Генри Олди - Тирмен

Звонила Лерка.

Он сказал, что задерживается.

На работе? Да, на работе. Как обычно.

Да, я тебя тоже люблю.

— Привет, тирмен.

Старик лет семидесяти. Гладко выбритый, подтянутый, с военной выправкой. Ладно пригнанная шинель без погон, офицерская фуражка и щегольские, надраенные до огненного блеска сапоги. На груди — орден Красной Звезды, медали «За боевые заслуги» и «50 лет Вооруженных Сил СССР», рядом — йеменский «Орден Мариба». Четыре награды, и все.

Узнать Адмирала Канариса было трудно.

— Здравствуйте.

— Ждешь?

— Жду.

— Я с тобой посижу, ладно?

— Сидите, — пожал он плечами.

От Андрея Ивановича Канари, бывшего старшины, бывшего тирмена и бывшего безумца, пахло табаком и одеколоном.

Уже стемнело, когда на аллее показалась знакомая фигура. Человек шел от памятника, открывающего вход в парк, к тиру. Парусиновый пиджак, кепка-«аэродром», в руках — кулек с семечками. Человек не торопился. Теперь можно было никуда не спешить.

Данька не знал, что он скажет человеку, когда тот приблизится.

Спросит? О чем?

И захочет ли дядя Петя ответить...

В глубине тира Карлсон что-то радостно шептал капризной жирафе, и вертелась, словно в нее угодила пулька, верная карусель.

Июль 2004 — январь 2006 гг.

Харьков—Иерусалим—Киев—Прага—Харьков.