Николай Грошев - Пламя войны [СИ]

Старик тяжко вздохнул — детей он убивать сегодня не хотел. Собственно, настроение вообще кончилось. Ему не хочется ничего, ровным счётом ничего. Да и что может желать воин, безнадёжно потерявший лицо?

Только смерти.

Старик опустился на стул за широкой конторкой, там, за ней, обычно располагались бочонки с вином и элем. Тут всего несколько, остальное в прохладном погребе, но ему пока хватит.

Что-то спина чешется…, старик попытался дотянуться — бесполезно. Мрачно осмотрелся. На полу паренёк бултыхается. Его друзья уже к выходу ползут, а этот ещё не понял что случилось.

— Ты! — Рявкнул ариец. Парень испуганно подскочил и замер. — Спина. Чешется.

И пальцем показал, мол, почеши. Повернулся к нему спиной. Парень, весь дрожа от ужаса, подошёл и тут такая боль в спине! Радон взревел, повернулся, и уж было собрался врезать сопляку — вон гад, с мечом стоит, меч весь в крови, в спину ударил пёс!!!

Спина чесаться перестала.

Радон мгновенно сник. Парень глаза тут закатил, с тихим стоном стал на пол падать. Ариец подхватил меч из ослабшей руки и минут пять мрачно смотрел на окровавленное лезвие — в спину воткнули, когда шёл, и даже не заметил…

Он не заметил раны, которая тут же зажила, а этот меч врос в плоть.

Раны должны быть промыты, небрежно зашиты и оставаться на теле, всё время заливаемые потом, пачкающиеся грязью, что бы их приходилось промывать каждый день, что бы воин на всю жизнь запомнил как докучливы раны, что б больше не получал их снова…

Кажется, он ещё раз потерял лицо. Впрочем, это случилось ещё 20 лет назад в Орхусе.

Выходит, он живёт в позоре уже очень давно, а история с магом, лишь напомнила ему, что же с ним произошло. Он ещё и проиграл этому недомерку в бою…

Радон выбросил меч, взял кружку и стал наливать из бочонка.

Гори оно всё…

Из портала его выбросило всего в десятке метров от источника пока неизвестной Силы. Странно, но, даже оказавшись так близко, он не ощутил окраса Изначальной, сосредоточенной в мече очередной макаки. Да, опять всё тоже самое — варвар, как-то сумевший раздобыть некий мощный, очень древний артефакт. Мощь ощущалась легко, древность артефакта — просто логический вывод. Никто в современном мире не был способен создать ничего подобного.

Может, они разорили какую-то старую гробницу или повстречали Колдунов Меча и хитростью их одолев, ограбили мёртвые тела? Вполне может быть. Хоть Колдуны Меча нынче и редкость — очень многие погибли больше полувека назад, сражаясь с невесть откуда взявшимися в Катхене, вампирами. Но встретить их ещё можно. Столько их тогда погибло…, вот зачем вспомнил? Настроение испортил. Эрфия отказалась помочь, Империя гордо сражалась в одиночестве и Колдуны Меча гибли пачками, сражаясь за судьбы простых крестьян.

Не простили и не забыли они, что мир, который Колдуны Меча поклялись защищать, отвернулся от них в самый важный момент судьбы самого этого мира…

С другой стороны, как говорил Калимдор, так и случилось — вампиры сгинули без посторонней помощи. Может, уснули, может, погибли, может, сбежали — не важно, Калимдор был прав, однажды они просто ушли и ни один эрфийский маг не погиб. Крестьяне и другой двуногий сброд, не в счёт. Магов достойных посоха Эрфии, рождается очень мало, а этих — как полёвки плодятся. Ну, померли, ну ещё родятся. Логика железная и возразить просто нечем.

Собственно, он тогда и не возражал…, а до сих пор совесть грызёт. Колдуны Меча такую логику не признали — сражались до последнего. А Эрфия бросила их всех…

Не время для тяжких дум.

Маг вздохнул грустно и отпустил трепещущее тело какого-то крестьянина с цепом в руках. Бедняга рухнул, шея сломалась и начисто замёрзшая голова, отвалилась.

Колдун удивлённо обернулся — надо же! Так крепко задумался, что не заметил, как перебил полсотни крестьян и наёмников. А и ладно. Их вон ещё сколько…, хм, к стенам жмутся, в проулки бегут, глаза у всех круглые, лица бледные. Они больше не опасны.

Так-с, где же источник непонятной Силы?

Маг осмотрелся. Улица уже успела опустеть. Кто пытался напасть — мёртв, кто остался жив — бежал. Того крупного мрачного варвара с одноручным мечом, как и смуглых мужчин, сражавшихся с ним плечом к плечу, тут не видно. Среди покойных тоже. Значит, они ушли дальше, пока он разбирался с владельцем маски, битва сместилась…

Ах, вот незадача!

Маг миновал груду изрубленных тел и остановился — впереди целая баррикада из покойников. А на самом верху, виднеется красиво украшенный доспех нынешнего короля Сабаса. Головы у него теперь нет. И раньше не было конечно — дурак и невежда, как впрочем, все эти недоразвитые обезьяны из Сабаса. Но сейчас головы совсем нет — какой-то негодяй отрубил.

А! Маг махнул рукой. Деньги за работу, можно будет взять с нового лорда, который сядет на трон. Отказать магу Эрфии, в плате за сделанную работу, способен только безумец.

Где же этот варвар с чёрным мечом? Кстати, не меч ли источник неизвестной Силы?

— Помогите!!! — Раздался женский вопль, из здания напротив. Почти сразу кто-то зарычал, потом послышались стоны, рык и звуки влажных шлепков.

Маг поморщился в отвращении — только обезьяны сношаются где попало. Пленницу нужно посадить в темницу и там, виртуозно сломав её волю, без всякого физического насилия, заставить её отдаться добровольно…, ну, если речь идёт о благородной даме конечно. Или о неофите, или о носящих посох, либо жезл…, так, работа сама себя не сделает. Надо бы уже убить макаку, забрать артефакт и отправиться в родные края. Честно говоря, он очень устал от этого города и его жителей. Крикливые, вонючие, читать умеет каждый сто десятый, и то по слогам — почти животные. Он словно на скотном дворе живёт. Где это видано, что бы ни нуждающийся в посохе, терпел такое непотребство? Вообще из Эрфии не вылезет, как вернётся. Пока деньги не кончатся, вот даже пальцем не пошевелит.

Кстати, денег нужно потребовать побольше. Что бы надолго хватило.

Он мог бы ограбить казну, сейчас, пока король мёртв. Но так делают только животные. Он придёт потом, и они сами отдадут ему пол казны…, три четверти…, нет, лучше всю пусть отдают.

А куда они денутся? Придётся отдать, а то ведь в ледышку превратиться дело-то недолгое.

Маг хихикнул и зашёл в дом из коего слышались стоны насилуемой женщины. На пороге он остановился. Кто-то смотрит на него. Пристально, зло. Но и толика страха чувствуется в том взгляде. Маг повернул голову, ища владельца сего взгляда.

На крыше, на самом краю верхней перекладины, на корточках, сидит девушка. Весьма недурственная фигурка, прелестное личико, красивые изумрудные глаза, а вот одёжка подкачала — костюм из оленьей кожи, какие носят обезьяны с гор, иногда пафосно именуемые Охотниками Кейлита. Есть в ней что-то такое — необычное и притягательное.