привлекает один-единственный артефакт — зловещего вида маска.

Темная глина, рот маски искривлен во внушающей отвращение ухмылке, губы намазаны красным, наружу торчат клыки. Мерзкая маска и остальные экспонаты не лучше.

Стоять, разглядывая единственный экспонат почти час — странно, поэтому чуть ли не бегом покидаю зал. Но спокойно погреться и побродить не получается: меня тянет в одно определенное место, и я знаю, в какое.

— Хочешь уйти? — заглядываю в пустые глазницы, тянусь дотронуться. Разбить? Вдруг поможет?

В голову приходят явно вложенные чужой волей размышления о том, что глиняная маска принесет мне удачу, силу, покровительство богов. Кому-то явно надоело пылиться в музее.

— Чья она? — у смотрительницы, ввиду размеров, подкрасться незаметно не получается.

— Этрусская, — сопит дама, поправляет слипшиеся, жирные волосы, уложенные в узел на затылке, топчется рядом, но замечаний делать не спешит.

Снимаю маску со стены и спокойно уношу прочь — меня не останавливают ни смотрительница, ни, что весьма показательно, охрана, будто так и надо. Мне кажется, что они даже вздыхают с облегчением.

Привет из Этрурии, дорогие потомки!

Теперь рюкзак оттягивает спину — маска оказывается слишком тяжелой, даже не учитывая того, что все учебники пришлось выкинуть. Следовало, безусловно, сделать наоборот и выбросить проклятую вещь, но когда люди поступали разумно и правильно?

На самом деле, у меня просто рука не поднялась. Дальше упорствовать показалось не лучшей идеей — мало ли как отреагирует маска и что еще решит мне внушить.

Но маска, как выяснилось, была не первостепенной проблемой.

Завернув за угол, увидела намечающее аутодафе. Впереди, в окружении будто взбесившихся людей сжался мой ровесник. Разъяренные граждане отрывали рты, выкрикивая неслышные ругательства. Надо, пожалуй, перестать бродить с наушниками в ушах, иначе жизнь моя продлится недолго и закончится нерадостно. Вот как у того пацана с миленькими когтями и крыльями.

— Выродок, нехристь, — бушует толпа. У нас появилась Инквизиция, а я не в курсе?

Остановилась, налетев на незримую стену — привлекать внимание почему-то не хотелось. Постараться обойти? Лучше не стоит, решила, метнувшись обратно в переулок.

Мальчишку жалко, но жить хочется больше. Мне не остановить жаждущую крови толпу, разумные доводы сейчас лишь ухудшат ситуацию, значит, лучше просто уйти.

Впереди всех дородный священник, на жирном пальце негодующе блестит массивное золотое кольцо. Правильно, куда бежать в нашем случае, если не в церковь?

Жертва пытается взлететь, но чудеса от законов анатомии не спасают: каким же должен быть размах крыльев, чтобы пацан смог взлететь?

Он испуганным зверком метается среди палачей, сверкают острые когти. Мужик в пуховике с воем прижимает оцарапанную руку, и ненависть окончательно прорывается наружу. Зря он, толпе не стоит видеть кровь.

Священник размахивает массивным крестом, пострадавший мужик с приятелями жаждут мести, противная сухощавая старушка кидает в парня сумкой. Крылатый пытается защититься, сумка ударяет по плечу, по земле катятся банки с консервами. Вроде бы, зеленый горошек и фасоль в томатной пасте. Парень шипит, вскидывает длинные пальцы, узкие и сухие, словно ветки.

У него черные крылья падшего ангела, у него глаза с вертикальными зрачками, у него… Кто тебя придумал, парень, из какой безумной фантазии ты пришел? Знаешь, таких как ты быть не должно, это же просто нелепо.

Люди боятся, их-наш мир рушится прямо на глазах, а виновный, иной — вот он, прямо под рукой. Все просто и ясно: мы всего лишь люди и мы защищаемся. Мы ведь вас не ждали и не звали, и не стоило приходить.

Испуганных линчевателей легко понять, только вот у них у всех такие лица, что хочется забыть навсегда. Зачем?

Мальчишка кричит, раздираемый толпой на части, а я позорно сбегаю. Был ли он когда-то человеком, как обросшая клыками Анька, или пришел из ниоткуда? Есть ли вообще разница?

Крики не стихали еще долго. Отдавались в ушах, будоражили нервы. Я не претендовала на титул героя, мы даже не знакомы, поэтому я поступила правильно. Он просто чудовище, а я — человек. Я — человек?

У профа уже полный дом паранормальной жути, еще одна погоды не сделает, а у меня — мама. Поэтому, нагло решив спихнуть ответственность за свой поступок на старого и мудрого человека, тащу добычу к профессору.

— Милое дитя, тебе везет на редкости, — потирает руки проф. Ему мой почти мародерский трофей приходится по душе.