Валерий Большаков - Новый путь [litres]

Волосатик, сильно хромая, скрылся в роще. Сухо треснул ПМ. На него рявкнул, огрызаясь, «магнум».

Стриженый заскулил от боли, рукой зажимая страшную рану – темная кровь сочилась между скрюченных пальцев. По его лицу струйками бежал пот, а в голубых глазах копилась тоска.

– Помо-ги… – промычал он. – Ми-ха…

Холодея и кляня все на свете, я приблизился к нему.

– Пистолет брось, – в моем голосе звучала мрачность. Горловина сползла, открывая нос.

Раненый с недоумением глянул на «макаров», сжатый в руке, и разжал пальцы.

– Ми-ха… – захрипел он. – Ты же Ми-ха… Ты мо-жешь… О‑чень не хочу… уми-рать…

Я опустился на колени и склонился над ним.

– Убери руку, – буркнул, нахмурясь.

Задрав окровавленную водолазку, я наложил ладонь на рваное отверстие, черное от сгустков крови. Стриженый содрогнулся, и мне пришлось выдать сильный посыл, чтобы унять его боль.

Злость, страх, ожесточение клокотали во мне, раздражая адским коктейлем и взводя нервы. Кого я сейчас спасаю – друга или врага? А что мне делать, если – вот он, человек, и смерть уже овладевает им?!

– Не больно… – булькнул мой нечаянный пациент, шевельнув запекшимися губами.

– Откуда ты знаешь, кто я?

Живая плоть затрепетала под моими ладонями.

– Эти двое охотились на тебя… – Смертельно раненный человек задышал часто и жарко, иногда прерываясь на стон. – Мы ду-мали, Ми-ха тот… как это… обволошенный, с сумкой…

Стриженый говорил с трудом, запинаясь на каждом слоге. Его зовут Дитрих Цимссен. Дитрих Цимссен, офицер госбезопасности из Штази. Он с товарищем, Гансом Мюллером, получил задание от самого Маркуса Вольфа – уберечь «Миху» от ликвидаторов из «Опус Деи». А «заказал» меня Кароль Войтыла, польский кардинал…

Я одурело мотал головой. Информация навалилась такая, что сознание стало тупить. Да еще усталость подкатила – прорву энергии слил посланцу Маркуса Вольфа. Похоже, не только сверхскорость забуксовала – усыхало все мое целительство!

«Усушка и утруска…» – подумал я, испытывая одновременно отчаяние и облегчение. Еще одна «особая примета» долой…

«Да как же без нее?! А если и в этой жизни отца рак прихватит? Или с мамой что-нибудь случится? Да мало ли с кем! Ты и сам внезапно смертен!»

С осторожностью отлепив ладони, я бездумно сполоснул их в озерце, прислушиваясь к себе. Темнолицый был далеко – эхо его силы едва теплилось в висках.

«Не до конца отсохло…»

– Возь-ми… – вдруг закряхтел немец, пошевеливаясь и морщась. – В кармане слева… Пакет… Если станет худо, скроешься… у нас… Там от геноссе Вольфа… Только запоминай быстрее, а то… чернила на воздухе исчезнут…

Я расстегнул молнию на черной куртке Дитриха и достал маленький мятый конвертик. С трудом надорвав жесткую бумагу, вытащил карточку из белого картона. Четкий почерк читался легко. Берлинский адрес и телефон. Пароль: «Вы не подскажете, здесь проживает товарищ Штиглиц?» Отзыв: «Извините, товарищ Штиглиц переехал в Карл-Маркс-Штадт».

Короткая запись внезапно побледнела – и пропала. Но ее «копия» осталась в моей памяти навсегда.

– Спасибо, – хмыкнул невесело. – Рана затянулась, но тебе нужен покой.

– И еще, – хрипнул Дитрих. – Если что-то пойдет не так, звони в наше посольство – помогут…

Издалека донесся вой сирен. Можно спорить на что угодно – это Виктор постарался, подмогу вызвал!

– Scheiße! – застонал в чаще раненый Мюллер. Ну, хоть живой…

– Уходи, Миха! – выдохнул Дитрих. – Мы… как это… выкрутимся!

Приложив палец к губам, я отступил за дерево – и запетлял в обход озера. Уже с другого берега разглядел желтый милицейский «уазик» и бело-красный «рафик» «Скорой помощи».

«Уже и Штази нарисовалось… – прокралась мысль. – Целой толпой ходят за мной. Как там отец говаривал? «Аллес капут!» Во‑во… Какой же я популярный, мать-перемать…»

С сомнением скомкав в кармане пустой конверт, я пожал плечами и заспешил прочь.

Вторник 21 октября 1975 года, день

Первомайск, улица Дзержинского

По подъезду гуляли сквозняки, гоняя зябкую сырость, и не горела лампочка на площадке, зато за родимым порогом накатило упоительное тепло. На кухне мирно бряцала посуда, радио балаболило о достойной встрече годовщины, а мама с Настей – о своем, девичьем. И запахи обволакивали самые домашние – сдобные и сытные.

Тихонечко раздевшись, я нацепил войлочные тапки, но незаметно подкрасться не удалось.

– Мишенька, это ты? – послышался мамин голос.

– Я!

– Йа, йа! – передразнила меня сестричка. – Дас ист Михель!

«Чучелко!»

Я остановился в дверях кухни, и Лидия Васильевна с Анастасией Петровной обернулись ко мне – высокие, стройные, яркие, в кокетливых передничках.

– Какая же у меня родня красивая! – засмотрелся я, и родня расцвела улыбками.

– Кушать будешь? – ласково спросила мама.

– Еще как!

– Накладывай, – сказала Настя, развязывая передник, – а мы пошли.

– Куда это на ночь глядя? – подозрительно сощурился я, высматривая на полке «свою» тарелку под Гжель.

– Ты как старая дуэнья! – засмеялась родительница и растрепала мои волосы. – Следишь за нашим моральным обликом? Да?

– Приглядываю, – буркнул я, поводя носом. Пахло пловом.

– Дуэний! – ввернула сестренка, щипая меня за мягкое место.

– Уй-я!

Хихикая, прекрасная половина семьи Гариных быстро собралась и удалилась, ангельским дуэтом обещая блюсти себя.

– Чао-какао!

Хлопнула дверь, лязгнул замок, процокали каблучки. Из дальних углов боязливо повылезала тишина, зависая в комнатах успокоительной поволокой.

– Адын, сафсем адын… – Мой голос приглушала деланая грусть.

Еще поднимаясь по лестнице, я ощутил неслабый позыв к уединению. Устал. Когда порядком вымотаешься, на ближних не остается душевных сил. А побудешь во временном сиротстве и словно подзарядишься от безмолвия, от одиночества.

– Адын, сафсем адын! Асса!

Благодушествуя, я навалил полную тарелку желтого от морковки риса с поджаристыми кусочками курятинки. М‑м‑м…

Восхитительный чесночный дух до того запытал мой аппетит, что я мигом умолол всю порцию, не забыв «обляпать» плов болгарским кетчупом. Выработанная привычка неторопливо вкушать осталась за бортом сознания.

А женщины из нашего племени еще и пирог испекли! С яблоками! Отдуваясь, я взял с полки «именную» белую кружку и щедро плеснул заварки. Тут и чайник засвистел…

Промелькнула, больно цепляя, мысль об утрате Силы, и я скривился, бодрясь назло всем невзгодам:

– О, сколько нам открытий чудных готовит просвещенья дух!

Изрядно отяжелев, я выбрался в зал, включил телик. И лишь затем глянул на последнюю страницу «Южной правды». Ага, ошибся маленько… «Очевидное – невероятное» через полчаса начнется. Ладно, подождем…