Мэтью Стовер - Кейн Черный Нож [ЛП]

- Феллер должен был послать кого-то в доки, следить за приезжими.

- Откуда знаете?

- Сам так бы сделал. Не то чтобы он ждал меня - хотя мог... вот дерьмо, даже не подумал. По общему принципу. Он хочет знать, кто приезжает, кто уезжает. - Я качал головой, пытаясь расцепить челюсти. - Любой артанин узнал бы меня. Любой. Удивляюсь, что сосун не подошел за автографом. Дерьмо.

Я качнулся к Туранну. - Какие у вас полевые ресурсы?

- Не имею полномочий. - Он неуютно поерзал. - Могу лишь намекнуть: недостаточные.

Я махнул рукой. - Ладно. Я провел здесь меньше дня и знаю больше, чем выцедили вы.

- Больше? О чем?

- Не трудитесь зеркалить герцогу. Он уже знает.

Туранн моргнул. - Я... Что?

-Забудьте. Они уже знают. Хотя бы Делианн. Сукин сын.

- Точно?

- Слушайте, девица Хлейлок... три года - это чертовски долго для должности Поборника, не так ли?

- Потому ее и зовут Хрилгет.

- Но три года... Она стала Поборницей до Успения? Или после?

Туранн закашлялся, хмурясь. - Вы о том самом Успении?

- Ага. О котором не любит говорить ваша лучшая половина. О том, когда я разрубил Нашего Возлюбленного Отца надвое и вогнал меч по рукоять прямо в Его Возлюбленные Трахнутые Мозги.

Туранн кашлял так сильно, что пришлось утирать слюну с подбородка. - Не знаю... могу посмотреть для вас, но не уверен, что имею подходящие...

- Пометьте себе: нужно узнать. Ведь если она возвысилась до Успения, а после... ну, это может быть важным.

- Не улавливаю.

- Дело в Завете Пиришанте, и Ма'элКоте, и дне Успения... Это сложно.

Я понял, что снова смотрю на шрамы. - Просто узнайте.

Только это и смог сказать.

- На площади Ткача есть доска объявлений. Сведения будут записаны цифрами на объявлении "Род, вот номер твоего ящика". Поняли?

- Да. Род, вот номер ящика. - Я потер глаза. - Ага, понимаю. Наконец последнее. Нужно кое-что перетереть с местным агентом Монастырей.

- У меня нет никаких офиц...

- Но вы знаете, кто он. Должны. Давайте.

Туранн глубоко вздохнул. - Вам известно, что Монастыри отнюдь не приветствуются на Бранном Поле.

- Ага, наслышан. Ни в одном из кругов любой возможной Преисподней не поверят, что Совет Братьев оставил целую нацию без наблюдения.

- Ну, да. Так... - Епископ склонил голову, будто готов был бежать. - Иногда запретную деятельность легче всего скрыть под деятельностью также запретной, но классом пожиже. Смекаете?

- Отчего у меня чувство, что ваши откровения меня не порадуют?

- Помните, что я говорил о кейнистах?

- Ох. - Я потер глаза. Это явно не к добру. - Ох. Ради всего дрянного.

- Еще хуже.

- Хуже чего?

- Боюсь, что, - сочувственно кивнул Туранн, - вы ее знаете.

Я перестал тереть глаза: продолжив, мог бы случайно загнать пальцы в глазницы по средние фаланги. - Что, издеваетесь, драть вашу...

- Если бы. Мне самому пришлось иметь с ней дело. Не раз.

Он написал адрес на обрывке и передал мне. Я скомкал бумажку в кулаке. - Вывернуть меня наизнанку!

- Мне жаль. Правда.

- Не так, как мне. - Я со вздохом опустил кулак. За окном толстая самка покачивалась на краю уступа. Я глубоко вдохнул, и выдохнул, повернулся к Туранну и начал: - С ним рядом яда капля в чаре с цаплей ...

Он поднял руку. - Я перейду сам, если вы не против. Обычно выхожу лишь в полночь. - Почти извиняющимся жестом указал на окно. - Уже год не пил бренди, не видел вечерних огней.

- А что с епископом?

- Он будет помнить ничем не примечательный ритуал Искупления. - Шпион достал глиняный кувшин и пару кубков. - Не против? Это тиннаранское.

- В другой раз.

Когда я повернулся к выходу, Туранн сказал: - Наверное, это, эгмм, особенное чувство...

Я остановился. - А?

Туранн обвел кувшином круг. - Это. Всё это. Быть здесь.

- Особенное - одно из возможных слов.

- То есть, вы это сделали. Без вас здесь бы ничего не было.

- Не только я. Многие.

- Многие, да. - Туранн плеснул себе бренди до краев. - Кто-то еще жив?

Я смотрел, не мигая. - Пуртин Хлейлок.

- Точно, точно. Город назван Пуртиновым Бродом, но лишь река сделала его возможным; превратила целый угол континента в сад. Знаете, как они назвали реку?

Я опустил взгляд на руки, пытаясь продышаться сквозь кирпич в животе. - Путь Кейна.

- Именно. Путь Кейна. Не могу представить, как это ощущается.

- Я тоже, - отозвался я и встал.

Ночь поглотила вертикальный город.

Когда я притащил утомленную задницу к подножию соборной лестницы, улицы Пуртинова Брода уже были похоронены в тенях; заходящее солнце тянуло тьму вверх, стирая Ад, ярус за ярусом. Утес и город освещались факелами и лампами, так что я шагал в мерцающем, кровавого окраса сумраке.

- без вас здесь бы ничего не было -

Я тяжело присел на гладкий камень скамьи и повесил голову.

Рабская культура. Целые и годные.

- превратила целый угол континента в сад -

Когда-то мне нужно было посмотреть. Когда закончились отговорки.

- Черные Ножи не стоят на коленях -

Извивы ночи сплелись вокруг меня: широкие витые кабели межзвездного мрака распались на жилы, притянув меня к реке, к Шпилю, к Аду над головой и каждому дыханию проклятых и их господ; фрактальная сеть артерий выкачивала тени из этого места в меня, а из меня в это место, из того, что было, в то, что есть.

Ночь пятнала, извиваясь и окутывая меня; глотала меня, принимала, сочась в глаза и рот, нос и уши. Я покачал головой. Безрадостный смешок вырвался из горла. Вот этого я избегал? Вот это пугало меня до усрачки? Невозможно.

Ибо когда же я боялся темноты?

"Отступление из Бодекена", отрывок

Вы Кейн (актер-исполнитель профл. Хэри Майклсон)

Не для перепродажи. Незаконное распространение преследуется.

2187 год. Корпорация "Неограниченные Приключения". Все права защищены

Страдросшь.

Вотмойотте.

Вот.

Мой.

Ответ.

Хуже некуда.

Данедост.

Да.

Не.

Достаточно.

Должоткрыглза.

Должен.

Хррр...

Хрень.

Святая.

Хрень.

Хррр...

Вздох. Всё за вздох.

Воздух это всё но...

Так.

Устал.

Но.

Не нужно дышать для разговора с тобой.

Технологии - адски чудесная штука.

Я просто...

Нужно.

Больше боли.

Ночь.

Должна быть ночь. Нет солнца на коже.

Я могу открыть. Глаза. Могу и открою. Скоро.

Так и будет.

Дыши... дыши.

Матьмоютак.

Ветер... еще дует. Дым костров... запах гнилой крови и сочного мяса, мягкого и голубоватого... похоронные настилы к западу от стоянки... кладут мертвых кучей для жуков и ворон...

Просто.

Дыши.

Выдох.

Не проблема.

Вдох.

Выдох.

Нужны все... хрр... хрррр... условия...

И не могу...

Вот, вот. Так. Я смогу.

Дисциплина Контроля.

Могу.

Могу.

Могу сделать.

Могу.

Окей.

Именно о том.

Сын старомодного бога там, дома, умирал целый день. Не уверен, сколько выпадет мне. Кажется, я в чуть лучшей форме. Или это потому, что я страдаю за собственные грехи...