Андрей Плеханов - Перезагрузка

– Такие хоромы, бля, целая больничка, и за четыре ящика?! – взвыл лесник. – Ты чо, начальник, на голову ушибленный? В лесхозе за четыре ящика и не чихнут. Как я документы оформлять буду?

– Оформишь как-нибудь, – холодно сказал Игорь. – Давай решай, или я поеду.

– Пять ящиков, – торопливо сказал лесник. – Всего пять ящиков водяры, и этот гран-отель, бля, твой. А на меньшее я не соглашусь. У меня, понимаешь, дети, внуки, их кормить-поить надоть.

– Чем поить – водкой? – усмехнулся Игорь. – Ладно, пять так пять. Уговорил. И с досками мне поможешь.

В позапрошлом эпизоде было проще – Игорь пригнал из города бригаду строителей, они за две недели перестроили бывшую зэковскую больничку и привели ее в божеский вид. На этот раз Гоша делал все собственными руками.

Что, он не смог бы наскрести денег на рабочих? Пожалуй, смог бы. Просто он чувствовал, что в этом эпизоде все должно быть по-другому, не так как раньше.

Не в эпизоде. В жизни. То, что происходило сейчас, было его жизнью – настоящей, не придуманной. Не фальшивой. И строить эту жизнь нужно было собственными руками.

Работа отвлекала от назойливых мыслей. Когда Игорь, отчаянно потея и отмахиваясь от комаров, ставил стропила, вколачивал гвозди в обрешетку, когда неумело, ругаясь матом, резал кровельное железо, он забывал о том, что до сих пор язвило острыми шипами его душу.

Иштархаддон.

Бедняга Хадди понятия не имел, что тело его представляет собой бомбу, эквивалентную двадцати пяти килограммам тротила. Что он создан Игорем для торжественного заклания. Иштархаддон из рода Слышащих Иштар, принесший в своей жизни сотни жертв богам, сам был принесен в жертву. В жертву ритуалу – гнусной, но необходимой условности.

Было ли это предательством по отношению к Хадди? Во всяком случае, выглядело это как предательство.

Нет, бормотал Игорь, втаскивая уже десятый лист оцинковки на крышу по шатающейся, плохо сколоченной лестнице. Нет, это не предательство. Является ли предательским актом операция по удалению злокачественной опухоли? Нет. Возможно, удаленная опухоль чувствует себя обиженной, ей так уютно жилось в теле хозяина, она так мило росла, выпивая его соки. Но существование опухоли в организме и есть настоящее предательство по отношению к организму.

Внешнюю проблему Игорь решил. Он удовлетворенно кивал головой, когда читал в газетах сообщения о страшном взрыве, уничтожившем загородный коттедж некоего В.Н. Селещука – миллионера, владельца десятка клоузнет-клубов. Увы, убить одного лишь Селещука было недостаточно – Игорь не мог допустить, чтобы его аппаратура и технологии попали в лапы нечистоплотных людей. Видел Игорь в прошлом эпизоде, к чему это может привести. С не меньшим удовлетворением Игорь читал о том, что все компании, занимающиеся закрытыми сетевыми играми, прогорели в течение нескольких дней – сложный, не поддающийся идентификации и лечению компьютерный вирус проник в систему и порушил все программное обеспечение – напрочь, без надежды на восстановление. Игорь мог гордиться своей качественной работой.

А как обстояло дело с внутренним? Он дал своему второму "я" собственное тело, изгнал его из себя, а затем и уничтожил его. Достаточно ли было этого для излечения?

Острый край железного листа чиркнул по рукавице, прорезал ее и впился Игорю в ладонь. Игорь взвыл, выпустил лист, тот прокатился по скату крыши и с грохотом ухнул вниз, на землю. Проклиная свою неуклюжесть, Гоша сорвал рукавицу, приложился губами к глубокой ране. Кровь перестала течь, порез с непостижимой скоростью затягивался розовым рубцом.

Завтра рубца не будет. Для сверхкреатора такой порез – сущая ерунда.

Могут ли раны души заживать с такой же скоростью?

Может ли Хадди вернуться, самовольно возродиться в душе Игоря, как черви самозарождаются из грязи?

Игорь не знал этого. Он сделал лишь первый шаг в своем лечении, ступил на первую ступеньку. Всего лишь совершил грамотный ритуал.

Дальше предстояло само лечение.

Игорь снял вторую рукавицу, задумчиво посмотрел на мозолистые ладони. Полез по обрешетке вверх, уселся на конек. Окинул взглядом крышу, наполовину уже покрытую железом. С краю, там, где он начал работу, стыки листов были неровными, корявыми. То, что он сделал за последние два дня, выглядело весьма прилично, гребешки шли красивыми прямыми линиями. У него получалось все лучше и лучше – пожалуй, через недельку можно будет наниматься на работу в качестве кровельщика. Гоша усмехнулся.

Снизу раздалось щенячье тявканье – на травке копошились, покусывая друг друга за лопухастые ушки, два пузатых мохнатых клубка. Сильвер и Карма. Вырастут в огромных кавказцев – будут охранять хозяина. Хотя зачем его охранять, он сам кого угодно охранит. Вырастут – будут просто его друзьями. Должны же у Игоря быть хоть какие-то друзья.

Игорь сидел на коньке крыши, курил, глядел на мрачноватый лес, обступивший его резиденцию со всех сторон. Ветер гнал по небу белые облака, шевелил верхушки гигантских елей, ворошил темные волосы Игоря.

– Милка, – шептал Игорь, – почему ты не идешь сюда? Неужели ты меня не слышишь?

Бой шел в полной темноте и Мила не видела, сколько человек уложил Игорь на своем пути. Она плохо понимала, что происходит. Только видела вспышки автоматных очередей, слышала грохот пальбы и вздрагивала, когда приходилось наступать во мраке на лежащие тела – то ли мертвые, то ли еще живые. Игорь бежал, останавливался и стрелял, а потом снова бежал и тащил ее за руку за собой.

Рассвет выполз на улицы города, обволок их серым призрачным сумраком. Изувеченные, сплющенные, разодранные невероятной силой автомобили. Провалы взорванных стен. Черные глазницы окон, ощерившиеся острыми краями разбитых стекол. Мертвые люди на улицах. По городу прошлась дикая орда, не жалеющая никого и ничего. То, что еще вчера было уютным микрорайоном, за ночь превратилось в кладбище, с квартирами-склепами, полными трупов.

Игорь шагал вперед, с остервенением кромсая на ходу собственную бороду тупым ассирийским кинжалом.

– Суки, – бормотал он на ходу. – Суки эти ассирийцы. Изгадили, засрали все. Убили всех. Суки. Но самая главная сука – не ассириец. Он наш. И он устроил все это! Милка, когда я буду его убивать, ты отвернись. Ты не должна это видеть. Потому что убью я его очень грязно. Я заставлю его откусить собственные пальцы – один за другим. Я размажу его, натру его как морковку на терке, с чесноком…

Мила едва успевала бежать за Игорем. Она не узнавала его. Это был он, ее любимый Игорь. И в то же самое время – совсем не он. Он произносил жестокие слова. Он был полон ненависти. И он только что убил множество людей. Плохих людей, конечно… Но он убивал, не задумываясь ни на секунду.